Дракмир - Маг Азидал. Война

Потерянные, это души людей, что стали частью места силы. Бывает, что человек теряется, как наверняка потерялась эта девочка в лесу. Теряются так, что не найти, и умирают они долго. Но до самой смерти такие люди не теряют надежды, а жажда жизни в них так велика, что само место силы отвечает им перед смертью.

Потерянные так любят жизнь, даже на пороге смерти, что место силы выполняет их желание. Никто не знает, почему. Никто не знает, как. Но это один из способов исполнить жадную, алчную вещь, что порой зовется Мечтой Королей. То, чего желают все и каждый, ослепленный властью и не желающий терять богатство. Бессмертие.

Потерянные становятся разумным продолжением места силы, бессмертным существом, живущим между жизнью и смертью, между Реальностью и Астралом. Увидеть такого хранителя дано не всем. Бывает, их еще видят близкие родственники или друзья, узы с которыми Потерянные не желали терять перед смертью.

Встречали их и маги Даргамара, всего дважды за всю обозримую историю Гильдии. Даже узри я на этом месте самого Даргала во плоти, не так бы обалдел. Сколько секретов хранит эта мелкая деревня? Может, я тут в подвале у кузнеца живого дракона найду? Вместо горна работает, ага...

- Удивительно, - шепнул я, поднимаясь.

Лина не отрывает взгляда, смотрит, запрокинув голову.

- Ты и сам удивительный, - озорно улыбается девочка. - Отмеченный Богом.

- Богом? - вмешался в разговор отец девочки. - Каким еще богом?

Ответить не успеваю, за меня это делает девочка.

- Тебе этого знать не нужно, пап.

Староста хмурит брови, не слыша половины беседы, а охотник на такую отповедь только плечами пожал.

- Эх, дети так быстро растут... У моей доченьки от меня уже секреты, представляешь, Вильяр?

- Пап, ты не умеешь шутить.

Жалко мне Вильяра, может, хоть передавать слова от Потерянной? А охотник, прозванный Долгаром, только разводит представление, забавляясь за наш счет. Скучно ему тут в лесу, ощущаю нотки веселья.

- Ты говорила, - важно кивает охотник, выставляя напоказ проплешину на макушке. - Примерно... Каждый день.

Атмосфера тайны исчезла, как не бывало. Охотник все любопытство отрезал, а Потерянная из странного существа превратилась в почти обычную девочку в моих глазах.

Нет у нее ни опыта существования бессмертной, ни толковых знаний. Только проницательность, даримая лесом.

- Достаточно, - обрываю веселье. - В какой стороне река Бурная и Альсас?

- М-м, - наморщил лоб охотник, кивнул вправо. - Туда, если прямо идти. Но там...

- Опасно, знаю. Я пошел.

- Постой, маг, - окликнул девичий голос.

И я застыл, не успев сделать шага. Прозвучало в певучем голоске нечто странное, как эхо, что звучит из Астрала.

Моргнул, а девочка оказалась прямо передо мной, ладошку протягивает. А на детской длани лежит маленький кругляш из черного дерева. Отчетливо пахнет силой леса, запах настолько силен, что превращается из приятного в тошнотворный, режущий обоняние.

- Возьми это с собой, - не по детски серьезно приказывает Потерянная. - Это дар леса. С ним ни одно существо здесь не тронет Отмеченного Богом.

Слышу шепот Вильяра:

- В чем дело, Долгар?

- Сам не знаю, - так же тихо отвечает охотник. - Лучше молчи.

Есть одно маленькое правило, помогающее выжить магам в таких ситуациях. Довольно простое. Если тебе дарит что-либо непонятное существо, пускай это даже будет самый добрый из богов или духов... Если это не Даргал - не бери .

Чтобы это ни было. Лучший клинок в мире, способный сразить богов, амулет, защищающий от всего, или эликсир, дарующий вечную жизнь. Как бы ни была велика тяга, усмири жадность, это никогда не заканчивается ничем хорошим.

- Обойдусь, - сказал я, как отрезал.

Отказ девочке не понравился. Вспыхнули вены под кожей, скрипят протяжно деревья, снег с ветвей сыпется на землю. Из глубин леса давит злобное внимание, староста и охотник рухнули на колени, прямо в снег.

- Не гневи Лес! - выплюнула слова Потерянная, голосом низким, холодным. - Бери!

В ответ я лишь плечи расправил, с презрением отвергая чужие дары.

- Нет.

Ответ девочки, хотя, скорее существа в облике ее, звучит последним предупреждением. Ужасный скрип стволов терзает уши, кажется, деревья вырвут корни из земли и рванут на наглеца, голос Потерянной отдает змеиным шипением.

- Не стоит гневить Лес, Отмеченный Богом. Бери!

Черный кругляш в детской ладошке вспыхивает силой, шипит плоть, будто на нежной коже уголь, только вытащенный из костра.