Terry Pratchett - Sourcellerie

Le Bagage bouillait, mais de rage. Il venait de passer plusieurs heures avec une migraine, durant lesquelles le monde entier, semblait-il, lui avait cherché noise. Il en avait ras les charnières.

Après avoir piétiné et réduit l’infortunée chimère à l’état de flaque de gras sur le sable, il s’accorda une pause et parut réfléchir à son avenir. Il devenait clair que c’était beaucoup plus dur qu’il n’avait cru de n’appartenir à personne. Il lui revenait de vagues souvenirs réconfortants de services rendus et de garde-robe bien à lui.

Il fit très lentement demi-tour en s’arrêtant souvent pour ouvrir son couvercle. Peut-être humait-il l’air, s’il avait un nez. Enfin une décision s’imposa dans son esprit, s’il avait un esprit.

Le chapeau et son porteur se dirigeaient d’un pas résolu vers le pied de la tour de la sourcellerie, parmi les décombres de ce qui avait été le légendaire Rhoxie ; une escorte disséminée les suivait malgré elle.

Il y avait des portes en bas de la tour. Contrairement à celles de l’Université Invisible, qu’on laissait volontiers grandes ouvertes, elles étaient hermétiquement fermées. On aurait dit qu’elles rougeoyaient.

« Vous avez le privilège de vivre un moment historique, dit le chapeau par la bouche flasque d’Abrim. L’heure est venue où la magie cesse de fuir… – il jeta un regard méprisant à Rincevent – … et passe à l’attaque. Vous vous en souviendrez jusqu’à la fin de vos jours.

— Jusqu’au déjeuner, c’est ça ? fit Rincevent d’une voix faible.

— Regardez bien », dit Abrim. Il tendit les mains.

« À la première occasion, chuchota Rincevent à Nijel, on se carapate, d’accord ?

— Où ça ?

— D’ici, répondit Rincevent, le mot important, c’est d’ici.

— Cet homme-là, il ne m’inspire pas confiance, dit Nijel. Je m’efforce de ne pas juger d’après les premières impressions, mais je crois vraiment qu’il mijote un mauvais coup.

— Il t’a fait jeter dans une fosse aux serpents !

— J’aurais peut-être dû comprendre. »

Le vizir se mit à marmonner. Même Rincevent, dont les rares talents incluaient un don pour les langues, ne reconnut pas celle-là, mais elle avait l’air spécialement conçue pour être marmonnée. Les mots se recourbèrent comme des faux à hauteur de chevilles, sinistres, rouges, impitoyables. Ils décrivirent des tourbillons alambiqués puis dérivèrent doucement vers les portes de la tour.

Ils touchèrent le marbre blanc qui noircit et se désagrégea.

Alors que tombaient les derniers morceaux, un mage enjamba la brèche et toisa Abrim.

Rincevent avait l’habitude des tenues de mages, mais ce mage-là était réellement impressionnant dans sa robe aux plis et fronces incroyables, tellement matelassée, crénelée, étayée que seul un architecte aurait pu la concevoir. Le chapeau assorti ressemblait à une pièce montée qui aurait percuté de plein fouet un arbre de Noël.

Quant à la figure qui regardait par l’espace encore libre entre le col rococo et la frange filigranée du bord du chapeau, elle exprimait une certaine déception. Quelque temps plus tôt elle avait cru qu’une moustache miteuse et clairsemée la mettrait en valeur. Elle avait eu tort.

« C’était notre porte, merde ! dit-elle. Ça, tu vas le regretter ! »

Abrim croisa les bras.

Ce qui parut mettre l’autre mage hors de lui. Il leva les siens au ciel, démêla ses mains de la dentelle de ses manches et décocha un jet de feu hurlant qui fendit l’espace.

Le feu frappa le vizir à la poitrine et rebondit en une tache incandescente ; lorsque les images bleues persistantes disparurent de sa rétine, Rincevent vit Abrim indemne.

Son adversaire se tapota frénétiquement pour éteindre les derniers petits feux de ses vêtements et releva la tête, le meurtre dans les yeux.

« Tu n’as pas l’air de comprendre, grinça-t-il. C’est à la sourcellerie que tu t’adresses, maintenant. Tu ne peux pas te battre contre la sourcellerie.

— Je peux me servir de la sourcellerie », dit Abrim.

Le mage gronda et lança une boule de feu qui éclata, inoffensive, à plusieurs centimètres du sourire terrible du vizir.

Une expression de profond étonnement passa sur la figure de l’autre. Il essaya encore, expédia des traits de magie portés au bleu qui fusèrent de l’infini droit sur le cœur d’Abrim. Abrim les écarta du geste.

« Ton choix est simple, dit-il. Tu te joins à moi, ou tu meurs. »

C’est à cet instant que Rincevent prit conscience d’un frottement régulier tout près de son oreille. Un frottement qui rendait un son métallique désagréable.

Il se retourna à demi et ressentit le picotement déplaisant du Temps qui ralentissait autour de lui.

La Mort arrêta de passer sa pierre à aiguiser sur le fil de sa faux et lui adressa de la tête un signe de reconnaissance, comme entre deux professionnels.

Il porta un doigt osseux à ses lèvres, ou plutôt là où ses lèvres se seraient trouvées s’il en avait eu.

Tous les mages voient la Mort, mais ils n’en ont pas forcément envie.

Il y eut un plop dans les oreilles de Rincevent, et le spectre disparut.

Abrim et son rival étaient entourés d’une couronne de magie perdue qui n’avait à l’évidence aucun effet sur le vizir.

Rincevent revint dans le monde des vivants juste à temps pour voir Abrim tendre le bras et saisir l’homme par son col d’un goût douteux.

« Tu ne peux pas me battre, dit-il de la voix du chapeau. J’ai deux mille ans de pouvoir à mon service. Je peux tirer mon pouvoir du tien. Soumets-toi ou tu n’auras même pas le temps de le regretter. »

Le mage se débattit et, malheureusement, laissa la fierté l’emporter sur la prudence.

« Jamais ! dit-il.

— Alors meurs », suggéra Abrim.

Rincevent avait assisté à nombre de phénomènes étranges au cours de sa vie, la plupart du temps à contrecœur, mais il n’avait jamais réellement vu la magie tuer.

Les mages ne tuent pas les gens du peuple parce que : a/ ils font rarement attention à eux ; b/ ça n’est pas très chic ; c/ et puis qui s’occuperait de la cuisine, des cultures vivrières et tout ? D’un autre côté, il est quasiment impossible de tuer un confrère par la magie à cause des couches de sortilèges protecteurs que tout mage avisé maintient en permanence autour de sa personne [20] Bien entendu, les mages s’entre-tuent souvent par des moyens non magiques, mais la chose est tout à fait admise et la mort par assassinat considérée comme naturelle pour un homme de l’art. . La première chose qu’apprend un jeune mage à l’Université Invisible – en dehors de l’emplacement de sa patère et du chemin pour se rendre aux toilettes – c’est qu’il faut se protéger en permanence.

Certains croient à de la paranoïa, mais ils se trompent. Les paranoïaques se contentent de penser que tout le monde veut leur perte. Les mages, eux, le savent.

Le petit mage avait l’équivalent psychique de quatre-vingt-dix centimètres d’acier trempé qui fondirent comme beurre sous chalumeau. Puis qui ruisselèrent, s’évanouirent.

S’il existe des mots pour décrire ce qu’il advint ensuite du personnage, alors ils sont enfermés dans un dictionnaire délirant, à la bibliothèque de l’Université Invisible. Peut-être vaut-il mieux laisser opérer l’imagination, sauf que pour imaginer l’espèce de forme que Rincevent vit se tortiller durant quelques secondes douloureuses puis disparaître miséricordieusement, il faut être candidat à la fameuse veste de toile blanche avec manches longues en option.