Дмитрий Силлов - Закон Чернобыля [litres]

Он резко перегнулся через стойку, схватил бармена за грудки, рванул на себя. Тот, не ожидавший подобного, выронил пистолет Стечкина, который уже почти достал из потайной кобуры, подвешенной под стойкой.

– Я спрашивать последний раз, – свистящим шепотом произнес Томпсон в лицо бармена. – Где водитель? Если не отвечать, будет нехорошо.

То, что будет нехорошо, бармен понял сразу, почувствовав железную хватку посетителя. Ворот кожаной жилетки больно сдавил горло, словно петля на виселице, но бармен смог прохрипеть:

– Все скажу…

– Убивают! – взвизгнула за спиной Томпсона официантка. – Что же вы стоите, сталкеры?

Позади послышался топот подошв по полу, кто-то даже схватил Джека за ворот рубашки. Но он лишь отмахнулся не глядя. Кулак врезался во что-то мягкое, затрещал разрываемый воротник, во все стороны полетели пуговицы. Позади раздался короткий стон, и следом грохот падения тела на пол.

– Еще один дергаться, и я его задушить, – ровным голосом проговорил Томпсон. И немного тише бармену: – Говори.

– Я… Это Юркий… Его тема с кидаловом… Он через задний двор ушел… Хрен ты его теперь найдешь…

– Найдешь, – кивнул Джек, чуть сильнее сдавливая ворот. – Ты помогать.

– Ладно, ладно… Я помогу… – хрипло выдохнул бармен, едва проталкивая наружу воздух из легких. При этом его взгляд на мгновение сместился в сторону, за спину Томпсона.

Этого было достаточно. Полицейский отпустил бармена, разворачиваясь всем телом с ударом-отмашкой, направленным в горло пока еще невидимого противника, который учел опыт предыдущего и подкрался бесшумно.

Но не успел лишь на долю секунды…

Пустая бутылка из-под водки врезалась ему прямо в лоб краем донышка. Словно молотком приложили. Хоть и была голова полицейского крепкой, не раз в жизни встречавшейся с твердыми предметами, но все-таки мозг тряхнуло изрядно, так, что перед глазами веером взметнулся сноп черных искр.

– Надо ж, не разбилась! – услышал он удивленный возглас. Попытался поднять руки, поняв, что сейчас произойдет…

Но опять опоздал.

Тот же край донышка ударил чуть выше виска.

Томпсон почувствовал, как пол резко ушел у него из-под ног – и сразу же больно ударил по лицу. Падение… Как плохо…

– Добивайте его! – визгливо заорал бармен, и следом на Джека обрушился град ударов. Он даже руки не успел поднять, чтобы закрыться, внезапно ощутив резкую, разрывающую, нестерпимую боль в груди. Раз в жизни в него уже вонзали нож, и Томпсон навсегда запомнил, как это, когда в твое тело входит холодная полоса заточенной стали, которую после резко проворачивают в ране.

«Ну вот и все, – промелькнула мысль в гаснущем сознании. – Я иду к вам, дорогие мои. И зачем я так далеко забрался для этого? Ведь все можно было сделать гораздо раньше…»

Те, кто принимал участие в избиении, на всякий случай поспешили ретироваться. Остались лишь бармен и слегка пошатывающийся сталкер с бутылкой в руке. Бывший повар вышел из-за стойки, остановился возле бездыханного тела и почесал в затылке.

– Блин… Опять жмур. Третий за неделю.

Поддатый сталкер аккуратно поставил на ближайший стол так и не разбившуюся бутылку с окровавленным донышком.

– А тебе что, впервой жмуров утилизировать? – поинтересовался он.

Повар осторожно потер толстыми пальцами изуродованную щеку.

– Когда мы собачек держали, было проще, – сказал он. – Теперь же приходится охране кордона отстегивать, чтоб труп в Зону выбросили.

– На хорошее дело денег жалеть не надо, – подмигнул сталкер. – Ну что, все свалили, значит, хабар с мертвяка полностью наш?

– Твои здесь только штаны и то, что в них, – ворчливо проговорил бармен. – Скажи спасибо, что ментам тебя не сдам за убийство. Но за то, что не дал меня придушить, так и быть, прощаю тебе половину твоих долгов. Однако за это поможешь мне обшмонать тело.

– Брюхо, поди, мешает самому-то жмура обчистить? – хмыкнул сталкер, присаживаясь на корточки над трупом. После чего быстро и профессионально проверил карманы мертвеца.

– Хрень какая-то, – поморщился он, выкладывая на пол синий паспорт, ключи и затертое портмоне, внутри которого нашелся лишь кусок тряпки с бурыми пятнами да клок чьих-то волос, перевязанных ленточкой. – Бабла по нулям. Что за пассажир такой?

– Судя по паспорту, америкос, – нахмурился бармен. – Его Юркий обчистил в ноль.

– Тебе долю уже перечислил? – поинтересовался сталкер.

– Не твое дело, – огрызнулся толстяк. – Глянь лучше, что у него из-под шмота торчит.