Константин Вайт - Дух города

Виктор волевым решением отправил всех спать, а со мной решил продолжить знакомство. Он снова разлил водку по рюмкам и молча выпил. Кивнул на мою не тронутую рюмку. Я отрицательно помотал головой, что удивительно, он не стал настаивать, просто все так же молча опрокинул ее в себя, и откинулся на стуле, разглядывая меня. Народ разбрелся по квартире, я слышал, как они негромко переговариваются за стеной. Было видно, что все давно знакомы друг с другом.

Меня все сильнее клонило в сон. День был тяжелый, а тут еще и спиртное. Но Виктор решил начать беседу:

— Вот я вижу, что ты не из наших, интеллигент, — он это слово выплюнул, словно ругательство, — сколько бед из-за вас.

— Да что случилось-то? Что в городе творится?

— Ты как будто только выполз из норы. Понимаешь, — он налил себе еще рюмку, вопросительно посмотрел на меня, но я снова отрицательно помотал головой, тогда он выпил, закусил колбасой, и продолжил, — пришла беда, парень. Беда. — Он выглядел не сильно старше меня, лет двадцать пять. Но был какой-то весь основательный. Трудно объяснить. Невысокий, коренастый. В каждом движении чувствовалась рациональность и экономность. Никаких лишних движений, никаких лишних слов. При этом он был очень просто одет, и вообще выглядел, как говорят, парнем с завода. — Понимаешь, беда. Устали люди. Нет больше сил терпеть. Никаких. Да что тебе рассказывать? Ты вот на кого учишься? Я же вижу, что ты студент, — он посмотрел на меня обличающим взглядом, как будто я сделал что-то плохое.

— Вообще я учусь на переводчика.

— А говорил, что врач! Наврал все. А зачем? — он как-то грустно, с укором, посмотрел на меня.

— Мама у меня врач. Ну, и я с ней с детства по больницам. Я и правда, все умею, — начал оправдываться я.

— Ладно, ладно. Я же вижу, что умеешь. Нет претензий, не ссы. А я вот, не смотри, что простой, я тоже ВУЗ заканчивал. Не в Москве, конечно, но ВУЗ неплохой. На уровне. И на заводе поработал. Это вы тут зажирели, а у нас там, хоть и тяжело, но тоже интересно. Работать интересно. В городишке-то тоска полная. А на работе нормально. Вон, с парнями познакомился. Хорошая компания подобралась. Ну, мы с ребятами сюда переехали. Полгода уже здесь живем. Деньги тут платят. Ты понимаешь, тут даже уборщик получает больше, чем у нас специалист на заводе. Обидно это. Хотя есть такие заводы, — он мечтательно закатил глаза, — где и деньги хорошие платят, и зарплату не задерживают. Но туда так просто не попасть. Ты вот знаешь, что такое — жить от зарплаты до зарплаты?

— Знаю, у меня мама раньше мало денег получала, и нам не всегда хватало. Бывало всякое. Простым врачам тоже не слишком много платят, — покачал я головой вспомнив, как раньше мы с мамой перебивались на ее не большую зарплату.

— А вот представь, ты так живешь постоянно. Денег хватает, но впритык. А потом раз! И тебе не платят. Месяц не платят, два, три, и все обещают, что вот-вот заплатят. А ты работаешь с утра до вечера, и весь в долгах. А у кого занимать? Всем же не платят! А есть хочется каждый день. Да что я тебе рассказываю, все равно не поймешь. Вы тут совсем по-другому живете, — он махнул рукой и снова наполнил свою рюмку.

— Да нет, я могу представить…

— И вот полгода уже, как мы сюда перебрались. В большой город. Тут и правда, платят больше. И жить — интереснее и веселее. Дорого тут, конечно, все, но ты не представляешь, что это такое — жить без долгов, и не голодать! Так что, жизнь вроде лучше стала. Нам так казалось тогда. Хотя душа болит. Вот ты спрашиваешь, что произошло? А устали все. Разом. Знаешь, как-то утром проснулся весь город — и понял, что устал. Что сил больше нет жить. Никто ничего не хочет. Такая апатия, что — хоть беги, хоть волком вой. А потом пришла злость. На себя, что мы не можем измениться, на других, кто должен менять нашу жизнь к лучшему. А то, что на площади… Это уже месяц такое. Никто не знает, что произошло, и чем это закончится. И полиция иногда с нами стоит на площади, в свое свободное от работы время, и врачи, и учителя, и бизнесмены. Идем, бывает, стена на стену, на своих же. Всех это коснулось. Прошли мы порог какой-то. Что делать дальше — сами не знаем. Сносить все к чертовой матери, и строить заново. Или, может, просто сгинуть всем. Пусть дети и внуки отдуваются, и строят по-новому. Все мы чувствуем себя замаранными в чем-то неприятном. Вот, стреляли по нам сегодня, а мы перли на них и крушили все вокруг. А это от того, что никому жить не хочется уже. Так жить не хочется. А как по-другому, никто не знает. И что будет дальше?