Леонид Свердлов - Биржа героев

Герой вздохнул.

— Правда, она ведь одна. Кто-то должен за добро бороться. Вот я и борюсь.

— Зануда ты. Вот я делаю что хочу. Тоже, конечно, порой надоедает, но все интереснее, чем за добро бороться.

— Зато ты не знаешь вкуса победы.

— А ты знаешь?

Герой снова вздохнул.

— Конечно, когда заранее известно, кто победит, это не то. Но все равно приятно.

— Ничего ты не понимаешь. Весь мир в страхе держать — вот это приятно.

— А разве тебя кто-то боится?

Злодей отвел взгляд. Он хотел что-то сказать, но тут у него зазвенел мобильный телефон. «Да, я… Привет… Отлично… Приступаю». Он положил телефон в карман и встал из-за стола.

— Поздравляю, — сказал он. — Автор только что подписал контракт на продолжение. Так что, извини, рассиживаться с тобой больше не могу: злодеяния ждут.

И он решительным шагом покинул ресторан. Герой грустно посмотрел ему в след. Обидно, что Автор позвонил не ему, а Злодею. Впрочем, Злодей всегда первый начинает. Герой заказал еще пива и закурил. «Действительно, — думал он, — далось мне это добро. Что мне, в самом деле, больше всех надо?»

Взгляд его остановился на телевизоре стоявшем над стойкой.

На экране появился диктор и устало сказал: «Мы прерываем нашу рекламу, чтобы сообщить экстренную новость, — диктор взял переданные ему листки, в это время у него за спиной появился портрет Злодея, и прочитал: — По информации из достоверных источников, всем известный Злодей взял в заложники любимую собачку английской королевы и угрожает спалить весь мир лазерным лучом из космоса, если не будут выполнены его условия».

На экране снова появилась реклама подгузников.

Герой потушил сигарету. «Из-за меня они бы не стали прерывать рекламу, — с завистью подумал он. — И при чем тут собачка королевы?! Совершенно нет чувства меры у этого типа».

Он проверил, заряжен ли его пистолет, и пошел к выходу.

«Простите! — перед ним появилось расплывающееся в улыбке лицо официанта. — Вы заказали три кружки пива».

«Какая же все-таки сволочь этот Злодей, — подумал Герой. — Это называется, он проставился».

Но деваться было некуда. Он с холодной решимостью выхватил из-за пазухи бумажник и заплатил, добавив даже немного на чай официанту. Официант снова изобразил милейшую улыбку.

«Спасибо! Вы наш любимый клиент, заходите еще. Желаю вам удачи в борьбе со Злодеем. Мы все будем за вас болеть и обязательно купим книгу. И, пожалуйста, поосторожнее с собачкой. Она такая милая!»

«Собачку ему жаль! — Герой со злостью пнул пустую банку из под пива, выходя на улицу. — На меня ему плевать, ему, видите ли, собачку жалко!»

Позади прогремел взрыв, здание ресторана тяжело вздрогнуло и рухнуло, придавив оставшиеся после взрыва клочки всех посетителей, всей обслуги, хозяев, бухгалтеров, поваров, поломойщиков, кота, крыс, мышей и тараканов. И всех случайных посетителей. Они были навсегда мертвы, «Скорой помощи» в городе не было. [1] Автор благодарит Майора (Игоря Евгеньевича Пронина) за эту фразу, предложенную в комментариях к рассказу «Человек за соседним столиком».

«Исключительная сволочь!» — подумал Герой. Теперь ему стало ясно, почему ухмылялся Злодей.

На секунду в его голову пришла мысль, что за пиво можно было бы и не платить, но он отбросил ее как аморальную и не относящуюся к делу.

Она медленно брела по дорожке парка. Иногда останавливалась, чтобы вытереть слезы, высморкаться и перевести дыхание. Переставала плакать, но стоило ей опять посмотреть на книгу, которую она держала в руке, и слезы вновь текли прямо на красочную обложку с надписью «Месть Крокодила».

«Как он мог? — шептала она. — Как он мог?»

В этот день в городе, после двух недель непогоды, начиналась весна. Люди выходили в парк, чтобы отогреться после долгой зимы, птицы щебетали, а на деревьях распускались почки. В еще непросохших лужах играли солнечные зайчики. Жизнь возвращалась в городской парк.

Но ей день казался серым и неуютным. Было холодно и одиноко, а пение птиц и солнечный свет не радовали, она чувствовала себя лишней в этом счастливом мире. Шла, останавливалась, снова смотрела на книгу, будто надеясь увидеть на ее месте что-то другое, и снова плакала.

«Это за все бессонные ночи, за все чувства, которые я ему посвятила, — думала она. — Другие музы говорили мне, что писателям нельзя верить, а я, дура, не слушала. Мне казалось, что он не такой как все. Он говорил, что я вдохновляю его на высокое искусство, облегчаю муки творчества, помогаю создавать настоящую литературу. Как же бессовестно он мне врал! А я-то верила! Как я могла быть такой наивной? Теперь понятно, почему он никогда не показывал мне, что пишет. Говорил, что это будет сюрпризом. Ну что же, сюрприз получился».