Андрей Посняков - Месяц Седых трав

– В эту ночь решили самураи перейти границу у реки! – замедляя шаг, запел Дубов. – Эй, что сидите? Сдаюсь я, сдаюсь, не видите, что ли?

– Икгде дебушька? – поднимаясь, коряво спросил японец.

Второй бдительно маячил позади, не спуская с Дубова короткого дула карабина.

– Девушка? – Баурджин обернулся. – А вот она! Позвать?

Чуть слышно просвистели в воздухе тяжелые стрелы. Одна за другой. Пораженные прямо в сердца японцы без крика упали в грязь.

– Ну вот так-то лучше будет, самураи хреновы! – хохотнул Дубов и, подождав девушку, попросил: – Ты тут повнимательней пошарь по кусточкам, Джэгэль!

– А что искать?

– Меня…

Он все же обнаружил раненого красноармейца – себя!!! – Дубов теперь точно знал, что себя, первым. Молодой, недавно призванный из маленького русского городка парень, светловолосый, с закрытыми глазами лежал в пожухлой – и почему-то совершенно сухой – траве, раскинув в стороны руки. Разорванная, вернее, пробитая на груди его гимнастерка была вся в крови…

Баурджин присел рядом:

– Ну, здорово, парень. Жаль, что ты меня сейчас не видишь, жаль… А то, вообще б, интересно бы было! Эй, Джэгэль, надо его перевязать, остановить кровь, а то ведь не донесем…

– Перевязать? Да… Я сейчас оторву полу дээли.

– Некогда рвать, давай-ка сюда пояс…

Быстро перевязав раненого, Баурджин и Джэгэль осторожно посадили его на лошадь – вернее, положили, старясь, чтобы парень не слишком прижимался к гриве коня раненой грудью.

– Я буду его придерживать, а ты, Джэгэль, веди под уздцы лошадь.

– Хорошо. А куда вести-то?

– Если б я знал. Хотя тут где-то медсанбат должен быть. Высматривай шатер с красным крестом!

– С крестом?

– Это знак Иисуса Христа!

– Я знаю. Но и не только его. И Тэнгри.

Они кружили по сопкам примерно с час, покуда не отыскали-таки медицинскую палатку. Здесь уже не стреляли, лишь где-то в отдалении, за холмом, слышалась артиллерийская канонада.

– Стой, кто идет! – выскочил черт-те откуда молодой белобрысый паренек – часовой.

– Кто такие?

– Из отряда Лодонгийна Дангара. Раненого привезли – принимайте.

– Сейчас… сейчас… я скажу доктору… Валентин Иваныч! Валентин Иваныч!

– Скорее, а то он, кажется, уже и не дышит… Нет, дышит еще. Да скорей же!

– Я бы сбегал, – виновато потупился часовой. – Да не могу пост бросить.

– Ну, я тогда сам схожу…

– Не положено!

– Тогда кричи!

Вздохнув, белобрысый снова принялся громко звать доктора. И ведь дозвался!

– Что ж вы его так неумело? – устало попенял доктор, глядя, как санитары с осторожностью перекладывают раненого на носилки. – Впрочем, хоть так… Ачикбеев, давайте его сразу на стол…

– Успеете, доктор?

– Успеем. Вы хорошо говорите по-русски, товарищ.

– Я учился в Москве.

– Спасибо за раненого, он теперь ваш крестник.

– Да не за что, лишь бы выжил. Ну мы, пожалуй, пойдем… Ой, чуть не забыл…

Баурджин бегом догнал носилки и, сняв с шеи серебряный амулет, надел его на раненого.

– Это еще зачем? – удивился подошедший доктор.

– На счастье.

– Странный вы народ, монголы… Ой, пожалуйста, не обижайтесь!

– Да ничего. – Юноша махнул рукой и улыбнулся. – Прощайте, товарищ военврач.

– До свидания. Может, еще и встретимся.

– Только не на вашем столе!

– Лучше уж на столе, чем в могиле, – мрачно пошутил доктор.

Усевшись на коня, Баурджин посадил перед собой девушку и скрылся в темноте наступившей ночи.

– И куда мы теперь? – обернувшись, тихо спросила Джэгэль-Эхэ.

– К своим. – Юноша улыбнулся.

– А мы их найдем?

– Не знаю…

– Ничего, – утешила девушка. – Не найдем сегодня, отыщем завтра…

– Твои бы слова да Богу в уши!

Конь бил копытами сухую траву. Кажется, здесь дождя и вовсе не было.

– Кто все эти люди? – вдруг поинтересовалась Джэгэль. – Татары?

– Нет. Русские, монголы, японцы.

– Русские?

Баурджин почти не слушал девушку, мучительно соображая, что же теперь делать. В Народной Монголии – где им, похоже, предстояло теперь жить – конечно, система паспортного учета была развита не так, как в сталинском СССР – если вообще была развита, – но все же все роды кочевников-аратов очень хорошо знали друг друга и безо всяких документов. Так что существовала определенная проблема – за кого себя выдать? Ну, не за Дубова же Ивана Ильича! Вон он, Дубов, в санбате. Разве что укрыться в каком-нибудь далеком аймаке, пересидеть… Ну да, пересидеть, как же! Весь народ воевать будет, ломать хребет немецко фашистской гадине, а он, Дубов… Впрочем, Дубов ли?