MarInk - Жизнь в зеленом цвете - 7

- Джеймс… - сразу вскидывается Блэк.

- Зачем? - перебивает Поттер. - У меня нет секретов от друзей, говори так.

И очень глупо, кстати.

- А у меня есть от них секреты, - фыркаю. - Так что давай всё-таки отойдём. Захочешь, сам им всё расскажешь.

- Сохатый, мы будем рядом, если что, - выразительно говорит Блэк.

Поттер раздражённо закатывает глаза и первым уходит в боковой коридор.

Отсюда нас не должно быть ни видно, ни слышно. Хорошо, если Люпин удержит Блэка от того, чтобы рвануть следом и без лишних раздумий шандарахнуть меня каким-нибудь проклятием - хотя бы пять минут. Больше мне не надо.

Сердце колотится, как бешеное - я в жизни так не волновался, даже на самом первом уроке зельеварения, когда жутко боялся сварить что-нибудь не так.

- О чём ты хотел поговорить, Снейп? - деловито интересуется Поттер.

- Да я на днях подумал, что вот эта штука мне и вовсе, в общем-то, не нужна… - рукой в перчатке из драконьей кожи я вытаскиваю из кармана мантию-невидимку (надо будет сразу отдать одежду эльфам для стирки, бережёного Мерлин бережёт) и небрежно швыряю в лицо Поттеру.

Преодолевая разделяющий нас с ним метр, лёгкая мантия разворачивается и накрывает голову Поттера - накрывает самым своим пропитанным «Mens et animus» нутром, делает гриффиндорца невидимым до пояса.

Поттер судорожно, конвульсивно как-то сдирает с себя мантию и комкает её в кулаке; поздно, уже надышался… сейчас, когда его лицо перекореживают противоречивые эмоции, посторонние примеси уходят из его мыслей и чувств. Сейчас Поттер - тот, кто он есть на самом деле. Я жду, не сводя с него глаз. Ну, что он предпримет? Что скажет? Что?

- Снейп… - произносит Поттер наконец - медленно, словно пробуя мою фамилию на вкус, перекатывая её во рту, как конфету. - Северус…

- Слушаю, - бросаю я. А у самого сердце умчалось куда-то в пятки. Что учинит Поттер?

Поттер бросает мантию на пол и делает шаг вперёд - я подавляю инстинктивное желание отшатнуться.

- Северус, - шепчет он, - почему ты её вернул?

- Она тебе идёт, - ляпаю я, не подумав. Не ожидал такого вопроса.

Поттер смеётся - как тогда, в лазарете - и поднимает руку, чтобы мягко запустить пальцы в мои волосы.

- Не такие уж они и сальные, как кажутся, - тоном исследователя замечает он.

- Премного благодарен, - отвечаю. Плохо получается язвить, когда он вот так на меня смотрит.

- Ты весь не такой, каким кажешься, - говорит Поттер. - Ты как боб от Берти Боттс - пока не попробуешь, главного не узнаешь.

- Что значит - «пока не попробуешь»? - едко интересуюсь. - Ты что, Поттер, каннибал?

- Нет, - Потер улыбается и делает ещё шаг. Я стою, как приклеенный, хотя начинаю подозревать, что самое время драпать, и подальше.

И тут он меня целует. Легко и нежно; бережно, так бережно, он пробует мои губы на вкус, проводит по ним кончиком языка, мягко, но настойчиво заставляет меня приоткрыть рот. У меня стук сердца отдаётся по всему телу, и внизу живота - тянуще-сладкое напряжение; оно мне знакомо, но… но никогда раньше я при этом даже не думал о Поттере!

Но сейчас, когда он целует меня, притянув к себе вплотную, когда я смотрю ему в глаза - между нами не больше нескольких миллиметров; когда жар его руки кажется огненным - странно даже предположить, что можно думать о ком-то другом. Вообще когда-либо.

Это так правильно, это так сладко, так чудесно - быть с Джеймсом Поттером, думать о нём, целовать его в ответ. Так и должно быть, считаю я в этот момент.

Но так никогда не будет.

Я делаю шаг назад, сбрасывая его руку, разрывая поцелуй. Поттер смотрит на меня с почти детской обидой; карие глаза блестят, губы припухли - яркие, такие яркие, такие манящие, я ведь знаю, какие они на вкус, какие они мягкие, какие ласковые…

Проходит несколько секунд, и Поттер встряхивается весь, как собака после купания. На лице у него теперь - ужас.

Мало зелья вдохнул.

Ничего страшного, впрочем. Мне хватило.

- Снейп? - потрясённо говорит он. - Что это было?

- Поцелуй, - тупо отвечаю я.

- Но… как я… почему… что произошло?!

- Ничего хорошего, Поттер, - говорю я, разворачиваюсь и ухожу. Практически сбегаю.

Мало ли, вдруг он решит, что это я виноват в поцелуе… кто же знал, что у него такие извращенские чувства?

Извращенские, да. Хотя сам-то я кто, раз мне понравилось.

О чёрт. Мне ведь и в самом деле понравилось. Поттер отлично целуется. Хотя мне и сравнивать-то не с кем…

Зато у него есть с кем. Наверняка если бы я подлил это зелье ему в сок за завтраком, он бы кого-нибудь другого кинулся целовать. Того же Блэка, например. Или ещё кого-нибудь, всё равно кого.