Бомж. Псевдо-научно-фантастический рассказ обо всём понемногу

Юрий, зажмурившись, беззвучно расхохотался. Игорь его таким ещё не видел. Казалось, этот человек не способен смеяться в принципе. Игорь немного успокоился.

— Да будут тебе ответы, — переводя дух, ответил Юрий, — Я как раз и пытался собраться с мыслями, чтобы тебе всё изложить, доходчиво и связно.

— Ладно, проехали, — примирительно сказал Игорь, — А ты часом не в цирке работаешь, иллюзионистом? Ну там, голубей из шляпы достаёшь. Или пиво из-под лавок? Шарики-то — реквизит с работы прихватил?

— Я раньше там работал. Давно.

— Да иди ты! Чо, серьёзно?!

— Ага. Сисадмином. Шарики, впрочем, не оттуда.

— Сисадмин. Коллеги, стало быть, — приободрился Игорь.

— Бывшие коллеги, если угодно. Это всё в прошлой жизни. Да кем я только ни был. Сейчас это уже не имеет ни малейшего значения, — Юрий снова принял свой привычный рассеянно-печальный вид. Он выкинул в урну пустую пивную банку и вновь принялся крутить и подбрасывать свои блестящие сферы.

— А как же насчёт твоих выкрутасов с этими круглыми фигнями? — не унимался Игорь, — Неужели кроме меня их никто больше не видел? Не подошёл, не поинтересовался? Или, может быть, — он принял комично-таинственный вид, подражая настоящему цирковому фокуснику, — мы сейчас в параллельной реальности, и мы окружающих видим, а они нас — нет?

— Ага, мечтай. Параллельная реальность. Я как пришёл в этот сквер, на меня обратили внимание от силы человек пять, включая тебя. Большинству просто безразлично. Подумаешь, шарики какие-то по воздуху летают! — съязвил Юрий, — Собственный мобильник куда интереснее. Вдруг что новое на Фейсбуке! Вот и сидят носом в телефон.

Он пальцами вытянул из пачки сигарету, не выпуская из второй руки шариков. Игорь дал ему прикурить от своей турбо-зажигалки, которую, подсознательно подражая своему собеседнику, уже битый час крутил в пальцах.

— Всё они видят и замечают, Игорь. И шары, и нас с тобой. Кстати, вот тебе тому подтверждение. Смотри!

— Чего? Куда смотреть? — рассеянно уставился он на Юрия.

— Ребят, добрый вечер! А можно мне прикурить? — раздался приятный женский голос за спиной Игоря. Тот обернулся.

Рядом с ним стояла невысокая брюнетка лет двадцати пяти. Волосы забраны на затылке в хвостик. Короткое платье в горошек, подпоясанное тёмно-бордовым тонким ремешком. Леггинсы, туфли на низком каблуке. На плече висела небольшая изящная дамская сумочка, явно дорогая. В одной руке она держала мобильник, а в пальцах другой — незажжённую тонкую сигарету.

Игорь не очень-то по-джентельменски протянул ей свою зажигалку вместо того, чтобы самому галантно дать ей прикурить.

«На Лариску похожа, — отметил про себя Игорь, — и одета почти так же. Типичная Ларискина униформа. Только эта помоложе. Эх, женщины, — продолжал он мысленный монолог, — что ж вы и вправду все такие одинаковые? Одинаково мыслите, одинаково одеваетесь, хотите все примерно одного и того же. Зато сами себя считаете созданиями чуть ли не уникальными. И отношения требуете соответствующего. Да какие вы нахрен уникальные? Сейчас, поди, треть Москвы в таком же прикиде щеголяет. Как увидят модную вещицу, так сразу: „Ой, хочу такой же наряд, слэш [27] Косая черта — \ или / , прибамбас (нужное подчеркнуть), ну прям в точности как у… (имя вписать)“. Детский сад при дурдоме. А ещё мужиков называют большими детьми. Тьфу!»

— Большое спасибо! — она вернула Игорю зажигалку, — Вечер-то какой сегодня классный, а, ребят! — она посмотрела Игорю в глаза, и он заметил в них блядский огонёк.

«Ого, а дамочка-то навеселе, и явно ищет приключений.» — подумал он.

— А вы чего такие кислые? Ой простите, не представилась. Я — Марго! — не унималась бухенькая девица, явно нарываясь на приглашение присесть рядом с ними на скамейку.

«Оба-на, вся компания в сборе, — подумал Игорь, — Юрец в роли Воланда, Маргарита собственной персоной, ну и я, горемычный. Булгаковщина продолжается!»

— Игорь. А это — Юра. — пробормотал он, мотнув головой на Юрия. Тот вежливо кивнул.

«Интересно, а кто я буду в этой тусовке с Маргаритой и Воландом? — вновь погрузился в свои мысли Игорь, — Мастер? Да куда уж мне… Может, всё-таки Берлиоз? Ага, и трамвайное депо мне скоро задолжает новую башку. Нет уж, увольте. Тогда, наверное, Иван Бездомный? Точняк! Роль поэта-неудачника мне подходит идеально, да и в дурку, [28] Психиатрическая больница (жарг.) видимо, тоже скоро попаду.» — настроение вновь начинало портиться.