Вероника Иванова - Легенды Юга. Отрывок

— Девушка умерла по их вине.

— Не было ничьей вины, госпожа. Так решили боги.

Тихий смешок отдаёт горечью, как самое дорогое лакомство.

— Решили? О нет, сестрёнка: она решала сама. И выбирала сама.

Сестрёнка? Почему незнакомая госпожа так меня называет? Или... Не такая уж незнакомая?

Она входит внутрь, останавливаясь всего в шаге от меня, и мои пальцы начинают холодеть. Это невозможно!

На меня смотрит Юф. Та, что лежит на полу, рядом со смертоносной скамьёй. Та, что стоит напротив меня и улыбается той самой, ПЕРВОЙ улыбкой.

— Кто Вы? — Слова срываются с губ хрипом.

— Ты знаешь.

— Нет, я не знаю! Вы похожи на неё, но Вы — не она! Не можете быть ей!

— А если всё же смогу? Ты назовёшь меня «сестрёнкой»?

Мне так хочется верить в чудо. Верить, что Юф снова рядом со мной, снова согревает меня своим взглядом. Но я знаю: чуда не может быть. Я видела, как она умирала. Я видела, как испуганные и мигом протрезвевшие мужчины сбежали, не оставив даже горсти монет, как принято. Я сидела рядом с холодеющим телом и пыталась заставить себя плакать. Не получилось. А всё потому, что в моей жизни было только одно чудо. Моя сестрёнка. Другого чуда не будет.

И другой заступницы — тоже. Но мне и не нужна заступница. Больше не нужна. Не хочу, чтобы меня защищали. Не хочу хоронить своих защитников, которым не могу подарить на прощание даже слёзы.

— Нет, госпожа. У меня была только одна сестра. И всегда будет — только одна.

Незнакомка с лицом Юф прячет улыбку в глубине глаз и торжественно кивает:

— Пусть так. Это твой выбор. Твоё решение. Одна сестра? Хорошо. Но ты ведь не откажешься от дочерей?

— Дочерей? — Не понимаю ни слова. Очень хочу понять, но не могу.

— Твоей любви хватило бы на целый мир, Кири. Не прячь её в себе, подари тем, кто в ней нуждается.

— Нуждается?

— Протяни им руку. Сможешь?

Руку? Всего лишь руку? Смотрю на спутанный узор линий своей раскрытой ладони. Кому она нужна? Слабая и никчёмная. Холодная... Нет. Постепенно наливающаяся огнём. Тем самым огнём, что мучает мои не желающие плакать глаза. Да, я смогу. Протяну руку. Пусть не делясь огнём, а забирая его ядовитый жар у других. Да, наверное, так и следует поступить. Он будет пылать внутри меня в память об ушедших. И он не даст безвременно и нелепо уйти остальным.

— Сможешь?

Её ладонь, узкая и смуглая, движется навстречу моей. Медленно-медленно. Но всё же наступает миг, когда наши пальцы соприкасаются. И огонь, разгорающийся в моём сердце, встречает своего близнеца, сжигая всё на своём пути. Но из пепла погибшего мира рождается мир новый. Мир, помнящий пережитую боль и готовый к новым испытаниям.

Мир, в котором мою руку назовут Дланью Йисиры.