Ольга Дернова - Реальность 7.11 [СИ]

— Значит, ты… едешь получать лицензию? — спросил я. Иттрий кивнул.

— Мне повезло… А ты? Давно за рулём?

Я покачал головой.

— Чуть больше года.

— И всё время ездишь туда-сюда?

— Угу.

— Говорят, что путь в Таблицу лежит через зоны трансформации, — сказал он. — Говорят, что по такой зоне можно плутать всю жизнь. Только проводники и транзитники знают дорогу.

— Наверное, так и есть. — Я пожал плечами. — Иначе зачем бы мы понадобились Церкви?

— Но как вы находите дорогу? — продолжал допытываться Иттрий. — Интуиция? Внутренний навигатор? Или какие-то особые приметы?

— У транзитников есть поговорка, — сказал я. — Не мы находим дорогу, дорога находит нас.

— Иначе говоря, это дар — такой же необъяснимый, как и эмпатия… — Он вздохнул. — Положение осложняется тем, что при пересечении границы ни один эмпат не способен определить, что же с вами происходит.

— Это, должно быть, трудно, — сказал я. — Вроде как внезапно оглохнуть, да?

Он усмехнулся.

— У нас с тобой получается обмен сведениями… Это не похоже на шум. Но, если пользоваться твоей аналогией, я страдаю не от тишины, а от какофонии. Если бы греческие эринии существовали, их бы следовало поселить здесь.

— Неприятно, — посочувствовал я, хотя слабо представлял, кто такие эти эринии. — Может быть, Полночный Хор — это тоже они?

— Полночный Хор? — переспросил Иттрий.

— Есть такое явление в Таблице, — объяснил я. — Слушаешь иногда музыку по радио или на компьютере, а сквозь неё прорываются голоса. Жуткие и нечеловеческие. У тех, кто их слышит, пальцы немеют, волосы встают дыбом, а по коже бегут мурашки.

— Я не знал.

— Типично местная легенда. Рассказывают, что иногда людей находили мёртвыми возле работающих радиоприёмников. С остановившимся сердцем. Про других, выживших, говорят, что Полночный Хор предсказал им будущее. Но, по-моему, это бессмыслица. Если хочешь исправить что-то в своей жизни, достаточно сходить в Башню, где за небольшую плату твои пожелания внесут в ПИР.

— ПИР?

— План Изменения Реальности.

— Прости за интимный вопрос, — сдержанным тоном сказал Иттрий. — Ты уже пробовал?

— В моей биографии почти нечего редактировать, — отозвался я. — А то бы попробовал. Интересно же.

Тут мне почудилось, он вроде как вздрогнул.

— По-моему, это противоестественно. Подменять чужими фантазиями то, что было на самом деле.

— О вкусах не спорят, — сказал я. — Многим нравится.

— Я никогда бы… — начал Иттрий и запнулся. Потом мрачновато взглянул на меня. — Ни одному эмпату такое и в голову бы не пришло.

— Ты забыл про Гиаза. Отца-Основателя. А уж он-то, если верить церковникам, был эмпат ого-го.

— Он был авгуром, — поправил мой попутчик. — Самым талантливым в мире авгуром.

— Один хрен! — отмахнулся я.

— Ты говоришь с позиции обывателя, — серьёзно возразил Иттрий. — Для нас… — тут он опять поправился, — для эмпатов старшего поколения это было ужасным шоком. Поступок Гиаза расколол мир на две половины.

— Но почему?

— Я не могу сказать. — Он беспомощно развёл руками. — Это как пытаться объяснить неэмпату, что такое эмпатия. Я просто знаю, что было табу и что оно нарушено. И каждый эмпат в мире страдает от этого чувства.

Не знаю, чем было вызвано моё везение — наличием попутчика или же случайностью, — но продвигались мы на удивление быстро. Мне почти не приходилось плутать. Однако ливень был страшенный. За ним я не сразу заметил наступление рассвета. А когда до меня дошло, что этот слабый сероватый отблеск, просочившийся в кабину, и означает утро, мы уже почти вырвались из зоны трансформации. Продолжая глядеть на дорогу, я вслепую протянул руку и подёргал дремавшего Иттрия за рукав дождевика.

— Подъезжаем!

Он сразу встрепенулся. Каково бы ни было его отношение к церковникам и Гиазу, а пропускать свой первый въезд в Таблицу он явно не собирался. Я его понимал. Сам хорошо помнил эмоции, охватившие меня при первой встрече с городом.

— Мы въедем с северной стороны, — объяснил я. — Тебе предоставляется редкая возможность разглядеть вблизи купола Фабрики.

— Через такой-то дождь? — усомнился попутчик.

— Привыкай, — я усмехнулся. — В Таблице всегда…

— …мокро, — закончил он. — Знаю. Побочный эффект работы Святой Машины.

Он завозился на сиденье, шумно роясь в недрах своего саквояжа. Потом выудил оттуда свёрток, обёрнутый коричневой промаслившейся бумагой.

— У меня тут бутерброды. Будешь?