Ян Валетов - Не время умирать [litres]

Книжник подтянул отвисшую в удивлении челюсть, выдохнул и сосредоточенно зашагал по металлическому помосту вглубь помещения.

Для передвижения по машинному отделению строители предусмотрели несколько ярусов палуб-настилов, соединенных боковыми переходами для доступа к разным агрегатам на нижних и верхних уровнях. Пройдя почти три десятка шагов, Тим остановился у одного из боковых проходов. Слева, в луче света от фонарика, блеснула вода, справа же настил оставался сухим. Хотя кто там знает, что скрывалось под ячеистыми листами старого железа?

Еле слышно воняло порохом – кисло и противно. Книжник с трудом нанюхал характерный запах недавней стрельбы на фоне остальных сильных запахов: моря, водорослей, ржавого железа и… после путешествия по отравленным землям он бы никогда не спутал его ни с каким другим! Здесь пахло нефтью!

Книжник еще раз с интересом осмотрелся, пошевелил ноздрями, принюхиваясь и запоминая, чем и откуда пахнет, потом вернулся в центральный проход и прошел прямо к черному глянцевому зеркалу воды, залившей половину трюма.

Здесь пороховая вонь не улавливалась совсем, зато запах нефти усилился многократно – прямо шибал в нос, заставляя морщиться. Тим сел на корточки и зачерпнул черную воду ладонью, стряхнул… Кожа покрылась жирной скользкой пленкой. Он растер пленку между пальцами, поднес к лицу, присмотрелся…

Топливо. Может быть, и нефть, но больше похоже на старое скисшее топливо. Где-то неподалеку вода вымывает загустевшую горючку из сгнивших топливных баков. Они где-то рядом, скорее всего под ногами, и тоже, наверное, дырявые насквозь. Было бы неплохо набрать пару стеклянных бутылок такой горючки, как это сделали они с Белкой, когда поджигали кварталы в Сити. Вставить в горлышки пропитанную топливом ветошь… Удобная штука, когда надо задержать погоню!

Но заниматься поиском стеклянных бутылок Книжнику было явно не ко времени. В борт лайнера тяжело ударила новая волна, громадный корпус содрогнулся, и по черной грязной воде прошла беспокойная рябь. Что-то темное, похожее на кучу тряпья, качнулось от этой ряби чуть в стороне от места, где Книжник присел на корточки. Он присмотрелся и понял, что счет надо продолжить. Одиннадцать. Еще один мертвец.

Тим коротко подсветил тело, но мало что рассмотрел: покойник плавал лицом вниз, широко раскинув руки. Чел – это точно. Не герла. И это точно не Бегун – слишком много волос на голове и гораздо крупнее вождя. Размерами убитый напоминал не худосочного Мо, а недоброй памяти громадного, как буйвол, Ногу, сожри его Беспощадный!

Мертвец на месте, но куда же подевалась Сибилла? Где Бегун? Они скорее всего были рядом, возможно, даже в нескольких шагах от Тима, но за очередной перегородкой, за какой-нибудь ржавой дверью их было не расслышать, не рассмотреть…

Машинное отделение оказалось идеальным местом, чтобы затеряться. Тут были сотни мест, чтобы спрятаться, затаиться и скрытно наносить удары из засады. Мастерством таких ударов жрица Сибилла владела в совершенстве – этому ее учили с детства, да и Мо поднаторел в подобной тактике боя. Так они вдвоем весь отряд могут перерезать, ни разу не появившись на глаза жертвам!

Тим злорадно ухмыльнулся.

Отличная перспектива – дать им перерезать всех: от разведчиков до последнего вольфодога, но сейчас перед ними стоит несколько другая задача. Спрятаться. Не просто спрятаться, а раствориться, как кусок льда в чашке с горячей водой! На некоторое время перестать существовать. Заставить врага прекратить поиски, представить все так, чтобы он поверил в их смерть или решил, что они сбежали. А когда Проводник и Механик перестанут рыть землю, улучить момент и реально рвануть отсюда на поиски таинственных огней, оставив кровавую банду с носом!

Тим шаг за шагом продвигался по следам своих спутников и никак не мог их догнать. Чужие охотники шли впереди него, гибли от руки жрицы, падали под пулями Бегуна, но продолжали преследование с упорством голодных вольфодогов. Пока что Сибилла и Мо умудрялись ускользать от погони, но рано или поздно все закончится бойней в тупиковом коридоре, потому что у таких историй не бывает счастливого исхода. Они всегда заканчиваются смертью – петля затягивается, пули рвут плоть, лезвие вскрывает артерию, и в результате кого-то сжигают на похоронном костре. Стая койотов убивает могучего кугуара, потому что стая – это стая.

Книжник, неуверенно переставляя ноги в темноте, поднялся по короткой металлической лестнице и, в очередной раз пожужжав фонариком, понял, что находится в начале широкой длинной платформы, как раз между двумя массивными станинами для крепления двигателей.