Sgtmadcat - К теплым морям. Том второй.

…

Местный милицейский участок располагался в утопающем в зелени домике с мезонином, и если бы не табличка и антенна радиостанции, то ничем бы не отличался от жилого дома. Во дворе пожилой усатый сержант, скинув китель и старательно орудуя тряпкой, наводил лоск на мотоцикл с коляской. Чуть дальше двое парней лет шестнадцати пилили дрова двуручной пилой. Возле них, похлопывая крыльями, важно расхаживал жирный белый гусь.

- Дядя Леша… - заныл один из пильщиков, - Ну может хватит уже?

- Пили-пили. Я сам скажу когда хватит.

- Ну руки уже отваливаются…

- А гусей тырить — не отвалились? Вот и работайте, лиходеи. Совместный труд облагораживает. Ишь додумались! Ладно бы на другой стороне, где вас никто не знает. А то ведь посередь бела дня, да при знакомых! Вот теперь, коли башкой думать не умеете - тренируйтесь пилой работать, потому как если за ум не возьметесь, то оно вам пригодится.

- Да мы больше не будем!

- Вот и покажи это. Упорным трудом на благо общества, - сержант что-то прикинул в уме и ухмыльнулся, - Баба Маня! Да за гуся! Тут чтоб она вас извинила, два куба дров — не меньше! Так что пили — не отвлекайся. Тебе еще вечером от бати огребать.

Парни, понурив головы, закинули на козлы следующее бревно и снова принялись дергать пилу туда-сюда.

Коваль с Гришей прошли по дорожке, поднялись на крыльцо и вошли внутрь. Там за столом сидел усталый капитан милиции и, задумчиво грызя карандаш, перечитывал написанное. Рядом со столом на табуретке примостился с виноватым видом еще один гражданин. Увидев Гришу, милиционер удивленно вскинул бровь.

- У-у-у! Какие люди!

- Здрасьте, Петр Егорьевич. Работаете?

- Работаем… - милиционер повернулся к гражданину на табуретке, - Ну что, Макарьев? Дошутился? Вот, пожалуйста — пришли за тобой!

- Ну мы, вообще-то, тут по другому вопросу, - Гриша сделал официальное лицо, - Но если по нашей части, то чтоб не прихватить? Что сделал?

- Он то? Пошутил он!

- Пошутил?

- Ну да. У нас на Канатной улице здание, то ли Лонгского, то ли Аменского, шут их разберет, торгпредства стоит... Или как там у них это заведение называют? А рядом — Канатный переулок. И иностранцы часто путаются.

- Да — есть такое. А в чем шутка?

- Я, товарищи, телефонистом работаю,- пояснил Макарьев, - И вот сижу я на столбе, никого не трогаю, линию прозваниваю. А внизу двое иностранцев Канатную улицу ищут. Карту крутят, что-то на своем ругаются.

- А вы язык знаете?

- Да. В армии радистом был — слушали мы их. Так что я и знаю, и говорю. И вот сижу я наверху, а они спорят. Потом один юморнуть решил. Говорит: «Знаю что делать! Тут в Залесье везде агенты ГБ. Давайте их позовем, и у них дорогу спросим!». И вдвоем: «Джи Би! Джи Би!». Ну как тут удержаться? Свешиваюсь со столба и на чистом ихнем говорю: «В чем проблема, господа? Канатную улицу ищете? Это вон туда. А тут — Канатный переулок.»…

Гриша некоторое время держал серьезное лицо, потом, не выдержав, всхлипнул и расхохотался. Макарьев показал на него милиционеру.

- Вот — я же говорил! Смешная же шутка!

- Обхохочешься! Только они теперь в гостинице заперлись и не выходят. Даже есть боятся! Это не говоря уж о том, что сотрудником Госбезопасности представляться — уголовка.

- А я не представлялся! Они сами уже додумали!

- А они написали, что представлялся. И жалуются теперь куда только можно. В Спортлото скоро напишут, кляузники долбаные!

- Так, товарищи… - отсмеявшийся Гриша поправил кепку, - Шут с этими иностранцами. Человек не виноват, что они нашего юмора не понимают. Вы, Макарьев, раз языками владеете и телефонистом работаете, как время будет в Управление подойдите. Скажете, я прислал.

- Это зачем?

- Нужны нам такие люди. Веселые. За этими фруктами забугорными сами видите — глаз да глаз нужен.

- Понял… А мне пистолет дадут?

- По ситуации. А к вам, Петр Егорьевич, мы по поводу Бабкина и Турухаева. Это давно было — нужно протокол из архива поднять.

- Это легко! - милиционер с готовностью поднялся, - Когда было?

- Вот это и хотим узнать.

- Тогда немного сложнее — у нас архив по датам.

- Ориентировочно лет пятнадцать назад.

- Пятнадцать? Пятнадцать — это уже в хранилище. Пойдемте…

- Мож я тоже пойду? - поинтересовался Макарьев, - Меня уж потеряли поди?

- Иди… Юморист… Хотя стой! Раз уж тут все равно, посмотри телефон — там в трубке шорохи какие-то — ниче не слышно! Скажешь, что у нас связь делал. Пройдемте, товарищи.

Архив располагался в цоколе того же здания. Выйдя во двор и отперев низенькую дверь, милиционер нащупал сбоку бакелитовый вертушок и, включив свет, начал пристально вглядываться.