Дмитрий Белов - Котёнок (СИ)

А потом была сама гонка, и снова ощущение полета на взбесившемся ревущем байке. Взрыв адреналина в крови. Лавирование среди таких же отвязных экстремалов. Стремление к финишу во что бы то ни стало. На этот раз фортуна не была ко мне столь благосклонна, я пришел четвертым, всего лишь на полколеса отстав от занявшего третье место, но ликования от пройденной в рекордные сроки трассы это нисколько не омрачило.

Пожав руку Вольфу, оказавшемуся первым в этом заезде, пошел к своим. По дороге меня дернули в какую-то еще компанию, потом еще в одну, где шапочно знакомый крупный мужик протянул бутылку с пивасиком.

- Извини, дружище, я не пью, – охолодил я его пыл.

- Так это безградусное, не боись.

- Безалкогольное пиво – первый шаг к резиновой женщине, – со смехом парировал я, вызвав зубоскальство группы.

Как начало смеркаться, я простился со знакомыми и отправился в обратный путь. К вечеру ощутимо похолодало, подмерзшая трасса покрылась корочкой льда, поэтому ехал я не на большой скорости. Крупными белыми хлопьями падал первый снег, покрывая асфальт, и я посочувствовал оставшимся. Ночевка в такую погоду – удовольствие не из приятных.

Я и сам начал ощутимо подмерзать, не смотря на теплую куртку и ботинки, рук и ног уже почти не чувствовал. Скорей бы оказаться в тепле собственной квартиры. Я подъезжал к городу, машин становилось больше, вот сейчас юркнуть в тоннель и остальной путь будет по улицам. Желтые фонари тоннеля давали достаточно света, а вот выезд на открытое место виделся сплошным белым маревом из-за падающего снега, а еще, кажется, там не горело уличное освещение дороги.

Я уже выезжал, как вдруг свет фары высветил белое пластмассовое дорожное ограждение, почему-то валяющееся на середине проезжей части. Резко крутанул руль вправо, избегая столкновения, но едущая сзади машина не успела повторить маневр. Ее занесло на скользком полотне, по инерции дернуло вперед прямо на меня. Мотоцикл падает, с оглушительным скрежетом несясь по дороге. Меня же вышвыривает прямо на бетонную стену. Удар. Неимоверная всепоглощающая боль и больше ничего…

В сознание я приходил урывками и тут же отключался от боли. Последнее воспоминание, почему-то вид сверху: распластанное на белой простыне тело, подключенное к многочисленным приборам, трубки капельниц из вен, бегущая изломанная линия на экране и вдруг противный писк, а график превращается в прямую линию.

Сверху под самым потолком раскручивается сверкающая белым светом воронка, куда начинает неотвратимо затягивать. Я сопротивляюсь изо всех сил. Что-то держит в этом мире, не хочу умирать. Разряд, еще разряд. Меня дергает то туда, то обратно. Притяжение начинает ослабевать, но я все равно ощущаю себя в каком-то беловатом мареве. Еще несколько секунд и воронка с легким хлопком исчезает, а пространство вокруг принимает форму сферы.

Я прошел по зыбкому полу, дотронулся до стены, прогнувшейся под пальцами. Хрень какая-то. И это загробная жизнь? Хиловато как-то.

Вдруг я чувствую, что уже не один в означенном пространстве и резко оборачиваюсь, созерцая благообразного седого старца с кротким взором, длинной белой бородой, светящейся хреновиной вокруг головы (нимб что ли?) в белой хламиде и с крыльями за спиной.

Вот последнее меня дюже заинтересовало. Ничего не спрашивая, я переместился озадаченному старикану за спину и дернул за белые перья. А хорошо приклеены, даже не удалось в качестве сувенира надергать.

- Отрок, – торжественно произносит появившийся индивид. – Отринь все земные мысли и возрадуйся.

- Чему радоваться-то? И ты кто вообще, мужик?

Он аж поперхнулся заготовленной патетической речью и совсем по-земному закашлялся, ломая весь образ.

Участливо постучал его меж крыльев и повторил вопрос:

- Ты кто такой, старче?

- Я…

Он хотел торжественно возвестить о своей божественности, но скептически поднятая мной бровь заставила как-то сдуться всей этой пафосности, и уже нормальным голосом мужик просто сказал:

- Демиург я.

- А-а-а. Круто. Я, типа, все уже, - провел пальцем по горлу, - да? И, может, ты примешь нормальный облик, - демонстративно провел рукой в воздухе, обозначая ангельский образ. - Гусиные крылья это конечно зрелищно и все такое, но не торкает.

- Вот ведь, блин, никакого уважения у творений!

Буркнул новоприбывший, махнул рукой, и безликое пространство заменилось на захламленную комнату с клавой, большим экраном, витающим прямо в воздухе, соседствующим с какими-то древними свитками на столе, расчетами, моделями и проекциями миров. Сам старец превратился в расхристанного взлохмаченного рыжеволосого мужика, задумчиво чешущего затылок и смотрящего на меня усталыми глазами.