Stephen King - Les trois Cartes

Roland pensait ce qu’il disait.

Et Mort le comprit.

Les cris cessèrent aussitôt.

Je sais conduire, dit Mort, et ce furent les premiers mots sensés que Roland capta dans cette tête depuis qu’il y était entré.

Fais-le, donc.

— Où dois-je aller ?

Connais-tu un endroit qui s’appelle le « Village » ?

Oui.

Alors vas-y.

Où dans le Village ?

Pour l’instant, occupe-toi seulement de m’y conduire.

On ira sans doute plus vite si je mets la sirène.

Parfait. Tu la mets. Ainsi que ces phares qui tournent.

Pour la première fois depuis qu’il s’était emparé de cet homme, Roland se plaça légèrement en retrait, lui laissant partiellement les commandes. Quand la tête de son hôte se tourna pour inspecter le tableau de bord de la voiture blanc et bleu de Delevan et d’O’Mearah, Roland regarda aussi mais sans avoir pris l’initiative. Toutefois, physiquement présent plutôt que le ka désincarné, il n’eût pas manqué de se tenir sur la pointe des pieds, prêt à reprendre les choses en main au moindre signe de mutinerie.

Vigilance inutile. Cet homme qui avait tué ou estropié Dieu savait combien d’innocents n’avait nulle intention de perdre un de ses chers yeux. Il enfonça des boutons, tira sur un levier, et ils furent en mouvement. La sirène gémit et le Pistolero vit des spasmes de lumière rouge éclabousser avec régularité l’avant du véhicule.

Tâche de conduire vite , ordonna-t-il sèchement.

Nonobstant la sirène et les gyrophares, et bien que Jack Mort parût battre la mesure sur le klaxon, il leur fut impossible à cette heure de pointe d’atteindre Greenwich Village en moins de vingt minutes. Dans le monde du Pistolero, les espoirs d’Eddie fondaient comme du beurre sur le feu.

La mer avait déjà dévoré la moitié du soleil.

Voilà , dit Mort. Nous y sommes. Et c’était la vérité, ne pouvait qu’être la vérité, même si Roland ne voyait rien qui évoquât un village dans cet étouffoir de bâtisses, de véhicules et de piétons. Et pour ce qui était des véhicules, ils ne faisaient pas qu’engorger la chaussée ; l’air même était empli de leurs clameurs incessantes et de leurs fumées nocives. Il supposait qu’elles provenaient de la combustion d’un carburant quelconque, et c’était un miracle que les gens y survivent et que les femmes ne donnent pas naissance à des monstres tels les Lents Mutants des montagnes de son pays.

Bon, où allons-nous maintenant ? demandait Mort.

Le plus dur attendait Roland. Il s’y prépara… s’y prépara comme il pouvait, quoi qu’il arrivât.

Éteins la sirène et les lumières. Gare-toi le long du trottoir.

Mort obéit et s’immobilisa devant une borne d’incendie.

Il y a un chemin de fer souterrain dans cette ville, dit le Pistolero. Je veux que tu m’emmènes dans une gare où ces trains s’arrêtent pour laisser monter et descendre les voyageurs.

Laquelle ? s’enquit Mort, non sans panique. Il ne pouvait rien cacher à Roland ni Roland rien lui cacher… du moins jamais très longtemps.

Voilà quelques années — j’ignore combien — tu as poussé une jeune femme devant le train qui entrait dans l’une de ces gares. C’est dans cette gare que tu vas m’emmener.

S’ensuivit une courte lutte acharnée. Le Pistolero en sortit vainqueur mais ce fut étonnamment difficile. À sa manière, Jack Mort était aussi double qu’Odetta. Certes pas schizophrène comme elle puisqu’il était parfaitement au courant de ce qu’il faisait, mais gardant secrète cette part de lui qui était le Pous-seur, la tenant sous clé avec le même soin qu’un détourneur de fonds cachant le tiroir où s’amasse peu à peu sa cagnotte.

Tu m’y emmènes, salopard, répéta le Pistolero. Le pouce droit de Jack Mort monta vers l’œil correspondant. Un centimètre au plus l’en séparait lorsque le propriétaire de l’œil en question céda, affolé.

La main droite de Mort retourna sur le levier près du volant et ils roulèrent vers Christopher Street Station où, trois ans auparavant, une jeune femme nommée Odetta Holmes avait eu les jambes sectionnées par le fabuleux Train A.

— Allons voir ça d’un peu plus près, dit l’îlotier Andrew Staunton à son coéquipier Norris Weaver alors que la voiture pie de Delevan et d’O’Mearah s’immobilisait presque en face d’eux.

Sans se donner la peine de chercher un emplacement libre, le chauffeur se garait en double file et, derrière lui, la circulation se ralentissait encore pour contourner ce nouvel obstacle, tel un filet de sang s’acharnant à alimenter un cœur désespérément obstrué par le cholestérol.

Weaver vérifia le numéro peint sur le côté du phare avant droit. 774. Ouais, c’était bien celui qu’on leur avait donné au Central.

Hormis son stationnement gênant — infraction dont les gyrophares semblaient établir qu’elle était justifiée —, le véhicule n’offrit rien d’anormal dans son apparence, du moins jusqu’à ce que sa portière se fût ouverte et que son chauffeur en fût sorti. Il était en bleu, d’accord, mais ni du bleu ni de la coupe que rehaussent ordinairement des boutons dorés et un badge argenté. Ses chaussures non plus n’avaient rien de réglementaire, à moins que Staunton et Weaver n’eussent raté la note de service spécifiant que, dorénavant, Gucci devenait le fournisseur exclusif de la police new-yorkaise, ce qui était peu probable. Hautement probable, en revanche, que ce fût là le tordu qui avait attaqué deux flics au centre-ville. Indifférent au concert de protestations des klaxons ou aux hurlements des automobilistes, l’homme abandonna son véhicule.

— Bon sang, fit Andy Staunton entre ses dents.

« N’aborder qu’avec les plus extrêmes précautions, avait dit la voix dans sa radio. Suspect armé extrêmement dangereux. » À les entendre, on avait presque toujours l’impression qu’il n’existait pas au monde d’être humain plus blasé que les filles du Central, impression qu’avaient confirmée les rares contacts d’Andy Staunton avec ce corps féminin et son administration. Aussi, la répétition du mot « extrême », sous forme d’adjectif puis d’adverbe, s’était accrochée dans son esprit comme un bouton de bardane.

Pour la première fois en quatre ans de carrière, il sortit son arme de service. Un coup d’œil sur le côté lui apprit que son coéquipier avait fait de même. Tous deux se tenaient sur le seuil d’une charcuterie fine à une dizaine de mètres de la bouche de métro. Ils se connaissaient depuis assez longtemps pour être parfaitement accordés l’un à l’autre comme seuls savent l’être les flics et les soldats de métier. Sans échanger un mot, ils reculèrent dans l’embrasure de la porte, le revolver à la verticale.

— Métro ? demanda Weaver.

— Ouais. (Andy jeta un bref regard sur les escaliers un peu plus loin. Le rush battait son plein et la foule s’y enfonçait en un flot presque continu.) Il va falloir l’alpaguer tout de suite, avant qu’il n’en soit trop près.

— Allons-y.

Ils s’ébranlèrent, tandem impeccable dans lequel Roland eût aussitôt reconnu des adversaires autrement sérieux que les deux premiers pistoleros. D’abord, ils étaient plus jeunes, et puis la voix qui les guidait l’avait étiqueté comme extrêmement dangereux, ce qui, aux yeux d’Andy Staunton et de Norris Weaver, faisait de lui l’équivalent d’un tigre affamé. S’il ne se fige pas à la seconde même où je lui dis de le faire, c’est un homme mort, pensa Andy.