Виктор Косенков - Гость внутри [litres]

– Скажи спасибо, что во вредные не записали, – сказал Егор. – Вредные подлежат уничтожению, и ими занимаются фагоциты.

– Милиция?

– Ну, милиция – это еще не так фатально. Милиция – это вообще не часть города, это скорее уж какой-то отдельный организм, занимающийся паразитизмом. Фагоциты – это нечто особенное.

Объяснить внятно, что же такое в системе города фагоциты, Егор не смог. Да мне и не нужно было. Я пришел.

И сразу понял, что пришел не туда.

Странное, глупое ощущение. Дом тот же, улица, адрес. А не туда. Кажется, я много лет назад входил в это парадное, поднимался по этой лестнице… Но нет. Это был не я, это был не этот дом. Не было еще этих надписей, грязи этой, да и сам дом выглядел более живым, более настоящим, что ли. Нечто возвышавшееся надо мной, над набережной, над улицей уже было мертвым, совсем мертвым. Так выглядит на цветной фотографии черно-белая врезка. Все точно, но это совсем другой мир.

Первый этаж был уже нежилым. Выбитые окна, темные языки давнего пожара. На втором еще что-то теплилось, грязные стекла, какие-то тряпки вместо занавесок. И только на третьем этаже мелькнул огонек жизни. Яркая герань в приоткрытом окне. И чье-то лицо.

Я метнулся в парадное. Через загаженную лестницу, через завалы мусора. Наверх, наверх.

Звонка нет, на месте кнопки выжженное пятно.

Стучу.

За дверью тихо, пусто. Я начал лупить в дерево ногами.

– Наталья! Наталья, открой! Это я!

Наконец за дверью послышались шаги.

– Кто там? Я милицию вызову!

– Это я, Наташа, это Алексей! Открой!

– Я не знаю никакого Алексея, уходите.

– Открой, Наталья, я дверь вышибу! – Кулаки у меня уже болели от ударов. – Открой же, черт возьми! Я…

Очередной удар провалился в пустоту. Из темной щели на меня смотрела она.

– Леша… – Наталья ахнула, открыла дверь шире, буквально втащила меня внутрь. В ноздри ударил запах, которого тут раньше не было. Запах старости. – Лешенька…

Она по-старушечьи бросилась мне на шею, что-то говорила, трогала мое заросшее лицо. Прикосновения ее были легкими, как паутинка, осторожными. Мне казалось, что я слышу, как шуршит пергамент ее кожи, покрытой морщинами.

Наталья потащила меня на кухню, начала хлопотать вокруг, на столе появились какие-то бутерброды, чайник зашипел на плите. Она говорила, причитала, а я смотрел на нее и молчал. Мне было трудно понять, что все это не игра талантливой актрисы. Наталья состарилась. Действительно, по-настоящему, совсем, окончательно и бесповоротно.

– Хер, – вдруг сказал я.

Наталья вскинулась, мне вдруг показалось, что сейчас она скинет с себя эту свою старушечью накидку, встряхнется и выдаст мне что-то в лучших боцманско-артистических традициях.

Но она сказала то, чего я от нее совсем не ожидал:

– Лешка, не выражайся…

Все. Я пришел не туда.

Но на столе вкусно пахло и чай…

– У тебя помыться можно? – спросил я. – Я быстро…

Позже мы сидели все на той же кухне, пили чай, на столе стояла ополовиненная бутылка коньяку. Ополовинил ее я, поскольку Наталье было нельзя. Возраст, как печально констатировала она.

– Потом меня упекли далеко и надолго. И являюсь я сейчас не чем иным, как законченным шизофреником. К тому же беглым. Так что ты смотри, я сейчас постоялец не самый интересный. Если чего, так уйду. Только скажи.

– Да что ты, Лешенька?! Куда ж я тебя отпущу? Ты бы видел, каким ты сюда пришел. Кожа да кости, грязный, вонючий. Куда ты пойдешь? По подвалам ныкаться? Глупостей не говори.

– Меня, наверное, и милиция ищет… – нерешительно сказал я.

– Да по мне, хоть ФСБ. Мне все равно. Ты ж не убил никого.

– Не убил, но сбежал. Хотя черт его знает, что они там на меня повесят. В больнице черт знает что творилось, когда я слинял.

– А что там творилось?

– Да… – Я замялся, не решаясь рассказать Наталье про кровь. Кой черт мне взваливать на старушку всю эту гадость? – Да бардак, как и везде. Что ты, не знаешь?

– Ох, знаю. – Она покачала головой.

Обычные разговоры – лучший способ сохранить что-то в тайне.

– Знаешь, – сказал среди ночи Егор. – Тебе бы уходить надо от нее.

– Почему? – Я лежал на жестковатом диванчике у Натальи в гостиной и рассматривал облупившийся потолок. Куда только делось былое великолепие? – Она не выдаст.

– В этом я и не сомневаюсь. Старушка – кремень.

– Ну, не такая уж и старушка…

Егор помолчал минуту, а потом добавил, как мне показалось, невпопад:

– Худшая ложь – это ложь самому себе.

– Это ты к чему?