Улана Зорина - Рождённый Зверем

«Нет, этот мир вовсе не для меня!» – в который раз пронеслось в голове, и на душе стало так грустно, так тоскливо, что хоть волком вой.

Участковый наш невысокий, плотный, лицо доброе-доброе, круглое, потное, несмотря на ноябрьскую стужу, и форма ему к лицу. А глазки такие маленькие, цепкие, но холодные и пустые, прямо как у врача из психушки. И вопросы такие же глупые. Но что не понятно-то? Изнемогая от личного горя, усталости и бюрократической тупости, я в третий раз пересказываю события вчерашнего вечера. И тут слышу сзади экспертное мнение.

– Умерла дня два назад. Точно покажет экспертиза. Множественные рваные раны. Вот, на горле, похоже, причина смерти. Кажется, укус, но размер челюстей неординарный. Как у медведя. Откуда медведь тут, в черте города? Эксперты точнее определят. Н-да…

Я тихонько прислушиваюсь, меня мелко потряхивает, всё-таки холодно, а я в пиджаке. Да-да, в том самом, выбросить бы его, да только жаль, и так и без собаки остался, и без штанов. Горели б они… Да поздно уж. А следак с участковым всё шепчутся, оказывается, таких жертв уже в городе много. Женщину, скорее всего, избивали в другом месте, затем выкинули умирать на помойку, мусором закидали, думали, не найдут, а тут я… Н-да, попал. Что ж мне так не везёт, а? Как я устал, замерз и домой хочу. А ветер, как будто специально, колючие гроздья в лицо мне бросает, сыплет за шиворот, насквозь пронизывает и шепчет, хохочет мне прямо в мозг, гвозди закручивает, издевается. Дружок, мой Дружочек милый, ну где же ты?

А следователь фуражку отряхивает да анекдот какой-то рассказывает, очень смешной, наверное. Все смеются, кивают, и я смеюсь вместе со всеми. А снег вокруг кружит и падает, гордо так, величаво, с порывами ветра в догонялки играет. А я рот раскрыл, упадёт ли снежинка мне на язык? И какой на вкус первый снег, интересно. И глупо.

Каждый сходит с ума по-своему. У всякого человека есть в голове такая маленькая тайная комнатка, дверь в которую плотно закрыта. В ней скрывается или хранится, ожидая своего звёздного часа, вся необузданная сила воображения, искажённого восприятия или, так сказать, расслабуха, отходняк мозга. У кого-то эта дверца плотно захлопнута и замкнута семью замками, у кого-то слегка приоткрыта, но держится на незримой цепочке, а есть и другие, типа меня, у кого она распахнута настежь, да еще и хлопает при каждом дуновении сквозняка в голове, заманивая своими причудливыми фантазиями и красочными иллюзиями, принимаемыми нездоровым разумом за чистую монету. Про таких обычно говорят: «Без царя в голове». Вот меня это бесит, а вы что, с царём? И где он у вас там ютится, в пустой головёнке-то? Впрочем, это я зря. Сам-то уж вылечился, как сказали врачи, отправляя меня сюда, в мир светлой и радостной жизни, любви и труда. Да… жизни я повидал уж. Особенно вчера, в лесу. Не хочу больше, пустите меня обратно, в уютную палату под нежные крылышки молодых медсестричек.

Любви у меня никогда не было, ну, кроме Дружка, естественно. А труд, то есть работа, она и в Африке работа. Да ну её, пусть негры работают, а я по натуре лентяй.

Наконец отпустили меня, это я-то слюнтяй? Это я не смогу и муху прихлопнуть? Ну это вы зря, господа! А, впрочем, ну что она, муха, мне сделала? Пусть живет, жалко, что ль.

Так, что тут у нас белеет в почтовом ящике? Ключи я давно потерял, да и не жду ничего, а тут на те… Неужто письмо? Сам не поверил, как же теперь доставать-то?

Да, пришлось повозиться. Двумя тонкими ветками усердно шкрябал по изогнутой стенке железного монстра, потихоньку продвигая наверх нежданную весточку одной и тут же подхватывая другой. Попотел я изрядно, от напряжения высовывая язык, и не зря. Вот оно, письмецо на моих мокрых ладонях, беленькое, чистенькое, правда, измятое, но не беда. Приятно смотреть, ощущать, любоваться неожиданным чудом, знать, что я всё-таки не забыт, не покинут. Всё, скорее домой, прочитать…

Солнце тусклым, размазанным по грязному небу пятном лениво глазело на землю, делая вид, что одаривает теплом или хотя бы светом убогий серый мир у своих ног. На самом же деле не несло миру совершенно ничего. Так, тусклый слепой глаз, гнойное бельмо. Ветер утих, а снежинки, упрямые хрусталики хрупкого льда, так и порхали, кружась и танцуя. Воздушной вереницей искрящего серебра они витали круговоротом, зазывая, заманивая в свой неугомонный хоровод. И на мгновенье, буквально на одну минуточку я представил себя снежинкой. Этакой воздушной и свободной вестницей зимы, морозов и счастья. А счастья ли? Снег всё падал, кружился, вместе с ним кружился и я, всем существом отдаваясь задорному, вольному чувству радостного единения, полного равновесия с природой.