Сергей Давыдов - ШАМАН 1

— Ну, вот и приехали — сообщил Марек. — Караванный двор Ганке-Ло.

Я выбрался из фургона. Вокруг простиралась обширная вытоптанная и раскатанная колёсами огороженная площадка, на которой ничего не росло; немного поодаль, ещё внутри огороженного, стояло несколько зданий.

— Никаких процедур для въезжающих тут, случайно, нет? — уточнил я у него. Охранник отрицательно помотал головой. — Тогда — бывай. Будь здоров.

Он помахал мне рукой и указал направление к выходу. Я кивнул и зашагал, куда указано.

Впереди в изгороди обнаружились раскрытые воротца, а за ними — женщина. Её одежда напоминала об Англии девятнадцатого века — во всяком случае, в моём представлении: соломенная шляпка со свисающей с полей вуалью, закрывающей верхнюю половину лица, серо-голубой жакет, такого же цвета длинная юбка, высокие чёрные туфли. И, по-моему, она смотрела на меня… Хотя под вуалью трудно понять.

— Прошу прощения — обратилась она ко мне — ты бы не мог мне помочь?

— А в чём дело?

— Мою шаль унесло ветром на территорию караванного двора, а его хозяева не любят, когда туда заходят посторонние… Я боюсь, что её может сбросить с края.

— Куда именно унесло?

Она указала направление в противоположной стороне от зданий.

— Сейчас посмотрю — произнёс я и двинулся туда. Сделав пару шагов, хлопнул себя по лбу.

— Девочки, тут где-то должна лежать шаль… ну, такой кусок ткани. Сможете найти и принести сюда?

— Раз дунуть! — хором отозвались они и упорхнули. Уже секунд через десять-пятнадцать тёмно-синяя шаль сама — по крайней мере, так это выглядело со стороны — влетела мне в руки.

— Она? — поинтересовался я, возвращаясь к даме.

— Да, это она — признательно произнесла дама; я отдал шаль. — Она дорога мне, как память о муже… Я могу тебя как-то отблагодарить?

О муже? С ним что-то случилось? Впрочем, спрашивать мне показалось невежливым.

— Вообще-то можешь — заметил я. — Ты знаешь этот город?

Она кивнула.

— Я не местная, но здесь не в первый раз.

— Вот и прекрасно… Можешь указать приличную и недорогую гостиницу?

— С удовольствием. Поблизости как раз есть одна такая…

До гостиницы оказалось действительно недалеко — минут десять неспешной ходьбы. Сама гостиница оказалась вполне уютным трёхэтажным зданием с опрятными и недорогими комнатами.

— Я и сама остановилась здесь, в комнате 10.

— А мне дали одиннадцатую — улыбнулся я. — Соседи…

— И всё-таки, мне кажется, это очень мало… — задумчиво произнесла дама. — Если не возражаешь, я бы хотела угостить тебя обедом. Тут при гостинице есть и неплохой ресторанчик.

— Не вижу причин отказываться — улыбнулся я. — Кстати, мы всё ещё незнакомы… Меня зовут Дмитрий, а тебя?

— Раптари — улыбнулась в ответ она.

Как и гостиница, ресторанчик на свежем воздухе оказался вполне приличным. Принцип "когда я ем, я глух и нем" здесь не применялся, так что я выяснил несколько полезных фактов: например, я совершенно правильно сделал, на подняв в небо сову, чтобы осмотреться. Полёты над городом без специального разрешения запрещены. Кстати, вопрос о том, почему дама не обращает внимания на мою несколько необычную одежду, рассеялся сам собой: за соседними столиками сидели и мимо ресторанчика проходили персоны в самых разнообразных одеяниях, на фоне которых мой плащ смотрелся совершенно нормально. К слову, сам плащ я в ресторане снял и уложил в сумку, а Раптари положила на стол шляпку, продемонстрировав приятное смуглое лицо с прямым носом и карими глазами. Странно, лицо незнакомое, а такое чувство, что я с ней уже встречался…

Еда подавалась в японской традиции — много всего по чуть-чуть. Некоторые блюда были достаточно необычными, чтобы я не мог сообразить, как их есть; в таких случаях приходилось советоваться с Раптари, которая с улыбкой объясняла. Впрочем, о составе, наученный опытом, я предпочёл не спрашивать.

Саламандра — с полом духа я так и не определился, а посему и называл то Искр, то Искорка, благо ящерка не возражала — сидела у меня на плече, заняв место порхающих где-то рядом сильфов, и с любопытством оглядывалась. Вела себя она смирно, ничего не поджигала, так что я не возражал.

Мимо ресторана прошли две здоровенные фигуры, метра по два ростом, облачённые в какие-то странные доспехи, словно собранные из раздельных кусочков. Вдобавок холодного оружия на них висело столько, что просто непонятно, как их впустили в город.

Один из них остановился и повернул голову, уставившись на меня. Вау… Питекантроп. Только с торчащими клыками и зеленоватый, как гоблины. Орк, что ли?