Екатерина Полтева - Стажировка по обмену

А старушенция меня за ворот хватает — и под деревья. Ну вот зачем, зачем я ей понадобился? Неужто "спасибо" требовать начнёт? Не успел я испугаться ещё раз, превратилась эта божий одуванчик в кота, зыркает на меня глазами разноцветными и волочёт в банкетный зал. Я только и успел полоску седую на голове заметить — типо оборотень.

В общем, побалакали этот кот со Шнягой о чём-то, я не вслушивался, и давай целоваться. Я отвернулся деликатно и взглядом за Старшего зацепился. Топает он к нам мрачный такой, глазами чуть молнии не мечет — ревнует, видно. Я тогда ещё раз поблагодарил Судьбу, что на дворе не март стоит, а то бы и на меня так зыркали… Ой что будет…

А ничего не было. Сестра это Шнягина оказалась. Вот везёт же мне на суккубов… и попробуй пойми — правда сестра, или очень даже брат? Как определить пол у того существа, которое с лёгкостью их меняет? Но я этим решил не заморачиваться, а также тем, почему Котейка под оборотня косит. Мы — крыски мелкие, нам это знать не полагается… но в инфосферу мы при ближайшей возможности залезем, узнаем… а то и в Инфернет закопаемся. Интересно же.

Подумать спокойно мне таки не дали.

— Эй, парень! Как тебя, Контра?

— Ну Контра я, — буркаю, посмотрев в зелёный и жёлтый кошачьи глаза.

— Клёво… Пошли, Контра, щас самое интересное начнётся!

И, не слушая возражений, хватает меня этот… эта… это… в общем, Котейка, за руку и тянет куда-то. Ну тогда посмотрим, что за "интересное". Надеюсь, не очередной кросс по кустам.

Наставник

Ох, твою мать…

Вот который год уже, а я каждый раз поражаюсь… как же нас много-то набирается, когда Корпус и Академия встречают День Стража…

Собственно, и не день уже давно — сумерки все сгущаются, обе луны на небо выкатились, а перед рассветом и третья покажется.

И ожил пустой город.

Нет, обыватели как сидели за семью запорами, так сидеть и продолжают. Это — наш вечер, и ни с кем мы его сроду не делили.

Течет, течет по главному проспекту разношерстная толпа.

Почему разношерстная? Потому что на Марш Стражи выходят в боевой трансформе.

Нет, на этот счет инструкций не писано, приказов не издано — это тоже традиция. Приято так — в последний поход на исходе сумерек выступать так, как будто в бой идем. Одно отличие — пьяны до изумления, травой несет, потом, перегаром, запахом мокрых шкур. Разноцветной рекой льется по мостовой разноцветный меховой ковер оборотней, рваными облаками мечутся над толпой нетопыри, и среди всего этого разнообразия мы — те, у кого нет боевой трансформы, ибо они сами по себе оружие. А вон там голубой отблеск сверкнул — явно джинн… и еще, и еще — сколько нас тут всяких разных, и все едины, все — Стражи. И туману-то, туману… это же сколько вас, кровососов, до того ужралось, что даже нетопырями летать сил нет?!

И бригада моя шагает — Шняга в трансформе гориллоида, Дайка, двухметровая саблезубая белка камуфляжного окраса, Тигра… ну — Тигра и есть Тигра… не больно-то она мудрила, когда прозвище брала. Гном — в одной руке трехлитровая бутыль, в другом — трехпудовая секира. Козлищенко… ну, этот как всегда — игривым взглядом на своего коренастого партнера косится и задницей призывно виляет, паразит… и мифриловые наконечники на рогах звездами сверкают.

И стекла дребезжат — вся эта толпа ревет Марш Стражей…

Так… Контру — в середину бригады… как бы не потерялся в толкучке. Тем более, что нас становится все больше и больше.

Старики подваливают, ветераны.

Это, конечно, правильно, что если ты дожил до отставки — по возрасту ли, по увечью ли — дают тебе право выбрать мир для проживания на твой собственный выбор. Хочешь — домой, хочешь — туда, где сражался когда-то, хочешь — в какое-нибудь благословенное местечко, где вечное лето, теплое море, завались дешевой жратвы и выпивки, и ничего страшнее похолодания на пару градусов сроду не случается.

Вот только большинство из отставников выбирают этот мир — там, где Академия, где база, казармы и ДОССы, куда заглядывал ненадолго только для того, чтобы между мочиловами передохнуть да в лазарете подлататься.

И никто не знает, почему.

И климат здесь самый обычный, и развлечений никаких, и выбираться отсюда сложно — режимный все-таки кусочек Обитаемого… А вот остаются же — и каждый год выходят на Марш Стражей. Пока ходить могут.

Вот они, мои хорошие… Шерсть седая, клочкастая, уши рваные — да и не у всех уцелели, хвосты рубленые-ломаные, а кто и на трех лапах ковыляет, четвертым протезом скрипит. Камуфляжки бережно заштопаны, бляхи ремней начищены, серо-буро-малиновые береты потертые, но чистые, на фиолетовом бархате петлиц (фиолетовый — цвет отставника) золото листвы поблескивает, а грудь панцирем из орденских планок покрыта.