Александр Розов - Дао Кенгуру

– Вы мудаки, все трое, – тоскливо произнес майор, – ты хоть понимаешь, что теперь мы виноваты во всем этом дерьме? В расстреле на дамбе, в зачистке поселка, и один дьявол знает, в чем мы еще виноваты!

– То есть как – мы?! – возмутился капитан, – Это ведь сделали нези!

Ричард Уоткин покачал головой.

– Нет, Чак. Есть такой принцип: «кто шляпу стибрил, тот и тетку пришил».

– Что-что?! Какая, в жопу, шляпа?

– Это, – пояснил майор, – из «Пигмалиона» Бернарда Шоу. Классика! Просто, включи голову! Мы почти сто дней рулили на Тинтунге, а нези прикидывались черепашками, втянувшими голову и лапки в панцирь! Они закрылись в стенах своих ПуЛоу, и не мешали нам ни в чем! Они даже стали нам содействовать! Мы хотели, чтобы они начали диалог с мусульманами, и мэр Ксиан согласился. Мы хотели обыскать дикарей-рпонге, и мэр Ксиан все устроил. Как я не догадался, к чему это?..

– Рич, я не понимаю! – воскликнул Бэбкок.

– Что тут понимать, Чак? Все просто, как гвоздь! Мэр Ксиан все это время вел игру, он четко передвигал фишки, и построил такую позицию, в которой мы, уже ослабленные ротацией, оказались между обнаглевшими исламистами и оскорбителями ислама! И я вынужден был официально просить у него силовой помощи против мусульман! Он не оставил мне другого выхода! Мусульмане перестреляли бы нас к чертовой матери!

– Ты действительно официально попросил, чтобы меганезийцы напали на мусульман?

– Да, черт, возьми! А они только этого и ждали! У них все было отрепетировано! Ты же понимаешь: чтобы так быстро убить в полевых условиях десять тысяч человек, нужен детальный план и подготовка! Но со стороны все выглядит так, будто это мы устроили Варфоломеевскую ночь! И расстрел долбанного майора Мустафы – последняя точка в доказательстве того, что этническую чистку провели именно мы, а не меганезийцы.

– Черт… – капитан Бэбкок вздохнул, – и что теперь делать, Рич?

– Не знаю, Чак! Но надо что-то придумать, прежде чем выходить на связь со штабом Тихоокеанской Миссии, иначе мы рискуем надолго угодить за решетку.

…

Атолл Аитутаки (южные острова Кука). 24 сентября, утро.

За полгода, проведенные на атолле Аитутаки в «Западном Сити» (если можно так назвать городок с населением полторы тысячи человек), спецагент Джоан Смит (она же археолог Джоан Смит) перезнакомилась почти со всеми жителями. С кем-то она даже побывала в экспедициях на юг океана, а с кем-то подружилась. Можно сказать, что спецагент Смит научилась неплохо чувствовать социальное настроение, поэтому, когда большая часть молодых резервистов вчера вдруг исчезла, ей стало ясно: скоро произойдет «заваруха».

Пока Смит гадала, где именно это случиться, настало утро 24 сентября, и на E-mail (не обычный, разумеется, а специальный, защищенный дюжиной криптопрограмм) упало сообщение-приказ из Лэнгли:

«Спецагенту Кенгуру – немедленно по получении вылететь на атолл Тинтунг, провести осмотр на месте, составить характеристику ситуации, сформулировать рекомендации, переслать в центр отчет по установленной форме до 19:00 по Гавайскому времени».

Джоан Смит сразу метнулась на южный причал, где была тусовка авиа-рикш, и просто знакомых авиа-любителей, но… На Тинтунг все лететь отказывались: по этому атоллу полиция Конфедерации Меганезия только что объявила «оранжевый уровень угрозы». Теоретически, это не означало жесткого запрета полетов на Тинтунг, это было просто предупреждение: кто полетит – тот, скорее всего, получит проблемы на свою задницу. Лишние проблемы никому были не нужны. А часы тикали. Было 10 утра, через 9 часов надлежало отправить в Лэнгли отчет с фото, а ведь от Аитутаки до Тинтунга 1200 км. Примерно 3 часа на обычном авиа-такси, или 2 часа на чем-то скоростном. Можно за 6 часов долететь на своем, недавно купленном автожире, но это будет экстрим. Джоан поставила границу: «если к полудню ничего не найду – полечу сама». Неизвестно, чем обернулся бы такой ее полет-соло, но ему не суждено было состояться, За полчаса до «границы» к Джоан подошел некий персонаж…

…Это был то ли мексиканец, то ли маори, лет 45 или чуть больше, невысокого роста, худощавый, одетый в джинсы, жилетку и широкополую шляпу. Впрочем, шляпа была заброшена за спину. Персонаж с любопытством глянул на ее плакатик с надписью:

«Мне надо в Лантон. За скорость доплачиваю».

– Хэх! Сеньорита, вы, правда, хотите на Тинтунг прямо сейчас?

– Да, и чем быстрее, тем лучше, – ответила она.

– ОК, – он кивнул, – будем там через два с половиной часа.