Андрей Прусаков - Печать ворона

Вдоль репейника двигалась голова в кепке. Из-за разлапистых соцветий и почти в человеческий рост стеблей Иван не видел, мужчина перед ним или жен-щина.

— Здравствуйте! — раздался звонкий голос, несомненно принадлежавший молодой особе. — Вам что-нибудь нужно?

— Здравствуйте, — ответил Иван. — Я спросить хочу.

— О чем? — хозяйка не торопилась показываться, а Иван чувствовал, что его тща-тельно рассматривают. Ее он не видел, а сам как на ладони.

— О вашей бабушке.

Сейчас она скажет, чтобы он уходил… Но «кепка» вышла на заросшую тра-вой дорожку:

— А вы кто?

Перед Иваном стояла стройная девушка в джинсах, подвернутых у щиколо-ток и в футболке с фотографиями патлатых рок-звезд. Иван подметил маленькую плотную грудь с задорно выпиравшими сосками. Лифчик она не носит, да ей и не-зачем… Каштановые волосы хозяйки были скручены в дотянувшуюся до пояса ко-су, а кепка при ближайшем рассмотрении оказалась бейсболкой с вензелем «NY». А еще Иван не мог понять, какого цвета ее глаза. Не то зеленые, не то голубые. И что-то в ней было еще… необычное. Девушка встала по ту сторону старой поко-сившейся калитки, в двух шагах.

— Когда я был маленьким, ваша бабушка…

Он запнулся, не зная, как продолжить. Ее бабушка ничем не помогла ему. Наверно, не могла помочь. Дар, он же проклятие, был сильней деревенской кол-дуньи… Но девушка охотно продолжила:

— Помогла вам? Только не бабушка, а прабабушка. Она многим помогала.

— Да, она знахаркой была, — подтвердил Иван, желая поддержать разговор. Вдруг он что-нибудь узнает?

— Не знахаркой, а ведьмой, — поправила девушка без всякого стеснения. — На-стоящей ведьмой. Но она всем помогала.

— Да, — кивнул Иван. Он понял, что еще разглядел в ней. Вернее, расслышал. Она странно говорит. Как иностранка, идеально знающая язык, но не избавившаяся от акцента. Похоже разговаривали прибалты в армии.

— А у вас что-то случилось? — спросила она, глядя в глаза. Врать бесполезно — Иван понял это сразу. Да и не хотел он врать перед тем, как…

— Случилось, — сказал он.

— Она не смогла вам помочь? — спросила правнучка. Она угадывала все, о чем он думал.

— Не смогла.

— Мне мама говорила, что был только один случай, когда бабушка не смогла по-мочь.

— Наверно, я и есть тот случай, — сказал Иван. Девушка внимательно посмотрела на него:

— Тогда заходите.

Внутри дома все осталось таким же, Иван даже вздрогнул от нахлынувших воспоминаний. Вот старый сундук у входа, вот лавочка…

— Проходите сюда, — сказала девушка.

Он прошел в комнату. Справа возвышалась обмазанная глиной и покрашен-ная белой известкой печь, рядом с ней кровать. Более-менее современная, из ДСП, а не железная, на пружинах, как у бабушки.

— Как вас зовут? — спросил Иван. — А то неудобно как-то без имени.

— Ева-Ядвига, — представилась девушка. Иван удивился:

— Два имени?

— Я в Польше выросла, — раскрылась тайна акцента. — А теперь здесь живу.

Заметив изумленный взгляд Ивана, она засмеялась:

— Не здесь, конечно! В Белоруссии. Здесь я только на каникулах. Садитесь за стол, чего стоять?

Иван улыбнулся и сел. Тут хорошо. Впрочем, ему везде было бы хорошо, только б не идти на болота…

— Тогда я вас буду Евой называть, ладно? — спросил он. Она улыбнулась:

— Мне это имя тоже больше нравится. А вас Иван зовут?

— Да, — удивился Иван. — Откуда вы знаете?

— У вас на лице прочитала, — хитро улыбнулась Ева.

Иван усмехнулся.

— Я был здесь лет десять назад, — сказал Иван. — Совсем маленьким. Меня сюда привела бабушка.

Она слушала, прислонясь к стене, взгляд сине-зеленых глаз был добр и внимателен. Но Иван не захотел продолжать. Девушка улыбнулась и подошла. Их разделял старый, потрескавшийся деревянный стол. Такие раньше не мыли, а скоблили ножом. Она присела и положила перед гостем тонкие красивые руки.

— «Кино» нравится? — спросила она, глядя на футболку Ивана. На ней была фото-графия Цоя, а наискось шла надпись: «Кино».

— Да, — серьезно ответил Иван. — Моя любимая группа.

— Мне тоже нравятся некоторые песни. Только они все печальные. Это плохо.

— Это жизнь, — возразил Иван.

— В жизни не бывает все плохо.

— Бывает, — сказал он. Их взгляды встретились. Она смотрела, и взгляд был теп-лым, Иван почти ощущал это тепло. «Странно, — подумал он, — мне кажется, что я ее знаю. Но я вижу ее впервые!»

— Расскажете мне вашу историю? — спросила она. — Простите, что я такая любо-пытная!

Иван неопределенно качнул головой. Зачем? Что это изменит?