Маргарет Уэйс - Драконы летнего полдня

В его душе живо вспыхнуло воспоминание о том памятном дне, когда Ариакан пришел к нему, двенадцатилетнему мальчику, и оценивающе окинул его взглядом своих темных глаз. "Я предлагаю тебе тяжкий труд, суровую, беспокойную жизнь, без удобств. Ты не получишь личной выгоды. Самое большее, чего ты можешь добиться, - это уважение товарищей по оружию. Ты откажешься от любви, семьи и друзей.

Вместо всего этого будут сражения, слава, честь. Примешь ли ты такой жребий, юный Стил?" - Я принимаю, повелитель, - повторил Стил вновь слова, произнесенные когда-то. Трудно было сказать, какая из многочисленных ран Ариакана послужила причиной его смерти. Лицо его исказила гримаса не боли, а неизбежности гибели. Он храбро сражался до самого конца. Лезвие меча сломалось, но мужество не оставило его. Стил понял, почему Дело погибло. Оно умерло вместе с создавшим его человеком.

- Прими его душу, Владычица. Стил молился прерывающимся от волнения голосом, слезы текли по его щекам. Он закрыл Ариакану глаза, постарался придать лицу спокойное выражение. Потом нашел обломки лезвия и положил их поперек груди Ариакана. Затем медленно поднялся.

- Ныне, повелитель, ты бьешься вместе с Владычицей. Ты сражался с честью.

Стоя с опущенной головой в крепостном дворе, Стил размышлял о том, что же ему теперь делать. Враги победили. Башня Верховного Жреца пала. Но неприятеля не интересовало завоевание как таковое, ему не нужны были крепости, города, земли, имущество. У него была одна цель - уничтожение всего живого. Сильнейшая крепость Ансалона пала, ее гарнизон - самая мощная на Кринне военная сила - полностью истреблен. Основная цель была выполнена, и враги двинулись дальше, неся кровь, смерть и ужас.

- Мы единственные, кто уцелел, - подвел итог своим размышлениям Стил. - Ну и что же нам теперь делать? Дела больше нет, но я уверен, его можно возродить!

- Он поднял взор к пустым небесам и широко раскинул руки. Владычица! Скажи мне, что делать? Направь меня! Шаги, легкие шаги обутых ног, быстро приближались к нему.

- Кто там? - окликнул он. На свет вышла женщина, одетая в синие рыцарские доспехи. Ее курчавые черные волосы были коротко подстрижены, она улыбалась Стилу загадочной чарующей улыбкой. Стил опустил меч. Он был совершенно уверен, что Владычица услышала его. Теперь он получит ее приказ. Китиара подошла к сыну. Увидев кровь на его доспехах, она с беспокойством спросила:

- Ты ранен, Стил?

- Нет, это кровь моего командира, он погиб, защищая Башню. Лицо Стила пылало от позора. - Я не принимал участия в сражении, мать. Мой отряд получил приказ быть в резерве, спрятаться...

- Я знаю, - отмахнулась Китиара. -Я сама отдала этот приказ.

- Ты?! - Стил уставился на нее в полном изумлении. - Ты приказала мне прятаться во время битвы! Моя честь...

- В Бездну это дерьмо! - фыркнула Китиара. - Ты разоряешься о чести ну в точности как этот дубоголовый кретин, твой отец. Слушай внимательно, Стил, у нас мало времени. Китиара вплотную приблизилась к нему. От нее веяло холодом.

Казалось, мороз проникает сквозь тело до самых костей, стало больно дышать. Ее слова, минуя уши, попадали прямо в мозг.

- Битва проиграна. Война тоже. Легионы Хаоса оказались слишком сильны.

Владычица собирается спасаться бегством, пока это еще возможно. Она покидает мир и берет с собой самых верных. По моему настоянию, ты, мой сын, среди избранных. Пойдем со мной!

- Пойти с тобой? - Стил растерялся. - Пойти с тобой - куда?

- В другой мир, сын! - нетерпеливо ответила Китиара. -В иной мир. Править.

Завоевывать! Ты примешь участие в победоносном шествии наших сил. Мы будем вместе, ты и я.

- Ты говоришь, война проиграна? - переспросил Стил, полный сомнения и беспокойства.

- Мне что, повторить? Поспеши, сын. Давай быстрее.

- Моя богиня не станет спасаться бегством, - заявил Стил, отодвигаясь от матери. - Ее Величество не отвергнет, не предаст тех, кто сражался с ее именем на устах и погиб за нее...

- Погиб за нее? - рассмеялась Китиара. - Ну конечно, они погибли за нее.

Это было их право. Она им ничего не должна! Она ничего не должна миру. Пусть он будет разрушен. Возникнут иные, новые миры! Их чудеса, их богатства - все это будет твоим. Но сначала, однако, ты должен снять эту глупую эльфийскую побрякушку, что ты носишь на шее. Избавься от нее. Стил посмотрел на тело Ариакана, на древнего и могущественного красного дракона, ныне лежащего мертвым. Он подумал о Тревалине, вернувшемся к отряду, несмотря на смертельную рану. Свет факела ослеплял его. Стил подался назад, прислонился к стене, он с трудом дышал. Ему почудилось, что стена подается назад под его тяжестью. Мир, казавшийся ему таким прочным и незыблемым, внезапно зашатался и начал ускользать из-под ног. Предан и отвергнут. У него ничего не осталось: Дела больше нет и, оказывается, вовсе не потому, что Ариакан перестал его видеть.