Рисс Хесс - Planescape - Torment - Пытка Вечностью

Мне снится сон: я лежу на каменной плите в Мавзолее. Колонна, покрытая именами. Нагромождение черепов. Символ. Женщина. Призрак.

Я очнулся и впрямь на каменной плите в мавзолее. Сев, уловил движение чуть в стороне. Летающий череп. Даже хуже: летающий говорящий череп!

— Эй, ты в порядке? Притворяешься трупом или дурачишь Праховичков? Я, вообще-то, думал, что ты мертвец.

Я все еще не пришел в себя и не совсем понимал, о чем говорит этот череп.

— Ты кто? — поинтересовался я.

— Кто я? А сам-то ты кто?

— Я… не знаю. Не могу вспомнить. Я понял, что и впрямь не помню ровным счетом ничего о себе.

— Не можешь вспомнить свое имя? Ха! В следующий раз не слишком налегай на спиртное. Меня зовут Морти. И я тоже заключен здесь.

— Заключен?

— Да. Так как ты еще не успел размять ноги, намекаю: я попробовал все двери и пришел к выводу, что эта комната закрыла лучше, чем замки на поясе верности.

Да, черепок попался не в меру язвительный. Но мне необходимо было выяснить, где я очутился.

— Мы заключены… где? Что это за место?

— Оно называется Мавзолей… Огромное черное здание столь же очаровательной архитектуры как беременная паучиха.

Я что, и впрямь умер? Это объясняет отсутствие воспоминаний?

— Мавзолей? Я что мертв?

— Мне так не кажется. Правда, на тебе всюду шрамы… похоже, кто-то здорово разукрасил тебя ножом. Еще одна причина делать отсюда ноги, пока этот художник не вернулся, чтобы закончить работу.

— Шрамы? И что, много их?

— Ну… на груди не то, чтобы очень… Но на спине… — Морти помолчал, разглядывая. — Знаешь, там у тебя целая галерея татуировок, шеф.

Я осмотрел себя и понял, что череп не грешил против истины. Шрамы покрывали каждый участок моей кожи. А на руке красовалась татуировка, которую я только что видел во сне. Что же у меня на спине?

— Татуировки на спине? И что у меня там написано?

— Ну, поглядим… — Морти прокашлялся — Начинается так: «Я знаю, ты чувствуешь, как будто выпил несколько бочек воды из реки Стикс, но тебе нужно прийти в себя. Среди твоих вещей есть дневник, который прольет немного света на все это темное дело. Фарод просветит тебя в остальном, если еще будет жив».

— Фарод?.. А что еще там говорится?

— Ну, тут еще немножко… — Морти помедлил. — Посмотрим… Итак: «Не потеряй дневник или снова попадем в Стикс. И что бы ты ни делал, никому не говори, кто ты такой и что с тобой случилось, иначе тебя отправят в крематорий. Делай, как я говорю тебе: прочти дневник, а затем отыщи Фарода».

— Неудивительно, что у меня так болит спина — там целый роман! А насчет дневника… у меня здесь его случайно не было?

— Нет… Тебя сюда привезли без ничего. Да и вообще, дневник у тебя и на спине замечательный.

Да, от черепка было мало пользы.

— А Фарод? Ты его знаешь?

— Нет, не знаю, — отвечал Морти. — Но я вообще мало знаком с людьми. Ну, кто- нибудь из придурков снаружи может знать, где найти Фарода… Конечно, сначала нам самим нужно выбраться.

— Ну и как нам это сделать?

— Все двери закрыты, так что нам нужен ключ. Есть некоторая вероятность, что он будет у кого-то из живых мертвецов в комнате.

— Живых мертвецов? — уточнил я.

— Да, обитатели Мавзолея используют их в качестве дешевой рабочей силы. Мертвецы тупы, как камни, но вполне безобидны, и не нападут на тебя, если ты не атакуешь их первым.

Мысль об убийстве почему-то вызвала у меня неприязнь.

— А другого способа нет? Я не хочу убивать их ради ключа.

— Что, ты думаешь, тем самым ранишь их чувствительные натуры? Они мертвы! Но вот тебе стимул: если ты их убьешь, они хоть немного передохнут перед тем, как местные хранители вновь поднимут их и заставят работать.

— Ну, хорошо… Я прибью одного и заберу ключ.

Я подошел к одному из зомби, который бесцельно шатался по комнате. Труп остановился и отрешенно воззрился на меня. Я заметил номер — 782, выжженный у него на лбу, а рот его был зашит нитью. От тела исходил слабый запах тлена и формальдегида.

— Гляди, это явно был везунчик — смертный. У него ключ в руке! — Это я заметил и без помощи Морти. Ключ зомби крепко сжал большим и указательным пальцами левой руки. Наверное, чтобы забрать его, мне придется отсечь руку трупа.

Не помешало бы оружие. Я обыскал шкафы в комнате и нашел скальпель. Морти, следивший за каждым моим движением, вновь подал голос.

— Здорово, ты нашел скальпель! Теперь иди резать трупы… и не волнуйся! Я буду рядом, чтобы давать ценные тактические советы!