Павел Буркин - Обречённые. Том 1

— Name? Rank? Intention? — услышал Мэтхен короткие, будто рубленные вопросы. «Имя? Звание? Задачи?» — машинально переводило в мозгу. Кто бы мог подумать, он и думать-то стал по-подкупольски… то есть по-русски. Именно эти простые слова окончательно убедили его, что случилось самое страшное. Он в руках врага. Мутанты могли добыть оружие и скафандры, но едва ли они сумели бы за месяц научиться говорить по-английски без акцента. Оставалась надежда, что они, как и он — сражающиеся за Подкуполье изгнанники… Только он никогда не обратился бы по-английски к одетому в изодранный комбинезон.

Мэтхен молчал. Что говорить-то? Любое слово способно лишь окончательно погубить, хуже того, вывести на тех, кто ещё уцелел. Потом, конечно, он скажет. Как миленький скажет: хоть от старинной «сыворотки правды», хоть от других, ещё более эффективных препаратов конца прошлого века. Не говоря уж о сканировании мозга… Но это будет не сейчас, а часа через три-четыре. Если Хухря и Стась догадаются и успеют уйти… Шанс мал, исчезающее мал, ведь он мог задержаться и просто так. Но если есть даже малейшая надежда, что их удастся спасти…

— Отвечай, чёрт тебя дери! — теряя терпение, рявкнул внутренник (точно, вон шеврон — «Внутренние войска»), нанося первый удар. Бронированный, в боевых перчатках, кулак врезался в едва зажившие рёбра, Мэтхену показалось, что в боку взорвалась граната.

— Имя, звание, задача?! — повторил внутренник. — Или забираем с собой и потрошим на базе! Растением станешь! Ну?!

Мэтхен молчал. Нельзя говорить даже имя — пробьют по базе, сразу выяснится, что он был изгнан в Подкуполье вместе с неким Куртом Ярцеффом. Если гравиплан не сгорел целиком, тело наверняка досталось карателям. А уж опознать по ДНК в лаборатории любой, сколь угодно обгоревший труп — пара пустяков. В общем-то, это умели и полтора века назад, тогда процедура была дорогой и несовершенной. Не то что нынче. Его самого тоже опознают — хоть по волосу, хоть по кусочку кожи. Хватит нескольких молекул. Может, не стоит тогда темнить с именем? Нет, стоит. Потому что события происходят во времени. Может быть, друзьям не хватит всего нескольких минут, чтобы уйти…

— Имя, мутантская подстилка!

Ещё несколько страшных, ломающих волю ударов. Мэтхен чувствовал, что ещё немного, и сломается, и тогда будет ничего не поправить… В этот миг откуда-то сбоку-сзади, Мэтхен не видел, откуда, ударила короткая очередь. Солдата, ведшего допрос, крутнуло вокруг своей оси и кинуло лицом в грязь, только что-то тёплое брызнуло на ноги Мэтхену. Второй потянулся к стволу, но автоматчик оказался быстрее, одна пуля выбила кровавый фонтанчик из горла и со злым свистом ушла в кусты, вторая с хряском впечаталась в пошедшее трещинами бронестекло.

Третий, державший Мэтхена за вывернутые руки, оказался проворнее. Будто сам собой, в руке солдата оказался штык-нож, он прянул к горлу Мэтхена.

— Убью, не подходи! Зарежу!

Неведомый стрелок в кустах удержал лежащий на курке палец — он колебался, а стоит ли вообще стрелять? Но в этот миг Мэтхен почувствовал, как сжимавшая запястье рука чуть ослабла.

Захват был простенький, вырываться из него Ярцефф учил всех. Мэтхену и думать-то не потребовалось, тело всё сделало на рефлексе. Рука скользнула в ослабевшем захвате, торопясь отогнуть, а если не выйдет, то сломать большой палец. Конечно, пока палец в боевой перчатке, это невозможно — но никто не сказал, что нельзя и выскользнуть… Ну, почти выскользнуть, заставив последнего солдата потерять почти секунду, перехватывая руку строптивого пленника повыше. Да и нож, вместо того, чтобы вскрыть ему горло, лишь распорол плечо… Отсрочка вышла небольшой, секунду спустя нож должен был войти в горло — но порой секунда равноценна вечности.

Промедления как раз хватило, чтобы невидимый в кустах «Калашников» грохнул ещё раз. И от кучно вошедших в маску пуль бронестекло брызнуло осколками, острое крошево прочертило по щекам алые борозды.

Пошатываясь, Мэтхен выпрямился. Плечо горело огнём, на ветру кровь мгновенно стыла и леденила руку в разорванном рукаве. Пекло ссадины, при каждом вдохе в лёгкие словно впивался раскалённый штырь. Но стрелку, теперь Мэтхен его видел, было хуже. Парень — явно мутант, но в трофейной форме каких-то тыловых частей — был весь в запёкшейся крови, Мэтхен отказывался понять, как он ещё держится на ногах. Но автомат, такой же старинный «Калашников», какой ещё недавно был у него самого, не выпустил, даже навёл на Мэтхена. Решительный. Такой будет драться до последнего.