Игорь Денисенко - Программист

— Хочешь такую же? Возьми в шифоньере висит. Просто открой и посмотри.

Ира как-то странно посмотрела на меня и открыла дверцу. В полупустом шкафу сильно выделялась блестящая черным антрацитовым блеском норковая шубка. У меня засосало под ложечкой.

— Ты сума сошёл — прошептала она, — ты, что все деньги вбухал? Как ты мог?

А вдруг не мой размер?

— Твой, твой — кивнул я, — пойдём, обмоем.

Два шага на кухню, На кухонном столе громоздились гроздья винограда, гранаты, апельсины, яблоки, персики, сливы, торчали хвосты ананасов, а посередине на блюде огромная рыбина осетровой наружности (стерлядь наверное, вяло подумал я) украшенная зеленью, рядом приткнулся пузатый кувшин с вином. Иринка всплеснула руками:

— Как ты мог?! Откуда?

— Да, я, наверное, теперь много чего могу…, - развёл я руками. Стало неимоверно грустно.

Жена что-то щебетала, я кивал, разливал вино, что-то отвечал, чем-то закусывал.

Но всё это уже не имело значения. Всё оборвалось внутри. Словно штопор закрутили в сердце и тянут, и от этой невыносимой муки плакала душа, словно умер кто-то….Потом пришло прозрение. Так это Я УМЕР???!!!!

— Нет! Слышишь, ты, НЕТ! — заорал я. — Нет! Никогда! Пусть я буду нищим и босым!

Но никогда не буду твоим!»

Проснулся я от того собственного крика, или мне так показалось? Хлопнула входная дверь. С прихожей дыхнуло холодом.

— Приветик! Как спалось? На улице такой холод, как поздней осенью…

По моему телу от этих слов пробежались мурашки.

— У меня ручки замёрзли, а кто тут такой тёпленький лежит? — супруга игриво полезла холодными руками под моё одеяло.

— Обогреватель твой, — буркнул я, стягивая с жены свитер, через голову и привлекая её к себе.

И весь день меня сегодня опять мучили вопросы: К чему это сон? Причем здесь владыка тьмы и наша действительность? Почему он явился мне? Что я делаю не так? Предупреждение ли это, что я своими действиями уподобляюсь ему? Он ведь восстал против существующего порядка вещей? Против плана создателя? Но он знал план, я же не знаю и даже представить не могу. И всё же лезу и что-то меняю. А если человеку суждено быть убитому за грехи его, чтобы не нагрешил он больше, не натворил зла?

Вы, наверное, уже подумали, откуда это жена моя утром могла вернуться? С работы. Что за работа? Сказать не могу, это организация хоть и не госбезопасность, но под их крылом. Могу только сказать, что работает Ирка посменно и у них есть выездной пеленгатор. Плохо, что летом в сезон отпусков, смены не день-ночь, двое дома, а буквально через ночь выпадают. Вот и сегодня чуть свет, а она уже шебуршит на кухне. Захожу, так и есть… Косметичка разложена на столе. Рядом на тарелке яичница с помидорами, как я люблю. Супруженция наводит боевую раскраску.

— Тебе чего не спиться? — оборачивается Ирка.

— Да не спится чего-то…, - подтянув резинку трусов, отвечаю я, чмокаю Ирку в щёчку, и пристраиваюсь у ещё горячей яичницы.

— Пошёл бы умылся сначала, нет сразу на кухню.

— Угу, — отвечаю я с набитым ртом.

На подоконнике тихо шепелявит радио. Попса завывает. Необъяснимо возбужденные радиоведущие (травку они там курят, что ли?), разбавляют попсу плоскими шутками. Попса сменяется выпуском новостей.

— …. на шестьдесят третьем году жизни… — шипит радио.

— Сделай погромче, — прошу я Ирку, Ирка накручивает громкость.

— Скоропостижно скончался от сердечного приступа, глава администрации нашего города.

Феоктистов Владимир Иванович. Буквально сразу после празднования своего дня рождения.

— Перепил, наверное, — говорит жена, подводя бровь. — хмы. хум. хум…

— Чего?

— Почему сразу перепил? Может он яичницей с помидорами отравился?

Ирка рассмеялась и погрозила мне кулачком.

Всё та же пятница. Иду к офису, тучи над городом рассосались, а ощущение, что надо мной они по-прежнему. Тревожное ощущение не отпускает, словно Домоклов меч надо мной висит. Подхожу и вижу у крыльца мужчину моих лет с ясным взором и костюмом, который сидит на нем как военная форма. В принципе так и есть… Никогда не приходилось видеть чекистов в форме. Спрашиваете, откуда я узнал кто это такой? Да как вам объяснить. Если у сидельца — тюрьма отпечаток оставляет, то у этих печать власти на челе. Даже не власти, а некого всемогущества, организации, которую они представляют. Вот вроде и костюм не броский, не дорогой, и парень моих лет без понтов в телодвижениях, скромный, приветливый, а сила за ним просматривается. И сила совсем не физическая, не уверен, что он там стреляет хорошо и приемы рукопашки какие знает, а посмотришь на такого, и связываться желание отпадает.