Stephen King - Les trois Cartes

— Police ! On ne bouge plus ! hurla-t-il en se laissant choir accroupi, l’arme tendue à bout de bras et bloquée entre ses paumes, position dont Weaver offrait le calque exact. Mettez vos mains sur la tê…

Il en était là de son injonction quand le type piqua un sprint vers la bouche de métro, et à une vitesse proprement prodigieuse. Mais Andy Staunton en action se découvrait tout d’un missile à tête chercheuse : il pivota sur ses talons avec la sensation qu’un manteau de froideur sans émotion l’enveloppait… sensation que Roland aurait également reconnue pour s’être maintes fois trouvé dans une situation similaire.

Andy prit une légère avance sur la silhouette en mouvement puis pressa la détente de son .38. Il vit l’homme au costume bleu tournoyer en tentant de rester debout. Puis il le vit s’écrouler à terre alors que les gens — ceux-là mêmes qui, quelques instants plus tôt, ne s’occupaient que de survivre au trajet qui les ramenait chez eux — se mettaient à hurler et à s’égailler comme des cailles, soudain conscients de dangers d’une autre ampleur que celui de mourir étouffé dans une rame surchargée.

— Putain de merde, collègue, fit Norris Weaver. Tu l’as vraiment soufflé comme une bougie.

— Je sais, dit Andy d’une voix ferme qui aurait suscité l’admiration de Roland. Allons voir qui c’était.

Je suis mort ! braillait le Pousseur. Vous avez réussi à me faire tuer et je suis mort, je suis…

Non, répondit le Pistolero.

Par des yeux réduits à deux fentes, il regardait approcher les deux flics, le revolver toujours sorti. Ils étaient plus jeunes et plus rapides que ceux qui avaient monté la garde près du magasin d’armes. Plus rapides, à coup sûr. Et au moins l’un d’entre eux était un tireur d’élite. L’hôte de Roland — et Roland par voie de conséquence — aurait dû être mort, mourant, ou grièvement blessé. Andy Staunton avait tiré pour tuer mais, si sa balle s’était foré un chemin dans le revers de la veste, elle n’avait pas été plus loin que la poche de chemise. Les deux hommes qui se partageaient ce corps, l’apparent et le caché, avaient eu la vie sauve grâce au briquet de Jack Mort.

Mort ne fumait pas, mais comme son patron — dont, l’année prochaine à cette même date, il avait bon espoir d’occuper la place — était un fumeur invétéré, Mort avait consacré deux cents dollars à l’achat chez Dunhill d’un briquet d’argent. Il n’allumait pas toutes les cigarettes que M. Framingham se fourrait dans le bec quand ils étaient ensemble — ce qui l’aurait par trop fait ressembler à un vulgaire lèche-cul — mais seulement une de temps à autre… et, en règle générale, quand ils étaient en présence d’un de leurs supérieurs dans la compagnie, de quelqu’un susceptible d’apprécier : primo , la tranquille courtoisie de Jack Mort, secundo, le bon goût de Jack Mort.

Les Positifs mettaient toutes les chances de leur côté.

En l’occurrence, mettre toutes les chances de son côté venait de sauver tant sa vie que celle de Roland. La balle jaillie du .38 de Staunton avait frappé le briquet d’argent au lieu du cœur de Mort.

Il n’en était pas moins blessé, bien sûr. Se recevoir un pruneau de gros calibre exclut de s’en tirer indemne. Le briquet s’était trouvé assez profondément repoussé dans sa poitrine pour y créer un trou. Il s’était aplati puis avait volé en éclats, creusant des ornières superficielles dans l’épiderme de Mort, l’un de ces projectiles ayant nettement tranché son téton gauche. Chauffée à blanc, la balle avait également embrasé la mèche imbibée d’essence. Le Pistolero n’en conservait pas moins une immobilité parfaite alors qu’approchaient ses deux pairs en ce monde. Celui qui n’avait pas tiré disait aux gens de reculer… de rester à distance, putain de merde !

J’ai pris feu, hurla Mort. Je brûle. Éteins ça ! Mais qu’est-ce que tu attends pour étein…

Roland restait couché sur le ventre, sans un geste, à l’écoute des crissements sous les pas des pistoleros, ne prêtant nulle attention aux cris de Mort, tâchant de faire de même à l’égard du feu qui couvait dans sa poitrine et de l’odeur de chair grillée qui se répandait.

Il sentit un pied s’introduire sous sa cage thoracique et le soulever ; il se laissa mollement retourner sur le dos. Jack Mort avait les yeux ouverts, les traits flasques. En dépit de la cuisante douleur qu’infligeaient à son corps inerte les vestiges du briquet, rien ne trahissait qu’à l’intérieur un homme hurlait, hystérique.

— Mon Dieu, murmura un badaud, c’est une balle traçante que vous lui avez tirée dessus, mec ?

Un mince filet de fumée montait du trou dans le revers de la veste de Mort, plus diffuse était celle qui s’échappait de par-dessous le revers. L’odeur de barbecue s’accentua quand, dans le briquet broyé, la mèche prit vraiment feu.

Puis Andy Staunton, qui pouvait jusqu’alors s’enorgueillir d’un sans-faute, commit là son unique erreur, une erreur pour laquelle Cort l’eût renvoyé chez lui l’oreille enflée en dépit de son admirable comportement, vu qu’il n’en fallait bien souvent pas plus, lui aurait-il dit, pour causer la mort d’un homme. Staunton avait été capable de tirer sur le type — ce qu’aucun flic n’est réellement sûr de pouvoir faire avant d’être en situation de confrontation directe —, mais la pensée que sa balle avait mis le feu au type en question l’emplissait d’une horreur irraisonnée. Il se pencha donc imprudemment sur l’homme et le pied du Pistolero s’écrasa dans son ventre, avant que Staunton ait eu le temps d’observer les étincelles de vie consciente flamboyant encore dans ces yeux qui auraient dû être morts.

Andy Staunton partit à la renverse, bousculant son coéquipier alors que le .38 lui échappait. Weaver ne s’en accrocha que plus fermement au sien mais il était encore empêtré avec Staunton quand il entendit un coup de feu et constata que son arme avait disparu comme par magie. La main qui l’avait tenue était aussi insensible que si elle avait reçu à pleine volée le marteau d’un forgeron.

Le type en costard bleu se leva, les regarda un moment et dit :

— Vous êtes bons. Bien meilleurs que les autres. Je vais donc vous donner un conseil : ne vous avisez pas de me suivre. J’en ai presque terminé ici, et ça m’embêterait d’avoir à vous tuer.

Puis il leur tourna le dos et s’engouffra dans le métro.

L’escalier était encombré de gens qui avaient inversé leur trajectoire descendante quand cris et coups de feu avaient déchiré l’ordinaire brouhaha. Tous, irrésistiblement, ils étaient retournés vers la surface, animés par ce morbide — et spécifique — désir new-yorkais de contempler des flaques de sang souillant l’asphalte de leur cité. Toutefois, ils trouvaient le moyen de reculer devant l’homme en costume bleu qui dévalait les marches à contre-courant. Cela n’avait rien d’étonnant : il tenait un revolver à la main et en avait un autre sur la hanche.

Et il était en feu.

Roland restait indifférent aux cris de douleur de Mort dont la veste, la chemise et le T-shirt brûlaient maintenant à flammes plus vives tandis que le briquet commençait à fondre et que d’ardentes gouttes d’argent roulaient jusqu’à son ventre.

Des remous d’air vicié venaient frapper ses narines ; le grondement d’une rame approchante lui emplissait les oreilles.

C’était presque l’heure, celle de tirer la troisième carte ou les perdre toutes. Encore une fois, il eut l’impression de sentir les mondes trembler et chanceler autour de lui.