Пвел Фром - Семь ступеней в полной темноте

мало двигается... Хотя для полета это не так важно. Мышцы не создают подъемной силы.

- То есть как? - Удивился Арон.

- Феномен полета крылатых людей пока не укладывается в моем понимании. Они

используют неизвестные мне физические принципы. Проще говоря, она летает каким-то

чудом. Крылья нужны лишь для планирования, стабилизации в полете и, в качестве щита.

Они весьма прочные, хоть и состоят из органики. Оперение пронизано каким-то сложно

модулированным полем, которое синхронизировано с мозгом. Либо, как вариант –

излучается им. Поле обеспечивает подъемную силу, оно же поглощает ущерб. Жаль, но

это все что я узнал за последние годы.

- Не понимаю... Так почему она не улетает?!

- Причина вероятно кроется в ее сознании. Страх, травматический синдром. Шок, как

вариант. Очевидно, и то, что ее влечёт к тебе не только животный интерес. Но и

привязанность, как бы странно это не звучало в ее случае.

Арон окинул взглядом проецируемое изображение. Он не обладал глубокими

медицинскими познаниями, только базовыми, но, все же что-то показалось ему странным.

- Я правильно понимаю, - он ткнул пальцем в картинку. - Вот эта мерцающая кривая - ее

сердцебиение. А та, что выше, кажется, активность мозга?

- Верно Арон. Ты сделал правильные выводы.

- А ниже, что, тоже пульс? – предположил он.

- Верно.

- Два пульса? Как это?

- Два сердца - два пульса. Ошибки нет – подтвердил Эсхил.

- У нее что... два сердца?! – Воскликнул кузнец удивленно.

- Интересная версия. Однако все прозаичнее, друг мой. Первые две кривые — это

показатели работы мозга и сердца матери, а второй ряд показателей отображает состояние

ребенка.

- Как… ребенка? - кузнец нахмурился. От чего-то он был уверен, что подобного поворота

событий быть не могло. При всей фантастичности глобальных обстоятельств, все свелось

к банальной беременности?!

- И… как давно? - выдавил он из себя.

- От четырех до шести недель. Точнее сказать не могу. Физиологически женщина заметно

крупнее среднестатистической особи, но сопоставление пропорций в данном случае не

ведет к точному результату.

- А если проще?

- Эксперименты в подвале не прошли даром, говоря простым языком. - Эсхил сделал

паузу. – Скоро беременность станет заметна. Поздравляю, вероятность успешного

развития и вызревания плода 98%. Каких-то восемь - девять месяцев, и ты станешь

родителем. Изумительно, правда?

- Не то слово...

Арон почувствовал, как его пальцы холодеют. Захотелось присесть, в горле пересохло, в

желудке заныло. Почему-то навернулись слезы.

- Черт… как все не вовремя! Я не готовился к этому.

- Друг мой... теория вероятности различных событий ясно дает понять, что ты никогда не

будешь готов на 100%.

- Я понимаю. Не все поддается логике. У меня и женщины то до нее ни разу не было. А

тут сразу раз - и ребенок! Да еще от крылатой… Как так вышло? Не понимаю...

- Друг мой. Взгляни на вещи с другого ракурса: у тебя никого нет. Я не в счет, я - машина.

Но есть шанс, только вдумайся! Появится на свет родное тебе существо. Плоть от плоти.

Кровь от крови. И вас снова будет двое. Маленький и большой хозяин. Нет, трое! Семья, о которой, поверь, мы сможем позаботиться. Ты о ней уже заботишься, иначе не пришел

бы ко мне.

- И давно ты такой... странный? Пару минут назад ты описывал совсем другие варианты

событий.

- Годы одиночества, иногда, идут на пользу. То, что нельзя ощутить - можно осмыслить!

- Ты очень мудр, Эсхил...

Арон взглянул на небо.

- Однако, солнце уже в зените. Время уходит.

- Что ты решил, Арон?

-Тут не о чем думать. Мне нужны твои мастерские, - потребовал он.

Перед кузнецом возникли еще несколько пустых парящих экранов.

- Как это возможно? Я имею в виду деву, - вдруг спросил кузнец.

- Вы совместимы. Скажу больше, - ее организм подстроился под тебя. Если не сказать

покорился, ведь ты...

- Не надо подробностей. Я тебя понял.

Эсхил замолк.

- У меня... - Арон прокашлялся. - В общем предчувствие нехорошее. Нужно торопиться.

Что-то должно случится.

- Твоего отца предчувствия не обманывали... Что-то конкретное?

- Меня беспокоят ее сородичи. Сольвейг ищут и, кажется, хотят убить.

- Мне уничтожить белые горы? – с надеждой в голосе предложил Эсхил.

- Не вздумай! - перепугался кузнец, осознав всю серьезность положения.

- Как прикажешь…

- Что ты о них знаешь?

- Немного. Я называю их небожителями. Наблюдаю их с тех пор, как закончил ремонт и