Алина Борисова - Вампиры девичьих грез. Часть 1 [CИ]

- Хорошо, - когда я смотрю на него, я не могу не чувствовать себя хорошо. Как он красив! Как он непередаваемо, божественно красив! Мой вампир, мой бог! И я смеюсь от счастья, видя свет его глаз, ощущая тепло от его улыбки, - просто чудесно!

- Как я люблю тебя такой, - смеется он в ответ, - веселой, беззаботной, любящей!

- Анхен! - у меня аж дыханье от восторга перехватывает, - Это правда ты? Откуда ты здесь взялся?

- Мимо проходил, - беззаботно пожимает он плечами. Фраза кажется знакомой, но когда я слышала ее прежде - не знаю, не важно. Он здесь, со мной!

- Я смотрю, ты не выкинула мой подарок, - он кивает на свою заколку, прицепленную к одной из моих косичек. Смотрю на нее с недоумением. Я же точно снимала ее на ночь. Ну там, на турбазе, перед тем, как заболеть.

- Ты в руке ее сжимала, - видя мое недоумение, объясняет он. - Пальцы судорогой свело, их видно разжать не смогли, чтоб у тебя ее забрать. Так с ней в больницу и привезли. А мне отдала. Так что это я ее тебе на волосы повесил. Просто, чтоб не потерялась, пока ты без сознания, со всеми этими переездами.

- Так это ты меня в палату перевел?

- Я здесь не работаю, - пожимает он плечами. - Просто попросил. Моя девочка не должна лежать в коридоре.

Я снова смеюсь от счастья, глядя в его прекрасное лицо. "Моя девочка", он назвал меня "моя девочка"!

- Я рад, что все хорошо, - солнце светит ему прямо в глаза, отчего его и без того узкие зрачки кажутся просто щелками. - Ты помнишь, что произошло?

- Помню: ты порвал мне рубашку. А мне даже переодеться не во что! И вообще, список испорченной по твоей вине одежды...

- Ну, по-моему, ты мне отомстила, - весело перебивает он меня, сдувая с лица свои спутанные пряди. Смотрю на него внимательней. Ох, да! Распущенные волосы растрепаны, рубаха выдрана из штанов, расстегнута, и пуговиц на ней - ой! - явно не хватает. Видя мое замешательство, он легко целует меня в губы, затем нагибается и подбирает с пола свою завязку для волос, и убирает ее в карман брюк. - Пуговицы, полагаю, собирать не будем... Но вообще-то я не об этом, - он смотрит на меня серьезно. - Ты заболела, помнишь?

Я киваю. Что-то смутно помнится.

- Плохо тебе было, Ларка, здорово плохо. Я дал тебе своей крови.

Сладковатая жидкость, текущая по горлу. Значит, было. Не приснилось. Он смотрит на меня, чего-то ожидая. Не знаю, что нужно сказать.

- А почему твоя кровь сладкая?

- Сладкая? - он смеется. - Мне трудно судить, я конфеты не ем. Но если ты о том, что она отличается от человеческой, то да, вкус другой. Другой состав - другой вкус. Но раз сладкая, значит, понравилась, верно? - он хитро улыбается. - У людей же сладость - это всегда со знаком плюс.

- Понравилось, - счастливо соглашаюсь. - Мне все в тебе нравится.

Нет, не могу так стоять, хочу прижаться к нему, чувствовать его кожей. Вновь запускаю руки ему под рубашку, скольжу ладонями по спине, прижимаясь к нему всем телом. Он в ответ крепко обнимает меня, прижимает мою голову к своему плечу, гладит по волосам.

- Это эйфория, Ларис. Моя кровь пьянит твой разум, заставляя любить и желать. Моя кровь, отданная тебе, чувствует во мне свое продолжение, и жаждет слиться, вновь обрести целостность...

- Я тоже...жажду слиться, - я понимала его через слово, с трудом. Его кожа была такой нежной под моими пальцами. - Я люблю тебя. Я хочу быть с тобой. В тебе. Тобой.

- Я тоже люблю тебя, милая, - он опять целует меня. Снова легко, едва касаясь, а мне хочется глубже, много глубже. - Я ведь тоже чувствую в тебе мою кровь. Так что - процесс обоюден. Всегда - процесс обоюден. Но ты послушай меня, хорошая моя, пожалуйста, попробуй послушать!

- Только за поцелуй! - я выгибаю шею и тянусь к нему губами. Он улыбается мне, а потом целует. Так, как я и хочу: глубоко, страстно, долго. И я вновь задыхаюсь от восторга, забыв обо всем. А потом он отстраняется, и я чувствую себя рыбой, выброшенной на берег: никак не могу отдышаться.

- Тише, Лара, я же сейчас...говорить уже не смогу. Послушай. Ты сейчас не поймешь, просто запомни: это пройдет. Еще дня три-четыре, моя кровь в тебе раствориться - и все пройдет. Схлынет, как наваждение. Снова будешь меня ненавидеть. Даже сильней, чем прежде. Вот за все эти поцелуи, и за слово "люблю" проклянешь ведь, беспутная ты девчонка.

Я смотрю на него широко распахнутыми глазами. Ненавидеть? Его? За что? Что значит снова? Разве я когда-то его ненавидела? Никогда! Он всегда был моим богом, моим кумиром! Всегда помогал мне, любил меня! Он же сам мне сказал, что любит. Как он может думать, что я могу ненавидеть его, проклинать?