Владимир Перемолотов - Маг. Попаданец с другой стороны [СИ]

Он щелкнул зажигалкой, прикуривая… Ароматный дым вошел в легкие, и мир обрел новые краски. В глазах все слегка поплыло — небо, огни. Он немного сбавил скорость, снова затянулся. Хорошо… Хорошо, что братья из «Черных пантер» не знают об этой его невинной слабости. Да и не слабость это вовсе, а так… Шалость. Вот, верное слово.

На душе стало хорошо, спокойно. Даже захотелось сделать доброе дело. Неважно кому. Пусть даже и белому.

Он снова пыхнул дымком…

В сигарете что-то затрещало, оттуда выстрелила длинная искра.

— А, черт!

Он бросил руль, стараясь отмахнуться от неожиданно появившегося в кабине метеорита, и в ту же секунду увидел прямо перед капотом силуэт человека. В свете фар тот показался ему белым и плоским, словно фигура, вырезанная из картона. Уронив сигарету, водитель завопил, крутанул руль, уходя от столкновения, уже понимая, что все это зря.

Так оно и вышло.

Машина пошла юзом, и под ругательства Трая, боком подлетев к дурному пешеходу, не знающему где и как надо переходить дорогу, если уж у тебя нет денег на самый захудалый автомобиль, поддала тому задней дверцей. Человека швырнуло в сторону, и под визг стирающейся резины, тот пропал из виду. Во всяком случае в зеркальце заднего вида никого видно не было… Там, за стеклом виднелись только дальние высотки Далласа, да огни догоняющих автомобилей.

В голове Трая мелькнула цепочка нехороших мыслей: искалеченный труп, белые полицейские, запах травки в машине, наручники, тюрьма…

Он изо всех сил вцепился в руль стараясь успокоиться. Собрался. Побежали мысли. Сбежать? Или может быть что-то можно сделать?

Слава богу, и никто не остановился поинтересоваться, что тут произошло — конец недели, все ехали по своим делам. Несколько секунд водитель пребывал в неопределенности, но потом все-таки решился выйти из машины и посмотреть. Ну, вдруг, все обойдется?

Незнакомец сидел на обочине, встряхивая головой. Жаркая волна радости окатила Трая — жив, дурак!

Он присел на корточки, ощупал его руками. И даже целый!

С облечением он подумал: «Вот эти проклятые белые. Везде они. В полиции, в бизнесе. И даже вот под колеса лезут.»

— Ты живой?

Сбитый замедленно качнул головой.

В глазах незнакомца Траю почудился огонь безумия. Тот смотрел на него так, как сам Трай глядел бы на тот самый знаменитый Лунный Модуль, что буквально на днях свозил астронавтов до Луны и обратно. Страх, восторг, восхищение, недоумение…

«Сумасшедший!» — подумал Трай, а вслух произнес:

— Ты что, черных, что ли никогда не видел?

От явной нелепости предположения он расхохотался, но потом посерьезнел.

— Или ты против черных что-то имеешь?

Приемник в машине продолжил выдавать рок-н-ролл, мотор тихонько урчал, напоминая, что стоять тут не время и не место.

— Не видел, — с трудом разжал рот незнакомец. — Не имею.

— Ты кто?

Белый поднес руку к голове. Посмотрел на кровь.

— Кто ты такой? — повторил вопрос Трай, но уже медленнее.

— Я Прат…

Трай оглядел его, потрогал рукой. Находка выглядела сильно непрезентабельно. Одного взгляда на одежду хватило чтоб понять, что не с вечеринки этот тип возвращается. Как он тут, кстати, в таком виде оказался?

— Ты откуда такой? — спросил он, думая, что все-таки делать. Уехать или нет? Бросить этого непонятного белого на дороге или все-таки забрать с собой и довезти до города?

— Откуда?…

— Такое впечатление, что ты сбежал из дурдома… А?

Прат только отрицательно затряс головой.

— Что такое дурдом?

— Это я тебе потом расскажу. Ты помнишь хоть что-нибудь?

— Нет…

Трай облегченно вздохнул: бедняга после удара потерял память. Чистый белый лист — это не худший вариант! Он усмехнулся, увидев забавную аналогию. Это даже хорошо. Это здорово!

— Понятно. Тебя кто-то сбил… Я тебя нашел тут. Ты лежал весь в крови.

Вдалеке на дороге показались сигнальные огни полицейской машины. Пора было убираться.

— Так, — подвел итог Трай. — Ты сейчас садишься в машину, и мы едем ко мне домой. Там я тебе помогу, приведу в порядок! Согласен?

— Согласен, — выдавил из себя белый.

— Одежда твоя где?

— Одежда?

Он беспомощно оглянулся, поднял какую-то тряпку. Простыню, не иначе. Когда-то белую, а теперь — в грязных разводах… Трай ухмыльнулся и кивнул, показывая на заднюю дверь с характерной вмятиной.

— Тогда залезай сюда…

Прат сидел на диване и щелкал пультом, переключая каналы на телевизоре — так назывался волшебный ящик, что стоял в его комнате. Разумеется, никакого волшебству в ящике места не нашлось, но именно так ему было проще объяснять это для себя…