Сергей Плотников: Баронет

– О! – вместо приветствия сказал мне мужчина с растрёпанной шевелюрой в тёплом домашнем халате и войлочных тапочках на босу ногу. – Знакомое лицо! Я… сейчас-сейчас… хм… плохая память на лица, что б её!

– Может, это поможет? – я сунул ему под нос полу перекинутой на плечо накидки.

– Обожаю геральдику, – с такой интонацией, что поверить в утверждение было попросту невозможно, сообщил… не знаю, кто он, но явно не маг-пиромант. Марата я в принципе без его огнеупорной робы не видел даже в собственных покоях ночью. – Так, красная булава и ветка дуба… чего-то такое вроде было у манора Бертран, а так убей не помню, уж извини, парень.

– Всё верно, я Арн Бертран, – со вздохом представился я.

– Ну это даже не смеш… – разочарованно было отмахнулся мужчина и замер на половине движения. – Арн? Ты – Арн?!

– А мы знакомы? – не менее подозрительно переспросил я его. Чёрт, опять какая-то лажа, что ли?

– Знакомы? – мне достался неожиданно острый взгляд от отбросившего рассеянную расслабленность мужика. – Ну можно и так сказать, Арни. Я ведь твой дядя, Мартин.

Ну да, опять. Здравствуй, лажа. Кто ж сомневался-то?