Александр Владимиров - Темный лик двойника

Кажется, все! Виолетта откинула голову на подушку, застыв в позе поверженного демона. Я же поднялся и двинулся в соседнюю спальню, откуда не доносилось ни единого звука. Девочки отдыхают. Ничего, если уж позвала Светка по делу, пусть рассказывает…

Вошел, как обычно, без стука. Голая Настена сидела на кровати и курила. Светлана дремала, накрывшись пуховым одеялом.

– Привет, – сказал я. – Задание выполнено на сто пятьдесят процентов.

– А, это ты! – сонно произнесла радушная хозяйка.

– Пришел поговорить.

– Садись на мое место, или залезай под одеяло, – предложила Настена.

– А ты?

– Живот свело. Сбегаю кое-куда.

– Опять? – вздохнула Светлана. – Ну ты и…

Настена исчезла, я не без удовольствия забрался под одеяло и прижался к любимому издателю, хотя прекрасно понимал, что «снова между нами города». Помню, как впервые осознал это после трехмесячного знакомства с Юрьевой. Мы тогда отдыхали на Кипре, в маленьком уютном бунгало. Я отправился на экскурсию, а Светлана под каким-то предлогом отказалась. Экскурсия оказалась на редкость скучной, и я, томясь от безделья, решил сделать Свете предложение. Чем больше я размышлял над неожиданной идеей, тем возрастала решимость реализовать ее. Я полетел назад в бунгало, как Чацкий на крыльях надежды, «вот счастье думал близко». Сюрпрайз, любимая!.. Сюрпрайз получил я, застав будущую невесту в объятиях огненной мулатки. Психанул, конечно. Теперь понимаю, ошибся. Нужно было не закатывать скандал, а лечь рядом.

– Итак… – промолвил я.

– Итак? – переспросила Светлана.

– Сделал дело, гуляй смело. Твоя протеже в нирване.

– Спасибо.

– Настена скоро вернется?

– Понятия не имею. У нее слишком слабый желудок. Надоела до смерти! Последний раз с ней общаюсь.

– Замена не потребуется? – подмигнул я.

– Перестань болтать. Пойдем, покажу то, что обещала. Светлана включила свет, полностью обнаженная (будто я – каменный истукан или евнух при гареме) подошла к столу, достала какую-то газету. Затем вернулась ко мне.

– Прочитай вот здесь.

В маленькой заметке в разделе происшествий сообщалось о трагической смерти молодого человека лет тридцати. Его нашли с пулей в голове в номере гостиницы «Синяя птица». Никаких документов при нем не оказалось. Каждого, у кого есть хоть какая-то информация об убитом, просили позвонить по следующим телефонам… И тут же его фотография: большеглазый, курносый, с волевым оскалом и большими залысинами.

– И что? – поинтересовался я. – Мало ли кого убивают.

– Дело в том, что я его знаю.

– Вот как?

– Не то, чтобы знаю… Случайно видела у себя в редакции. Он приносил свою рукопись. Но даже данных о себе не оставил.

– Вы берете рукописи без координат автора?

– Он оставил их, да только они оказались липовыми. Улицы такой в Москве не существует, это мы потом узнали, когда хотели вернуть его творение. А по сотовому звонить бесполезно, нет такого абонента. Естественно, что и фамилия «П. Непряев» выдумана.

– Странно… А рукопись этого Пэ Непряева совсем не читабельна?

– Она маленькая и незаконченная. Если бы он забабахал ее страничек на триста… Не представляю, что делать. Рассказать нашим славным органам? Допекут ведь! И что я могу рассказать?

Прибежала Настена, хотела прыгнуть на Светлану, но та резко остановила:

– Подожди, телочка. У нас серьезное дело.

– Надолго? – полюбопытствовала «телочка».

– Не приставай. А то опять отстегаю…

Настена жалобно пискнула, видимо, ей уже доставалось от строгой возлюбленной, и спряталась под одеялом.

– Зачем тебе кому-то рассказывать? – подумав, ответил я. – Твое дело сторона.

И все-таки Светлана что-то не договаривает. Ничего, сейчас расколется. Только каков мой интерес в этом деле?

– Хочешь прочитать его рукопись? – спросила Светлана. – Там есть любопытный момент… Будто он все это пережил…

– Что пережил?

– То, о чем пишет.

Светлана порылась в столе, достала тоненькую папку. Я удивился:

– Ты ее даже принесла домой?

– Специально для тебя, милый. Посмотри прямо сейчас.

– После бурного романа с твоей протеже? Я воспринимаю сейчас мир не таким, каков он есть на самом деле.

– Знаешь известную историю о том, как сценарист из России прорвался к голливудскому продюсеру?.. Он попал к нему в пятницу вечером, умолял взглянуть на написанный им сценарий. «Хорошо, – сказал продюсер, – взгляну, если правильно ответите на один вопрос. Передо мной стопка сценариев, один я должен взять на выходные. Какой?».