Юрий Мори - Обычное зло

Опустил лопату в ртуть по верх тулейки, поводил в вязком металле, что-то нащупал. Теперь бы выудить… На сто верст вокруг не было рыболова, более увлеченного своим занятием больше, чем он, профессор Теняков. Зацепил? Нет, скользнуло в сторону. А сейчас? Ну вот-вот же! Повернул невидимое в глубине полотно набок, крутнул, подхватывая добычу снизу, загребая, словно ложкой.

Лопата, которую неохотно отпустила тягучая зеркальная поверхность, выдернула наружу две стянутые бечевой дощечки размером не больше тетради. Пришлось уронить находку на землю. С дощечек медленно, нехотя сползали вниз капли металла.

– Икона? – удивленно спросила Элина Романовна.

– Вряд ли. Они же язычники были. Если только военная добыча в одном из набегов, но оч-чень сомневаюсь. Сейчас все увидим.

Гошка побежал к раскопу: скучный ящик ему надоел, щуп сделать нельзя, остается хотя бы мечом полюбоваться. Фехтование было второй большой его страстью после электричества. Профессор глянул ему вслед и вздохнул: по нынешним временам лучше увлекаться торговлей, больше перспектив.

– Элина Романовна, думаю, надо съездить на станцию и отбить телеграмму мистеру Моргану. Курган вскрыт, артефакты найдены. Подробности позже. За моей подписью, конечно. Григорий вас отвезет, сегодня самосвал здесь уже не понадобится.

Помощница повела пухлыми плечами, на которые был как обычно накинут цветастый платок. Лето, а она все мерзнет. Хотя, север, конечно.

– Я обязана сфотографировать находку.

– Непременно. Вот приедете – и снимайте, а я пока ее осмотрю. Хорошо бы что-то письменное найти, но я уже ни в чем не уверен. Езжайте, езжайте! Темнеет в этих краях поздно, успеете потом пощелкать.

Элина нахмурилась, но спорить с прямым указанием не стала. Конечно, легкое хамство своего приказа профессор осознавал, но очень уж хотелось остаться с найденными дощечками один на один. Аж зудело, как сказал бы покойный отец.

Проводив взглядом грузовик, Иван Сергеевич обтер тряпкой дощечки, смахивая последние капли ртути – дерево почернело, но оставалось довольно крепким, а вот бечева совсем гнилая, порвалась легко. Даже не порвалась, просто расползлась под нажимом пальцев.

Внутри, проложенные между дощечками, лежали два листа плохо выделанного пергамента. Неровные куски телячьей кожи, покрытые значками. Профессор сдвинул очки на кончик носа – дальнозоркость уже давала о себе знать, увы – и всмотрелся в тот из листов, что был покрыт текстом. На втором был сложный рисунок, но это потом, потом!

К удивлению – да что там, к настоящему шоку Ивана Сергеевича! – густо исписанный лист был покрыт не рунами. Не латиницей. И даже не глаголицей, которую с большим трудом, но все-таки можно было ожидать в этих краях.

Текст был на вполне современном русском, хотя и изложен печатными буквами.

«Храни тебя Один, читающий эти строки!

Руны я освоил, но сейчас, перед смертью, хочется написать свою исповедь на родном языке, не взыщите, суровые боги. Умираю я с мечом в руках, так что Вальхалла обеспечена, простите уж за небольшое неуважение.

Эти строки похоронят вместе со мной.

На втором листе я нарисовал по памяти электронную схему аппарата, нехитро названного мной Машина Времени. Это именно она и есть, мое изобретение, мое радостное проклятие. Собрать ее, раз уж вы смогли прочитать первый пергамент, не составит труда, но я бы вам не советовал. Разработка стоила бешеных денег, я получил их у одной американской фирмы, у фонда. Грант спас мою идею, он принес мне успех. Конечно, я делился с ними информацией о ходе работ, но конечной схемы аппарата не выдал. Они только примерно должны были знать, в КОГДА я отправлюсь. Я смеялся над ними, уходя, хотя они вели и какие-то свои разработки, но глупые – передача информации, передача информации… А сама машина должна была сгореть после моего перехода, таймер не подвел.

Почти для каждого его собственное время – гораздо лучше иного.

Почти для всех, кроме меня.

Я не знаю, как это получилось, но разрушение души охватило меня, спаси Фрейя с золотым ожерельем, еще в юности. Не помню, пятнадцать лет, шестнадцать? По местным меркам это возраст зрелости, это мужской возраст, но я тогда жил у себя дома. Обычный подросток: гимназия, книги, кино, но где-то внутри зрел нарыв. Я слишком любил боль. Слишком любил страдание. Будь это направлено на меня, стал бы завсегдатаем клубов или завел себе отдельную госпожу, но нет!

Меня притягивали чужие мучения. Началось все со смерти отца, но я не стану писать об этом даже здесь. Особенно здесь. Он заслуживает памяти, но не такой. Хотя и Машина моя… Мне кажется, ее идея родилась в один день, тоже из-за гибели папы.