Николай Грошев - Король вампиров. Часть 1 [СИ]

— Узбек, что ты тупое! На связь блять!

— Неверная шлюха! — Ответила рация.

— Допиздишься хуйня штопанная. Зомбану, будешь блять у дворовых собак отсасывать, усёк?

— Чё надо? — Бурчит рация.

— Соня, ты же не такая. Ты же хотела стать более любезной, более женственной.

— А? — Соня почесала макушку, кивнула. — А блять, в натуре. Так, ты, чурка ебаная, в смысле, друг ты наш грёбаный. Короче, ты палишь местность или дрочишь там? То есть, ты, э, да блять. Лен, это тяжелее чем я думала. И как ты, всё время такая вся прям правильная, считай лохушка…

— Что?

— Эм, я не в том смысле, что стрёмно, а в том, что…

— Я всё слышу. — Донеслось из рации.

— Хули ты там слышишь, ишак ёбаный? Уши погрел, закатай в натуре обратно, гондон блять.

— У меня винтовка если что. Я вас как на ладони сейчас, я тебя, русская свинья…

— Узбек, не беси даму. Дама нихуя не дама — ебало вырву блять!

— Конец связи.

Рация отключилась, Соня что-то поворчала, потом показала средний палец дальнему холму, полностью уничтожив маскировку затаившегося там снайпера и обратилась к Шизе.

— Чё встал? Пиздуй к ним. Десять минут тебе. Не справишься — Узбек завалит всех кого успеет, а трупаки ты на себе понесёшь, понял? А кто сбежит — ты их искать по городу будешь.

— Я всё сделаю. — Голос Шизы, больше напоминал стон умирающего.

Спустя несколько минут, вампиры в шапочках из фольги начали замирать на месте и ошеломлённо хлопать глазами. Один взвыл в ужасе и побежал прочь длинными прыжками. На втором прыжке, пуля врезалась в голову, вампир грохнулся в снег.

— Узбек! — Рыкнула Соня в рацию. — Хули ты творишь? Только тех, кого этот утырок не напоил!

Рация ответила не по-русски и, вероятно, нецензурно.

— Нет, я его точно зомбану.

— Даже не думай. — Сердито отозвалась Лена. — Хватит уже, нужно налаживать командный дух.

— В очко идёт он этот командный, блядский дух…

— Я что сказала?

— Да поняла я. Дух, командный, и прочая хуйня. Сделаем, хули нам-то? Мы ж теперь типа, королевский клан.

— Ещё нет. Королю бросят вызов. Ещё не всё так определённо, как хотелось бы.

— Не боись. Штык их там всех, Узбек! Хули спишь? Один пидор сбежал! Гаси его!!!

Пуля врезалась в спину быстро убегавшего пробуждённого русского, который мог бы бежать гораздо быстрее, если бы не придерживал двумя руками Чудо-шапочку, надёжно защищавшую его от смертоносных космических лучей, посылаемых на Землю, прямо из недр еврейской орбитальной техномагической варп-установки…

— Может бегом, а? — Проворчал Штык, вытаскивая ногу из очередного сугроба.

— Лёха, ты заебал. Иди, молча, бля. — Ответил Шкет, проваливаясь в сугроб.

— Нет, ну какого хуя? Я ж король теперь, блатной перец. А с утра на автобусе, теперь по этим ебучим буеракам пехом. У меня ноги уже промокли. У меня щас энурез начнётся, хуй стоять не будет, и с насморка от рака помру. Вот.

Шкет не ответил — выбрался из сугроба и во второй упал аж до пояса. Когда сумел оттуда вылезти и ступить обратно на едва заметную тропку, протоптанную в снежном поле чьими-то маленькими ногами, кажется, собачьими, он всё же сказал.

— Ещё раз братан — силы тебе потребуются. Не надо сейчас всё сливать. Устанешь, зайдёшь туда, пизды получишь и чё потом? Эти ж хуеглоты сейчас гасятся, потому что ты Вовану ебало набил. А если какой гаврик тебе ебло набьёт, нас опять по углам чмарить начнут…

— Чё ты гонишь? Кто нас чмарил? Да мы ж с тобой их и прессовали. Ничё страшного — просто по старой схеме перебьём их и всё.

— Ну-ну. — Шкет посмотрел Штыку в глаза и тот, свой взгляд отвёл. — Вот именно братан, ты и сам в это не веришь. Сам знаешь — начнётся замес по новой, теперь нам точно пиздец.

— Так-то да, наверное, надоело просто, сугробы эти, и куда вообще идём?

— Туда. — Шкет указал рукой в поле. Прищурился, обернулся. Почесал затылок.

— Чё?

— Да так, заблудились по ходу…

— Норм. — Кивнул ему Штык. — Короче. Братан, иди в пизду.

И исчез. Только облако снежное взвилось вверх и окутало всё вокруг. А потом…

— Аааа!!!

И звук такой «шмяк», но матерно. Шкет на звук пошёл и вскоре замер на краю обрыва. Штык внизу, аккуратно отталкивается от снега руками и ногами, но ничего не получается — снег рыхлый очень, руки-ноги проваливаются, а кусок арматуры, что торчит из груди, он довольно длинный.

— Ну? — Говорит Шкет, спустившись вниз и закуривая. — Доволен?

— Сань, помоги а? — Штык прекратил попытки снять себя с куска ржавой железы и бровки почти что домиком сложил. — Нет, серьёзно, помоги, а? С меня поляна, отвечаю.