Дракмир - Маг Азидал. Война

Эх, в былые времена я бы даже прятаться не стал, ждал бы прямо на пути, да как показал бы всем силу жреца Даргала!

А потом бы старался приглушить совесть, когда бы узнал что деревеньку, приютившую меня, уничтожили. Битвы, которые не нужны, лучше избегать.

Слышу, как скребут снег прямо над входом. Ну что же, вот сейчас и узнаю ответ...

- Ушли они, - скалится довольно Вильяр.

Староста стоит с еще двумя мужиками, и у того что слева под глазом наливается огромный фингал. Мужик царапнул с земли горстку снега, да под глаз сует.

- Да погоди ты, - прерываю его. - Давай сюда свою рожу, подлечу. Точно ушли?

- Точнее не бывает, - кивнул староста. - Мы все так твердили, что вы в лес ушли, что он отказался в это верить. Сказал, точно ложный след. Мол, Первый же не дурак, аж туда лезть! Ну, или сам следом побоялся.

- А что солдаты?

- Да как обычно, - фыркнул староста. - Пограбили маленько, как без этого... Но ничего особого, спешили больно. Мы выждали малешку, да сразу к вам. Колдун, я скажу, та еще сволочь! Рожа змеиная, даже чешуйки есть! Мерзость...

Старосту передернуло, да и мужикам о таком человеке вспоминать явно неприятно. Второй мужик с интересом наблюдает за процессом лечения, я бы на него внимания не обратил, если бы не сильный запах дерева и опилки в волосах. Плотник, наверное, деревенский. Вот он как раз и выдает:

- Да вся он пнял! - обрывчитый говор выдает не здешнего. - Струсили, шавк чтоб их! За пдмогой пшли!

Что-то я такое слышал про смешной акцент, от Мастера Воздуха и его очередной байки. Вроде так говорят в Хризалии, стране, что является нашим северным соседом. Вот только огромные площади земли пустуют, ибо они предпочитают жить на побережье и водный простор с кораблями предпочитают любому другому.

Надо же, и впрямь Хризалиец. Приглядевшись, можно узреть характерные черты, смугловатая, обветренная кожа, а еще мочки ушей, что немного больше обычного и кажутся обвисшими. Только в Хризалии мужчины носят серьги, что зажимаются на мочках, но у него их нет... Ладно, это не моя тайна, да и не особо интересно.

Я отряхнул кисти, больше по привычке сбрасывая остаточную магию, чем по надобности. А довольный мужик целое лицо щупает.

- В любом случае, я ухожу. Лучше прямо сейчас.

- Конечно-конечно! - горячо поддерживает староста. - Нам лишние проблемы тоже не нужны! Я вас провожу до дома охотника, он может много чего полезного рассказать, и даже тропку нужную покажет.

Ух ты, как много помощи и радушия, когда гость решает уйти.

- Было бы не плохо, спасибо, Вильяр.

- Да пустое! - а улыбка довольная, простая. - Заглянем только ко мне сначала, я вам с собой поснедать соберу.

Молча двигаюсь вслед за старостой, а за спиной двое мужиков уже забрасывают снегом проход в святая святых.

Сборы долго времени не занимают, староста как готовился в любой момент меня из дома выпнуть.

- А вот и одежды потеплее! От сердца отрываю!

Оглядел я, что дают и насилу не скривился. От сердца, как же, скупердяй ты, Вильяр, еще тот. Старая куртка с кучей заплат, кожа выцвела настолько, что кажется ровесником еще моему дедушке, а от мехового воротника жалкие пучки. Но вроде плотная, если дикие звери нападут, то когти не сразу доберутся до тела.

- Спасибо.

Куртка да худой заплечный мешок, а Вильяр так улыбается радушно, будто свой дом мне отдал, по доброте душевной. И как в нем уживаются доброта и скупердяйство?

- Идем, - первым иду к выходу. - Пока мои преследователи не вернулись.

Староста быстро нагоняет, поровнялся, сам чуть вперед выходит, показывая путь. А путь простой, прямо в лес, через небольшие сугробы. Староста без ошибки ступает так, словно видит натоптанную дорожку под снегом, иду след в след, не хочется неожиданно провалиться по пояс.

Быстро оставляем деревушку за спиной, оглянулся, стараясь напоследок запомнить место, приютившее в трудное время. Домишки из грубого дерева, присыпанные снегом крыши, дымок из печных труб, и стайка детишек, что бросаются снегом возле колодца под чутким взором старших. Никто не машет ручкой вслед, словно я был ветром, случайно залетевшим сюда и покинувшим, не успев оставить ничего. Красивая, мирная картина. Я запомню тебя, Деревня Ветров.

Вильяр берет путь чуть левее, заходя в большую прореху меж деревьями. Староста идет спокойно, о чем-то задумавшись, словно бывал здесь сотни раз. Стараюсь наступать туда же, где он оставляет следы, не хочется мне в начале путешествия ногой в корни угодить. Да и капканы тут могут быть, от охотников...