Михаил Стеблевец - Дьявол в наших мечтах

Нормально, успеваем.

Наскоро оделся в свой парадный костюм и слегка дунул на него, вызывая легкое сияние на месте швов. Смокинг – хорошо, а украшенный легкой магией смокинг – лучше. Осмотрелся: всегда любил оранжевый цвет и ни разу не пожалел, что интерьер выполнил в таком стиле. Дополнительно подогреваемые светившим сквозь огромные панорамные окна ласковым июльским солнышком, теплые цвета создавали невероятный уют. Ну и, плюс к этому, две голубоглазые блондинки, старательно следившие за порядком в нашей халупе.

– Кто красавчик? – одна из них улыбнувшись подошла и мягко обняла меня.

– Мой папа! Папа – красавчик! – доча выбежала из своей комнаты и также обняла меня, сжимая нежными ручками что есть сил. Разве нормальному мужику нужно хоть ещё что-то, а?

– Ты себе не представляешь, как мы тобой гордимся, – ослабив немного хватку сказала “старшая” блондинка. Да, пожалуй, ещё нужно это. Так, а ну, не реветь. Верховные маги не плачут.

Я мягко освободился от объятий, поцеловал каждую девочку в щеку и с улыбкой на лице открыл портал в прихожую у места встречи.

Не успел круг телепорта полностью раскрыться, как моё чутьё завопило, закричало на всю черепушку об приближающейся опасности. Я подскочил и, не обращая внимания на удивленные взгляды девочек, помчался к окну. Ничего. Хотя… Какой-то очень странный звук. Распахнул окно с такой резкостью, что оно затрещало, но выдержало. Шум двигателей. Двигателей самолета. Крик в квартиру – пусть бегут к порталу. Там безопасней. Прыжок – я в воздухе. Самолет. Большой. Не пассажирский. Летит низко. ТВОЮ МАТЬ!

Точка, отделившаяся от самолета, становилась всё больше с каждой секундой. Не успею. НЕТ. ДОЛЖЕН УСПЕТЬ. Лечу на максимальной скорости к точке. Да, ракета. Нужно срочно её куда-то деть, плевать куда! Тридцать метров. Портал открывается. Пятнадцать. Открыт наполовину. Пять. Взрыв. Мир оглох, ослеп, сжался в одну точку и, разорвавшись, превратился в кроваво-алое месиво. Моё тело разлетается в пыль, оставляя атомную тень на стене позади.

* * *

Крик озаряет кабину вездехода, оглушая и сотню раз отражаясь эхом от стен.

Каждый раз одно, сука, и то же.

Дрожащими руками достаю из бардачка сигары и закуриваю, сражаясь с адреналином в крови. Кабина заполняется едким дымом – вентиляция не справляется. Усталый взгляд на пустынную дорогу, заросшую травой, кустарником и черт-знает-чем-ещё. Когда же это всё закончится, а? Когда человечество перестанет пытаться взбить сметану в масло и просто утонет. Утонет в собственной крови и фекалиях. Людской инстинкт самосохранения не знает логики, не знает здравого смысла. Человек будет цепляться за жизнь до последнего, даже если это уже и не жизнь вовсе, а глупое, бессмысленное существование. Иногда нужно просто сдаться. Да вот только… Я сам всё ещё человек. Пусть и, возможно, один из самых старых на всей этой мертвой планете. И даже мне не хватает духу пустить себе пулю в лоб и просто закончить всё это. Не оставляют глупые, детские надежды на то, что всё станет хорошо, обязательно всё станет как было или даже лучше. Нет, не станет. Не у всего в этом мире есть шанс на исправление. Поезд ушел. Земля залечит свои язвы, восстановит жизнь по кусочкам. Это будет лучший мир. Мир без нас. Без тех, кто на пути к своим безумным амбициям готов уничтожить всё на своем пути. Даже собственных собратьев. Собственный вид. Четыре сотни миллионов смертей за первую неделю, втрое больше ещё за месяц. Месяц самой бессмысленной и жестокой войны за всю историю нашей расы. Никто даже понять не успел, что произошло. Никто не знает причин. Никто не знает, кто начал первый, кто вторым, а кто пошел за ними. Никто не знает, почему остался в живых целый процент от изначального населения. Никто. Ничего. Не знает.

Спустя десяток-другой минут я наконец более-менее пришёл в себя и решил разведать обстановку. Наконец до меня дошло – мы стоим. Двигатель равномерно шумит, поедая плохо очищенное топливо – во времена, когда радиоактивного свинца в воздухе столько же, сколько и кислорода, нет резона заботиться об экологичности автомобилей – свет горит, а машина не двигается. Старый, потускневший и выцветший от времени экран горит опасно-красным светом, тонко намекая на то, что с передним колесом что-то не в порядке и двигаться на автопилоте дальше нет возможности.

Устало вздохнул, задержал дыхание и распахнул дверь. Интересно, что же могло настолько огорчить мой маленький танк, раз он ехать дальше не хочет? И почему я не услышал шума от произошедшего, грохота ведь наверняка было на всю округу?