Cassandra Clare - Ciudad de hueso

– ¿La recuerdas?

Valentine la miró, y Clary vio que la mandíbula se le tensaba.

– La recuerdo -contestó, y Clary se preguntó si, también él, estaba recordando su anterior conversación.

«Esto es un kindjal, una daga circasiana. Ésta en concreto formaba parte de una pareja a juego.»

– Me la entregaste hace diecisiete años y me dijiste que pusiera fin a mi vida con ella -recordó Luke, con el arma bien sujeta en la mano.

La hoja de ésta era más larga que la hoja del kindjal de empuñadura roja que Luke llevaba en el cinturón; se hallaba en algún punto entre una daga y una espada, y la hoja tenía una punta tan fina como una aguja.

– Y casi lo hice.

– ¿Esperas que lo niegue? -Había dolor en la voz de Valentine, el recuerdo de una vieja pena-. Intenté salvarte de ti mismo, Lucían. Cometí un terrible error. Si al menos hubiese tenido el coraje de matarte yo mismo, podrías haber muerto como un hombre.

– ¿Como tú? -inquirió Luke.

Y en aquel momento, Clary vio en él algo del Luke que siempre había conocido, que era capaz de saber si ella mentía o fingía, que la llamaba al orden cuando se mostraba arrogante o falsa. En la amargura de su voz oyó el amor que había sentido en una ocasión por Valentine, solidificado en forma de cansino odio.

– ¿Un hombre que encadena a su esposa inconsciente a la cama con la intención de torturarla para conseguir información cuando despierte? ¿Ése es tu valor?

Jace miraba sorprendido a su padre. Clary vio el ataque de cólera que crispó momentáneamente las facciones de Valentine, luego ésta desapareció, y su rostro apareció terso.

– No la he torturado -afirmó-. Está encadenada para su propia protección.

– ¿Contra qué? -exigió saber Luke, penetrando más en la habitación-. La única cosa que la pone en peligro eres tú. La única cosa que jamás la puso en peligro fuiste tú. Se ha pasado la vida corriendo para huir de ti.

– La amaba -dijo Valentine-. Jamás le habría hecho daño. Fuiste tú quien la volvió en mi contra.

Luke rió.

– Ella no necesitó que la volviera en tu contra. Aprendió a odiarte sola.

– ¡Eso es una mentira! -rugió Valentine con repentina ferocidad, y sacó la espada de la vaina que llevaba sujeta al costado.

La hoja era plana y de un negro mate con un dibujo de estrellas plateadas. Apuntó con el arma al corazón de Luke.

Jace dio un paso hacia Valentine.

– Padre…

– ¡Jonathan!, ¡estáte callado! -gritó Valentine, pero era demasiado tarde; Clary vio la expresión de sorpresa en el rostro de Luke cuando miró a Jace.

– ¿Jonathan? -musitó.

La boca de Jace se crispó.

– No me llames así -dijo con ferocidad, los dorados ojos llameantes-. Te mataré yo mismo si me llamas así.

Luke, sin hacer caso de la espada que le apuntaba al corazón, no apartó los ojos de Jace.

– Tu madre se sentiría orgullosa -murmuró en un tono tan bajo que incluso Clary, que estaba junto a él, tuvo que esforzarse para oírlo.

– No tengo una madre -replicó Jace, y las manos le temblaban-. La mujer que me alumbró me abandonó antes de que aprendiera a recordar su rostro. Yo no era nada para ella, de modo que ella no es nada para mí.

– Tu madre no es quien te abandonó -corrigió Luke, moviendo la mirada lentamente hacia Valentine-. Habría pensado que ni siquiera tú -indicó despacio- serías capaz de usar a los de tu propia sangre como señuelo. Supongo que me equivoqué.

– Es suficiente. -El tono de Valentine fue casi lánguido, pero había ferocidad en él, una ávida amenaza de violencia-. Suelta a mi hija, o te mataré aquí mismo.

– No soy tu hija -replicó Clary con fiereza, pero Luke la empujó lejos de él, con tanta fuerza que casi la hizo caer.

– Sal de aquí -ordenó-. Ve a un lugar seguro.

– ¡No voy a dejarte!

– Clary, lo digo en serio. Sal de aquí. -Luke alzaba ya su daga-. Ésta no es tu pelea.

Clary se apartó de él tambaleante, marchando hacia la puerta que conducía al rellano. Quizá podría correr en busca de ayuda, en busca de Alaric…

Entonces Jace apareció ante ella, impidiéndole llegar a la puerta. Había olvidado lo rápido que el muchacho se movía, con la suavidad de un gato, con la velocidad del agua.

– ¿Estás loca? -siseó él-. Han derribado la puerta principal. Este lugar estará lleno de repudiados.

Ella le empujó.

– Déjame salir…

Jace la retuvo con mano férrea.

– ¿Para que te hagan pedazos? Ni hablar.

Un sonoro entrechocar de metal se oyó detrás de ella. Clary se apartó de Jace y vio que Valentine había atacado a Luke, que había respondido al golpe con un ensordecedor quite. Las armas se separaron con un chirrido, y ahora ambos se movían por el suelo en un borroso remolino de fintas y cuchilladas.

– Ah, Dios mío -murmuró ella-. Van a matarse.

Los ojos de Jace estaban casi negros.

– No lo comprendes -dijo-. Así es como se hace…

Se interrumpió e inhaló con fuerza cuando Luke se coló a través de las defensas de Valentine y le asestó un golpe en el hombro. La sangre comenzó a manar, manchando la tela de la camisa blanca.

Valentine echó atrás la cabeza y rió.

– Un buen golpe -observó-. No habría creído que fueras capaz de eso, Lucían.

Luke permaneció muy erguido, con el cuchillo ocultando su rostro a los ojos de Clary.

– Tú mismo me enseñaste ese movimiento.

– Pero eso fue hace años -respondió Valentine en una voz que era como la seda cruda-, y desde entonces, no habrás tenido demasiada necesidad de cuchillos, ¿verdad? No cuando tienes zarpas y colmillos a tu disposición.

– Mucho mejor para arrancarte el corazón.

Valentine meneó la cabeza.

– Me arrancaste el corazón hace años -reprochó, y ni siquiera Clary supo si el dolor en su voz era real o fingido-. Cuando me traicionaste y abandonaste.

Luke volvió a atacar, pero Valentine retrocedía ya veloz sobre el suelo. Para ser un hombretón se movía con una sorprendente ligereza.

– Fuiste tú quien volvió a mi esposa en contra de los suyos. Fuiste a ella cuando era más débil, con tu aspecto lastimoso, tu desvalida necesidad. Yo me mostraba distante, y ella pensó que la amabas. Fue una estúpida.

Jace estaba tenso como un alambre junto a Clary, que podía percibir su tensión, como las chispas despedidas por un cable eléctrico caído.

– Es de tu madre de quien habla Valentine -dijo ella.

– Me abandonó -respondió Jace-. Vaya madre.

– Creyó que estabas muerto. ¿Quieres saber cómo lo sé? Porque guardaba una caja en su dormitorio. Tenía tus iniciales en ella. J. C.

– Así que tenía una caja -se burló él-. Mucha gente tiene cajas. Guardan cosas en ellas. Es una moda creciente, he oído.

– Tenía un mechón de tu cabello dentro. Y una fotografía, tal vez dos. Acostumbraba a sacarla cada año y a llorar sobre ella. Un llanto desconsolado.

La mano de Jace se cerró con fuerza al costado.

– Para -masculló entre dientes.

– Parar ¿qué? ¿De contarte la verdad? Pensaba que habías muerto…, jamás te habría abandonado de haber sabido que estabas vivo. Tú pensabas que tu padre estaba muerto…

– ¡Le vi morir! O pensé que lo hice. ¡No me limité… no me limité a oír que había sucedido y a elegir creerlo!

– Ella encontró tus huesos quemados -insistió Clary en voz baja-. En las ruinas de su casa. Junto con los huesos de su madre y su padre.

Por fin Jace la miró y ella vio la incredulidad bien patente en sus ojos, y alrededor de sus ojos, la tensión de mantener aquella incredulidad. Veía, casi como si viera a través de un glamour, la frágil estructura de la fe en su padre que llevaba puesta encima como una armadura transparente, protegiéndole de la verdad. En algún lugar, se dijo, había una rendija en aquella armadura; en algún lugar, si conseguía encontrar las palabras correctas, se podía abrir una brecha en ella.