AdrienH - Harry Potter et les Méthodes de la Rationalité

Fred et George commencèrent à sangloter.

Le visage de Dumbledore était déjà strié de larmes. "Je suis désolé," chuchota-t-il. "Harry, je suis tellement navré, mais tu dois arrêter de faire ça." Le directeur prit Harry par les épaules et le tira en arrière.

Harry se laissa être détourné du corps de Hermione, marcha en suivant les poussées du directeur qui l'éloignaient du sang. Le sortilège de refroidissement lui donnerait du temps. Des heures au moins, peut-être des jours s'il parvenait à continuer de lancer le sortilège sur Hermione ou s'ils entreposaient son corps dans un endroit froid.

Maintenant, il avait le temps de réfléchir.

Minerva avait vu le visage d'Albus et avait su que quelque chose n'allait pas ; elle avait eu le temps de se demander ce qui s'était passé, et même qui était mort : son esprit lui avait fait voir Alastor, Augusta, Arthur et Molly, les cibles les plus probables lors d'un retour de Voldemort. Elle avait pensé avoir trempé sa volonté dans l'acier, elle s'était crue prête au pire.

Puis Albus parla et tout l'acier la quitta.

Pas Hermione… pas…

Albus lui donna un bref moment pour pleurer puis lui dit que Harry Potter, qui avait vu Mlle Granger mourir, s'était assis devant le débarras de l'infirmerie où les restes de Mlle Granger étaient conservés, qu'il refusait de bouger, et qu'il disait à tous ceux qui lui adressaient la parole de partir afin qu'il puisse réfléchir.

La seule chose qui avait provoqué quelque réaction que ce soit chez le garçon avait été quand Fumseck avait essayé de chanter pour lui ; Harry Potter avait glapit au phénix de ne pas faire ça, que ses émotions étaient réelles et qu'il ne voulait pas que la magie essaie de les soigner comme si elles étaient une maladie. Après cela, Fumseck avait refusé de chanter.

Albus pensait qu'elle était peut⁻être celle qui avait le plus de chance de pouvoir atteindre Harry Potter.

Alors elle dut se reprendre, nettoyer son visage ; elle aurait le temps plus tard de vivre son deuil, en privé, quand ceux de ses enfants qui avaient survécu n'auraient plus besoin d'elle.

Minerva McGonagall récupéra les parties disloquées de son être, essuya ses yeux une dernière fois et mit la main sur la poignée de la section de l'infirmerie dont on utilisait maintenant le débarras - pour la seconde fois du siècle et pour la cinquième fois depuis la fondation de Poudlard - comme lieu de repos pour un jeune élève prometteur.

Elle ouvrit la porte.

Les yeux de Harry Potter la regardèrent. Le garçon était assis au sol devant la porte du débarras et avait sa baguette en main. Si son regard étaient endeuillé, s'il était vide, si même il était brisé, on ne pouvait le voir en regardant le visage du garçon. Il n'y avait pas de larmes séchées sur ces joues.

"Pourquoi êtes-vous là, professeur McGonagall ?" dit Harry Potter. "J'ai dit au directeur que je voulais être laissé seul un moment."

Elle ne sut pas quoi répondre. Pour vous aider - vous n'allez pas bien - mais elle ne savait pas quoi dire : il n'y avait rien dont elle puisse imaginer que le dire arrangerait les choses. N'ayant pas été au mieux de sa forme, elle n'avait rien prévu à l'avance avant d'entrer dans la pièce.

"À quoi réfléchissez-vous ?" dit-elle. Ce fut la seule phrase qui lui vint à l'esprit. Albus lui avait dit que Hary avait dit, encore et encore, qu'il réfléchissait ; et il fallait qu'elle parvienne à faire parler Harry d'une façon ou d'une autre.

Harry regarda, à moitié vers elle, à moitié à travers elle, et elle retint sa respiration lorsqu'une tension apparut sur le visage de ce dernier.

Harry mit un moment à parler.

"J'essaie de trouver s'il y a quoi que ce soit que je devrais faire maintenant," dit-il. "Mais c'est difficile. Mon esprit n'arrête pas d'imaginer comment le passé aurait pu se dérouler différemment, si j'avais réfléchi plus vite, et je ne peux pas éliminer la possibilité qu'une réponse se cache là."

"M. Potter…" dit-elle d'une voix hésitante. "Harry, je ne pense pas que ce soit sain que vous… pensiez comme ça…"

"Je ne suis pas d'accord. C'est quand on ne pense pas que les gens meurent." Les mots avaient été prononcés d'un ton monotone, comme s'il avait récité un texte appris dans un livre.

"Harry," dit-elle, réfléchissant à peine en prononçant ces paroles, "il n'y a rien que vous auriez pu faire…"

Quelque chose grésilla dans l'expression de Harry. Ses yeux semblèrent se poser sur elle pour la première fois.

"Rien que j'aurais pu faire ?" la voix de Harry s'éleva sur ce dernier mot. " Rien que j'aurais pu FAIRE ? J'ai perdu compte du nombre de façons dont j'aurais pu la sauver ! Si j'avais demandé qu'on ait tous des miroirs communicants ! Si j'avais insisté pour que Hermione soit évacuée de Poudlard et mise dans une école qui n'est pas dérangée ! Si j'étais sorti immédiatement de la grande salle au lieu d'essayer de discuter avec des gens normaux ! Si je m'étais souvenu du Patronus plus tôt ! Même à la dernière minute ça aurait pu ne pas être trop tard ! J'ai tué le troll, je me suis tourné vers elle et elle était encore EN VIE et je me suis juste agenouillé pour écouter ses derniers mots comme un IDIOT au lieu de relancer le Patronus et de dire à Dumbledore d'envoyer Fumseck ! Ou si j'avais juste vu tout le problème sous un autre angle - si j'avais cherché un élève avec un Retourneur de Temps pour envoyer un message dans le passé avant que je découvre si quelque chose lui était arrivé au lieu de me retrouver avec un résultat inaltérable - j'ai demandé au directeur de revenir dans le passé, de sauver Hermione et de tout simuler, de mettre un faux corps, de modifier les souvenirs de tout le monde, mais Dumbledore a dit qu'il avait déjà essayé ça une fois, que ça n'avait pas fonctionné et qu'au lieu de ça il avait perdu un autre ami. Ou si j'avais… si j'avais suivi… si, cette nuit là…"

Harry appuya ses mains sur son visage et lorsqu'il les retira, il était à nouveau calme et mesuré.

"Quoi qu'il en soit," dit Harry Potter d'une voix à nouveau monotone, "je ne veux pas réitérer cette erreur, donc je vais réfléchir jusqu'à l'heure du dîner pour voir s'il y a quelque chose que je devrais faire. Si je n'ai rien trouvé à l'heure du dîner, alors j'irai manger. Maintenant partez, s'il vous plaît."

Elle se rendait compte que des larmes coulaient maintenant le long de ses joues à elle. "Harry… Harry, vous devez croire que ce n'est pas de votre faute !"

"Bien sûr que c'est ma faute. Il n'y a personne d'autre ici qui pourrait être responsable de quoi que ce soit."

"Non ! Vous-Savez-Qui a tué Hermione !" Elle se rendait à peine compte de ce qu'elle disait, elle se rendait à peine compte qu'elle n'avait pas protégé la pièce contre d'éventuelles oreilles indiscrètes. "Pas vous ! Quoi que vous auriez pu faire, ce n'est pas vous qui l'avez tuée, c'est Voldemort ! Vous ne pouvez pas croire ça, sinon vous deviendrez fou, Harry !"

"Ce n'est pas comme ça que la responsabilité fonctionne, professeur." La voix de Harry était patiente, comme s'il expliquait quelque chose à un enfant qui allait certainement ne pas comprendre. Il ne la regardait plus, il regardait juste le mur sur sa droite. "Lorsque l'on procède à analyse des défaillances, il est inutile de porter le blâme sur une partie du système que l'on ne pourra pas changer : c'est comme de se laisser tomber d'une colline et de blâmer la gravité. La gravité n'aura pas changé la prochaine fois. Il est inutile d'essayer de tenir pour responsables des gens qui ne changeront pas leurs actes. Une fois qu'on regarde les choses sous cet angle, on se rend compte que blâmer ne sert jamais à rien sauf quand on se blâme soi-même, parce que l'on est le seul dont les actions peuvent changer suite à un blâme. C'est pour ça que Dumbledore a cette pièce pleine de baguettes brisées. Au moins, il comprend ça."