Андрей Астахов: Сломанная корона

– Все сказал? – Взгляд Вики стал злым. – Я думала, ты все понял…

– Я все понял. И однажды мы еще поговорим на эту тему.

– Даже не надейся, – она шагнула к выходу в коридор и, издевательски помахав мне рукой, добавила. – Ни-ког-да!

Я еще несколько мгновений стоял неподвижно, точно пытался осознать, что происходит. Потом я услышал, как сильно хлопнула входная дверь.

– Вика! – крикнул я. – Вика, подожди!

Бросившись к двери, я открыл ее – и встал, как вкопанный, глядя в открывшуюся пустоту. За дверью была серая клубящаяся мгла, из которой шел тяжелый гул, похожий на шум водопада. Невероятная невидимая сила схватила меня, втянула в пустоту, и я в очередной раз полетел в тартарары.

– Как он, Ива? – спросил мужской голос.

– Живой, батюшка, – ответил женский. – Серьезных травм нет, только царапины, ушибы и небольшое сотрясение мозга. Счастливчик! Первый раз вижу такое… Э, да он пришел в сознание!

– В самом деле, – в мужском голосе слышалось удивление. Надо мной появилось худое лицо, обросшее черной бородой, окруженные тенями темные глаза радостно сверкнули. – Живучий парень. Первый раз вижу, чтобы кто-то живым выбрался из торсионного вихря.

– Я бы так не радовался, – сказал кто-то третий. – Может, он тоже один из них.

– Нет! – ответила Ива. – Я проверяла. Аппаратура не может ошибаться. Это человек нашего мира, ручаюсь.

– Вашего мира? – сказал я. – А как называется ваш мир, люди добрые?

– Шутишь, парень? – Бородатый скривил рот в невеселой улыбке. – Или память отшибло? Это страна Россия, город Санкт-Петербург.

– Питер? Ну, значит, я действительно дома. – Я огляделся. Похоже, на этот раз я непонятным образом попал в больницу. Палата была светлая, чистая, но почему-то без окон. И лампа в плафоне под потолком все время мигала. Мне показалось, что это какой-то бункер. Светловолосая девушка в белом халате возилась у стойки с аппаратурой. Бородатый мужчина стоял у меня в ногах, а рядом с ним был какой-то упакованный в черную кожу крепыш с угрюмым лицом и холодными серыми глазами.

– Я что, в больнице? – спросил я. – Не в Скворечнике ли?

– Нет, это Цитадель святого Исаакия, – ответил бородатый. – Как твое имя?

– Леха, – сказал я. Волосы у меня зашевелились: я разглядел на поясе у крепыша автоматический пистолет в кобуре. – Цитадель святого Исаакия? Исаакиевский собор, так?

– Верно, – бородатый подошел ко мне, приложил к моей руке какой-то прибор. Видимо, что-то заподозрил. – Странно, но Ива права. Он действительно наш. Если только это не какая-то неизвестная нам новая разновидность.

– Я же говорила вам, – меланхолично заметила блондинка в халате.

– Ребят, давайте-ка попробуем разобраться, – сказал я, холодея и вполне осознав факт, что я опять провалился в какую-то альтернативную реальность. – Меня зовут Алексей Осташов. Я петербуржец, родился в городе на Неве второго мая тысяча девятьсот восемьдесят второго года в семье…

– Какого года? – Бородач тут же наставил на меня пистолет. – А вот с этого места поподробнее, если хочешь жить.

– Не стреляйте! – Я в ужасе замахал руками. – Погодите, послушайте… Я действительно родился в 1982 году. Жил в Колпино, а потом мы сменили квартиру и…

– Я так и знал, что он из виртуалов, – сказал парень с холодными глазами и щелкнул затвором пистолета.

– Постой, Сапсан, – сказал бородатый. – Давай-ка разберемся, прикончить его мы всегда успеем. Если он виртуал, то ведет себя как-то странно… Ты знаешь, какой сейчас год, парень?

– Понятия не имею. Когда я попал в вихрь, был август две тысячи восьмого.

– Т-а-а-к! – Глаза бородатого сверкнули. – Хочешь сказать, что с тобой что-то случилось в две тысячи восьмом году, и с того момента ты ничего не помнишь?

– Короче, дело было так. – Я решил, что рассказывать этим ненормальным о моих приключениях в мире эльфийских королевств совершенно не обязательно. – Ко мне пришла девушка. Мы поссорились. Она вышла, хлопнула дверью. Я хотел ее окликнуть, открыл дверь и попал в какую-то дымную вьюгу. Вот и все. Сам не знаю, что со мной случилось.

– Хорошо, – сказал бородатый, но пистолет не убрал. – А день, в который все это случилось, помнишь?

– Конечно. Восьмое августа, под утро.

– Все сходится, – прошептал бородатый.

– Я ему не верю! – Крепыш в коже злобно глянул на меня. – Все, что он говорит, может быть репликацией чужих воспоминаний.

– Слушай, ты… – тут я не выдержал и добавил несколько непечатных выражений, совсем забыв, что в палате находится девушка. – Тебе правду говорят, понял? А если не веришь, тогда иди-ка ты…