AdrienH - Harry Potter et les Méthodes de la Rationalité

Il avait tenté de lancer le Patronus dans le but de lui dire d'aller voir Hermione Granger. Juste au cas où c'était un mensonge, un sortilège de Faux Souvenir ou l'un des qui-savait-combien de moyens de faire fermer les yeux d'un sorcier et de le faire rêver. Juste au cas où la vraie Hermione Granger serait en vie et détenue quelque part, malgré le fait qu'il avait senti la vie de cette dernière la quitter. Juste au cas où il y avait un au delà et que le Vrai Patronus pouvait l'atteindre.

Mais le sortilège n'avait pas fonctionné, donc ce test en particulier n'avait apporté aucun élément de preuve et l'avait laissé avec l'à priori défavorable.

Du temps passa, puis encore plus de temps passa. De l'extérieur, vous n'auriez vu qu'un garçon, assis, regardant sa baguette avec un air contemplatif, jetant un coup d'œil à sa montre environ toutes les deux minutes.

La porte de cette partie de l'infirmerie s'ouvrit à nouveau .

Le garçon assis là leva les yeux avec un regard mortel, glaçant.

Puis son visage s'emplit de désarroi, et il se releva tant bien que mal.

"Harry", dit l'homme en chemise boutonnée jusqu'au col, une veste noir jetée par-dessus. Sa voix était rauque. "Harry, qu'est-ce qui se passe ? Le directeur de ton école - il est arrivé dans ces robes ridicules à mon bureau et il m'a dit que Hermione Granger était morte !"

Un instant plus tard, une femme suivit l'homme dans la pièce ; elle semblait moins troublée que l'homme, moins déconcertée et plus effrayée.

"Papa," dit le garçon d'un voix faible. "Maman. Oui, elle est morte. Ils ne vous ont rien dit d'autre ?"

"Non ! Harry, qu'est-ce qui se passe ?"

Il y eut un silence.

Le garçon appuya son dos contre le mur. "Je ne p-peux, je ne peux, je ne peux pas faire ça."

"Quoi ?"

"Je ne peux pas faire semblant d'être un petit garçon, j'ai j-juste pas l'énergie pour ça maintenant."

"Harry," dit la femme d'un ton hésitant. "Harry…"

"Papa, tu vois tous ces livres de fantasy où le héros doit tout cacher de ses parents parce qu'ils, qu'ils ne comprendraient pas, qu'ils réagiraient de façon stupide et se mettraient en travers de son chemin de héros ? C'est une technique narrative, bien sûr, pour que le héros doive tout résoudre lui-même au lieu d'en parler à ses parents. S-s'il vous plaît, ne sois pas cette technique narrative, Papa, et toi non plus, Maman. Juste… ne jouez juste pas ce rôle. Ne soyez pas les parents qui refusent de comprendre. N-ne me criez pas dessus, ne m'imposez pas des exigences parentales que je ne suivrai pas. Parce que je me suis égaré dans un roman de fantasy vraiment débile et maintenant Hermione est… j-je n'ai juste pas assez d'énergie pour gérer ça."

Lentement, comme si ses membres n'étaient à qu'à moitié en mouvement, l'homme dans sa veste noire s'agenouilla là où Harry se tenait afin que ses yeux soient au niveau de ceux de son fils. "Harry," dit l'homme. "J'ai besoin que tu me dises tout ce qui s'est passé, tout de suite."

Le garçon prit une profonde inspiration et déglutit. "Ils m-me disent que le Seigneur des Ténèbres que j'ai vaincu pourrait encore être en vie. Comme si ce n'était pas la t-trame de cent satanés romans, hein ? Donc il se pourrait aussi que le directeur de mon école, qui est le sorcier le plus puissant du monde, est devenu fou. Et, et Hermione a été victime d'une machination et accusée à tort de tentative de meurtre juste avant ça, non pas que quelqu'un en aurait parlé à ses parents. L'élève qu'on l'a accusée à tort de vouloir tuer est le fils de Lucius Malfoy, qui est le politicien le plus puissant d'Angleterre magique, et qui était le second du Seigneur des Ténèbres. Le poste de professeur de Défense de cette école est maudit, personne ne tient plus d'une année, ils ont un proverbe qui dit que le professeur de Défense est toujours suspect. Cette année le professeur de Défense est secrètement un mystérieux sorcier qui s'est opposé au Seigneur des Ténèbres pendant la dernière guerre et dont on ignore s'il est lui-même méchant. Aussi, le maître des potions se languit de Lily Potter depuis des années et pourrait être derrière tout ça pour quelque raison psychologique tordue." Les lèvres du garçons se serrèrent avec amertume. "Je crois que c'est presque toute l'intrigue débile."

L'homme, qui avait écouté tout ceci sans rien dire, se leva. Il posa doucement sa main sur l'épaule du garçon. "C'est assez, Harry," dit-il. "J'en ai assez entendu. Nous quittons cette école tout de suite et nous t'emmenons avec nous."

La femme regardait le garçon, et son visage posait une question.

Le garçon la regarda en réponse et hocha la tête.

La voix de la femme fut fluette lorsqu'elle parla. " Ils ne nous laisseront pas faire, Michael."

"Légalement, ils n'ont aucun droit de nous empêcher…"

" Droit ? Vous êtes des Moldus ," dit le garçon. Il eut un sourire tordu. "Vous avez autant de valeur que des souris aux yeux du système judiciaire magique d'Angleterre. Aucun sorcier ne se souciera de vos arguments sur vos droits , sur la justice , ils ne prendront même pas le temps de vous écouter. Vous voyez, comme vous n'avez aucun pouvoir , ils n'ont pas besoin de se fatiguer. Non, Maman, je ne souris pas comme ça parce que je suis d'accord avec leur politique vis à vis des Moldus, je souris parce que je ne suis pas d'accord la vôtre vis à vis des enfants."

"Alors," dit fermement le professeur Michael Verres-Evans, "nous verrons ce que le vrai gouvernement a à dire à ce sujet. Je connais un parlementaire ou trois…"

"Ils diront : 'Vous êtes fous, bon séjout à l'asile'. En supposant que les Oublietteurs du ministère ne vous attrappent pas avant et n'effacent pas vos souvenirs. J'ai entendu dire qu'ils font beaucoup ça aux Moldus. J'imagine que les vraiment haut placés de notre gouvernements ont formé de confortables arrangements de leur côté. Peut-être obtiennent-ils quelques sortilèges de soin de temps à autres, si quelqu'un d'important arrive à avoir le cancer." Le garçon eut à nouveau ce sourire tordu. "Et voilà la situation, Papa, comme Maman le sait déjà. Ils ne vous auraient jamais amené ici, ils ne vous auraient jamais rien dit, s'il y avait quoi que ce soit que vous pouviez faire."

La bouche de l'homme s'ouvrit mais aucun mot ne sortit, comme s'il avait lu le script qui décrivait ce qu'un parent inquiet se devait de faire dans ce genre de situation mais que ce script était soudain arrivé à une page vierge.

"Harry," dit la femme d'une voix hésitante.

Le garçon la regarda.

"Harry, est-ce que quelque chose t'est arrivé ? Tu sembles… différent…"

"Pétunia !" dit l'homme, dont la langue semblait s'être remise à fonctionner. "Ne dis pas des choses pareilles ! Il est sous pression, c'est tout."

"Eh bien, Maman, tu vois…" la voix du garçon se brisa. "Tu es sûre que tu veux entendre tout ça d'un coup, maman ?"

La femme hocha la tête mais elle ne parla pas.

"Je dois… tu sais, ce psychiatre scolaire qui pensait que j'avais des problèmes de colère ? Eh bien…" le garçon s'interrompit et déglutit. "Je ne sais pas comment t'expliquer ça, Maman. En fait, c'est quelque chose de magique. Probablement quelque chose à voir avec ce qui s'est passé la nuit où mes parents sont morts. J'ai… eh bien, j'appelais ça un mystérieux côté obscur et je sais qu'on dirait que c'est une blague et j'ai vérifié auprès… auprès d'un ancien chapeau magique et télépathe pour m'assurer que ma cicatrice n'était pas vraiment habitée par l'esprit du Seigneur des Ténèbres et il a dit qu'il n'y avait qu'une seule personne sous lui et je ne pense pas que les sorciers ont vraiment des âmes de toute façon puisqu'ils peuvent quand même subir des dommages cérébraux, sauf que…"