Олег Говда - Возвращение

Круто! Тутошний люд, оказывается, года как дни до дембеля считает. Но я в данный момент немного о другом подумал… Ведь что получается — я здесь такой чужой, что чужее и не бывает. Попал — незнамо как и незнамо зачем? А обратно, в свой мир, меня ну ни капельки не тянет. То есть совершенно нет желания домой возвращаться. Словно, всю свою прежнюю жизнь только и мечтал о такой оказии.

«Вот именно — мечтал, — не преминуло съязвить второе Я. — А мог бы и подготовиться…»

— И где он? — это я к Ярополку, чтоб прекратить немного некстати проснувшееся самокопание и прочие рефлексии. — Чего-то тихо нынче…

— Странно, — почесал нос староста. — Обычно его уже слышно было. Чай не эльф, чтоб в лесу раствориться. И не гоблин… засаду устраивать. Мозгов не хватит… Давай подождем, может объявится?

— Смысл тут комаров кормить? — не согласился я с такой вводной. — Пойдем, взглянем… Не слухом, так нюхом найдем. Небось, он себе отхожее место отрыть не озаботился, как считаешь? А как услышим, так и обратно…

— Не успеть мне… — заметил как бы мимоходом староста. Совсем негромко.

Но мне стало так стыдно, что даже ухи покраснели. Да, верно говорят: чужой зуб не болит. Не мог сам сообразить, что калеке и просто так по лесу ходить тяжело, а уж от тролля спасаться…

— Извини, Титыч, запамятовал.

— Ничего, — усмехнулся Ярополк. — Это даже приятно. Значит, Влад, ты во мне равного видишь, а не калеку убогого.

— А раз равный, — я сделал достаточно длинную паузу, чтоб староста успел проникнуться важностью момента. — Тогда, копейщик, слушай мою команду!

А ведь подействовало! Калека подтянулся, расправил грудь, выпрямился… почти.

«Еще бы, десять лет в строю, это не ваши два плюс. Ярополк до триария всего полтора года не дотянул».

Ого! Почти одиннадцать лет службы, да еще в боевых условиях! Согласен, это впечатляет… Как-то раньше я на старосту под таким ракурсом взглянуть не догадался. И как-то сразу потяжелели на плечах фальшивые пагоны. Мама родная, это какую выслугу иметь надо, чтобы до сержанта дослужиться. Жуть! Теперь понятно, чего Титыч ко мне с таким уважением отнесся… Десятник, да еще и «барсов» каких-то… Самозванец липовый.

«Отдельный отряд, состоящий из отборных бойцов, имеющих боевой опыт не менее пятидесяти сражений в линейных войсках, созданный для проведения специальных операций в тылу противника».

Спецназ подкрался незаметно, хоть виден был издалека. Похоже, что с тех пор, как кто-то ляпнул, что воюют не числом, а умением, обычные войска существуют исключительно для обозначения занимаемой территории. Типа флажков на штабных картах.

Зато в нашей ситуации все сразу упрощается. И командовать я имею полное право. Хоть и узурпированное.

— Значит так, Ярополк. Занимаешь наблюдательный пункт вон там, у березы, — я ткнул пальцем в дерево, расположенное примерно в ста метрах, по направлению к деревне. — И пока не позову, делай вид, что тебя здесь нет?

— Как де…

— Молча. Приказ ясен?

— Да, господин десятник… Но…

— Никаких «но», воин. Или тебе напомнить, кто тут «барс»? — нажал я на субординацию. Дождался требуемого эффекта и отыграл назад. Командирские нотки вон, а в голос чуть-чуть доброты. — Пойми, Титыч, в лесу ты мне не то чтоб мешать станешь, но не поможешь — точно. Зато, ежели что…

— Тьфу, тьфу, тьфу.

— Согласен, — кивнул я. — О грустном промолчим. Все, я пошел. Может, тролль спит, или, еще лучше, вообще ушел в другие края, а мы тут с тобой раскудахтались, как две клуши на насесте…

— Удачи, «барс», — отступился Титыч.

— И ты не хворай… — Я демонстративно сплюнул в кулак, растер ладонями, согласно традиции, и без шелеста вошел в «зеленку». Мы хоть и не дикие кошки, но тоже два года не щи лаптями наворачивали. А самострел или растяжка под ногами тебя поджидают, разница не принципиальная.

Люблю я наши буковые леса. Однажды довелось убивать время в Питере, так теперь, как только войду в лес, сразу вспоминаю колоннаду собора Казанской Божьей Матери. Ровные, гладкие стволы, словно стальные колонны, превращают обычную чащу в торжественную бальную залу. Так и кажется: вот-вот заиграет оркестр, и легкие пары закружатся между ними в бессмертных па вальса, явно по ошибке приписанного вместе с лесом к какой-то Вене…

Тролль никуда не уходил. И не спал.

Человекоподобное существо, примерно трехметрового роста, больше всего напоминающее носорога, а не Шрека, внимательно глядело на меня, привалившись спиной, вернее — боком, к одной из колонн. Тьфу, буковому стволу… Учили ж салагу: мечтать в рейде не вредно, а — смертельно. Видно, не доучили…