Ольга Мигель: Зов скорби

Похоже… я все пропустила?

Этот сон… обрывки образов болезненно крутились в голове, не желая оставить меня в покое.

— Алиса, все в порядке? — послышался мамин голос. Остановившись у входа на балкон, она посмотрела на меня полным беспокойства взглядом. — Солнышко, ты что, плачешь? Что случилось?

Я растерянно коснулась глаз тыльной стороной ладоней. И правда, слезы.

— Все в порядке, мам. Просто приснилось что-то странное, — неловко отмахнулась я, поджав колени.

— Что же? — поинтересовалась мама, прежде чем сесть рядом на мягкий диванчик.

— Даже не помню, муть какая-то, — пробормотала я.

— Ох, родная…

Мамины руки были очень теплыми, они всегда были теплыми. И всегда обнимали очень нежно, заботливо. В такие моменты становилось по-настоящему спокойно… но почему-то не в этот раз. Сейчас, по какой-то неведомой причине, от ее объятий мне стало только грустнее, и сдержать новых слез так и не удалось. Наверное все, происходящее в последнее время, слишком меня измотало. Интересно, закончится ли когда ни будь весь этот бред? Или, может, мне хоть кто-то даст ответ? Хотелось бы все кому ни будь рассказать, но от этого будет только хуже!

— Милая, успокойся, — шептала мама, пропуская меж пальцев мои длинные каштановые волосы. — У тебя ведь День рожденья через два дня! Восемнадцать лет — очень важная дата. Обещаю, ты запомнишь этот день!

Мама вытерла слезы, набежавшие с моих золотисто-карих глаз, а через секунду я ощутила любящее прикосновение ее губ к своей щеке. Тревога ни куда не ушла, но сердцу стало теплее. И хотя, почему-то, все еще было горько, я искренне улыбнулась уголками губ. Мама права, не стоит унывать! В конце концов, у всего должно быть объяснение, и мне нужно стараться, чтобы найти его.

…А день моего восемнадцатилетия я и правда запомнила. Навсегда. И порой мне кажется, что если я когда-нибудь буду рождена вновь, он все так же останется в моей памяти.

Весь мир театр, а люди в нем актеры. Меня всегда интересовала другая сторона этой фразы: та, что колет горькой правдой, указывая на место, отведенное нам в жизни.

Актеры в театре никогда не играют просто так. Их задача — развлекать зрителя, который смотрит спектакль. Зритель восторженно наблюдает, как герои пьесы смеются, надеются, верят, идут к цели, спотыкаются, падают, разбиваются вдребезги. А все что после них остается — осколки, которые оказываются на свалке. Кто-то из них слабее, кто-то сильнее. Некоторые могут даже считать себя зрителями, но в действительности они лишь очередные персонажи, созданные для развлечения кого-то другого.

Каждый из нас против воли актер великого всемирного театра.

А если есть театр и актеры, то есть и зритель.

Кто он? Тот, кто наблюдает за нами, радуясь нашим потугам? Кто сценарист, режиссер и зритель одновременно?

Когда жизнь идет своим чередом, ты даже не задумываешься о том, в какое безумие превратились твои будни. Разум прекрасно понимает, что все происходящее не нормально. И, тем не менее, привычка — довольно странная штука: она заставляет принимать любой абсурд как должное, если он происходит достаточно долго.

Примерно такой и была моя жизнь последние четыре года. И в свои двадцать один я, наверное, меньше всего походила на полноценного члена общества, хотя отчаянно старалась им казаться.

Я привыкла к своему безумию и научилась с ним жить; заблокировала ужасные воспоминания — словно убедила себя, что все это было сном, а на свет я появилась всего три года назад. И идя по этому пути, даже не подозревала, что впереди у меня грядут перемены, по сравнению с которыми мое нынешнее положение и правда можно считать нормой!

Вернувшись в свою квартиру вечером после работы, я разулась, предварительно выложив нож из ботинка на полочку, вошла в комнату и замерла: у окна стоял мужчина!

Вместо того чтобы тратить время на банальные вопросы вроде «Кто вы, и что здесь делаете?», я схватила нож и пошла в атаку. Но мне даже не удалось приблизиться к этому типу! Его словно окружала невидимая стена, которая отбросила меня назад. Я не успела понять, что к чему, когда нож вырвался из моей руки и, сам пролетев несколько метров, лег на стол в другом конце комнаты.

— Кто вы, и что здесь делаете?!! — Ну вот! Я все же спросила это!

— Успокойся, — посоветовал мужчина и приблизился ко мне.

Когда он отошел от окна, я наконец смогла рассмотреть моего незваного гостя:

На вид ему было лет тридцать. Будучи высокого роста, он обладал худощавой, можно сказать даже изящной комплекцией — утонченные длинные пальцы, тонкие запястья, узкие бедра. Однако намного больше, чем само появление этого типа, меня удивили его задорно блестящие серебристые глаза, которые с интересом меня рассматривали! Из аккуратно постриженных серебристо-белых волос выглядывали кончики заостренных ушей.