Евгений Лукин - Аренда

— Сколько ты хочешь? — процедил он. — В месяц.

— Двадцать, — сказал я.

— Хорошо.

— Тридцать, — сказал я.

— Хорошо!

«Сорок», — хотел сказать я и понял вдруг, что он не шутит.

— Куда едем, босс? — подобострастно осведомился я, выруливая со двора на проспект.

Макарка страшно засопел и долго не отвечал.

— На дачу, — буркнул он наконец. — Придурок… Ничуть не повзрослел! Лишь бы зубы скалить…

— На дачу? Ты от неё ещё не избавился?

— Да вот уберёгся как-то… Бог уберёг.

— Даже так? — с сомнением пробормотал я.

Думаю, уберечь от продажи Макаркину дачу особых трудов Всевышнему не составило. Вроде бы и рядом, а добираться с пересадкой (это при нынешних-то ценах!), расположена — хуже не придумаешь: справа заводишко, слева железнодорожный узел, вода подаётся от случая к случаю. Сбыть за бесценок? Так ведь и за бесценок не выйдет…

— Чуть что — сразу Родину! — недовольно сказал Макарка. — Почему Родину? Вот, допустим, сдал я квартиру иностранцу… Что тут противозаконного?

Я подумал, пожал плечом.

— Да ничего, пожалуй… Если все документы оформлены… А не подскажешь, где такие иностранцы водятся?

— Нигде не водятся, — с досадой ответил мой работодатель. — Про иностранца — это я так, для примера…

Происходящее по-прежнему не поддавалось истолкованию. Я и в обычное-то время, оказавшись за рулём, становлюсь говорлив, как таксист, а тут ещё и любопытство заело.

— Ну колись, колись, — не отставал я. — Что приключилось?

Макарка полез в карман и извлёк оттуда свой старый сотик.

— Только, слышь… — предостерёг он. — Бывшей моей — ни слова! Ты понял?

— Нем как могила, — заверил я.

Послышалось прерывистое попискивание. Мой приятель тыкал в кнопки, отыскивая, видать, нужный номер.

— Вот, — сказал он. — Получил. Месяц назад.

Я скосил глаз на предъявленный мне дисплей. В бледном квадратике проступала эсэмэска следующего содержания: «Арендую кубический метр пространства, прилегающий к земной поверхности. Отправьте сообщение…»

— Любопытно, — заметил я. — Мне такая мулька тоже приходила. На разводку не похоже. Скорее прикол…

— И как ты поступил?

— Стёр.

Он фыркнул и убрал сотик.

— А я вот отправил…

Шоссе вильнуло вправо, и на горизонте обозначился заводишко. Из одинокой кирпичной трубы тянулся жидкий дымок. Странно. Производство давно остановлено… Не иначе, улики жгут.

Калитку его я, естественно, проскочил, и вовсе не потому, что не узнал, — просто не было там больше никакой калитки.

На месте увечного штакетника, кое-где подвязанного полуистлевшими верёвочками, ныне блистала сплошная ограда из металлопрофиля двухметровой высоты.

Босс покинул салон и, пока я пятился узкой дачной улочкой, отверз врата, за которыми обнаружилась бетонированная площадка под навесом из синего поликарбоната.

— Представляю, что ты сотворил с квартирой! — с уважением молвил я, загнав машину в стойло.

— Ничего не сотворил, — ворчливо отозвался он. — До квартиры пока руки не доходят.

До хибарки у него, надо полагать, руки тоже пока не дошли — отстраиваться начал с забора. А хибарка осталась прежней и выглядела теперь так же нелепо, как старенький Макаркин сотик, обнажённый в навороченном салоне белой «ауди».

— А почему металлопрофиль? — спросил я машинально. — Он же летом накаляется, близко не подойдёшь… Почему не сетка?

— Чтоб все глазели?

— А на что у тебя тут глазеть… — я не договорил, поскольку увидел наконец предмет, достойный пристального внимания. Неподалёку от хлипкого деревянного крылечка сгружен был то ли ящик из тусклого металла, то ли шлифованный гранитный куб. Метр на метр или что-то вроде того.

— Та-ак… — проговорил я, подойдя поближе. — А это что за постамент?

— Только трогать не надо. — предупредил он.

Мы приостановились, не дойдя до загадочного пьедестала двух шагов.

— Вот это он как раз и есть… — хмуро известил Макарка.

— Кто?

— Кубический метр пространства, прилегающий к земной поверхности. То, что я в аренду сдал…

— А почему трогать нельзя?

— Чёрт его знает! Вдруг чего…

Озадаченно приглядываясь, я обошёл предмет кругом.

Идеальный куб, поверхность ровная и в то же время слегка шероховатая, словно бы замшевая.

— А что внутри?

— Без понятия. Наверное, то же, что и снаружи…

Мысль о мистификации не посетила меня ни разу.

Во-первых, Макарку я знал двадцать с лишним лет, а во-вторых, сами прикиньте: новёхонькая тачка, ограда из металлопрофиля, да и сам куб… Если это и вправду гранит, то сколько же стоило такое изготовить!