Грэй Грин - Кетополис - Киты и броненосцы

БУМ. Сиамец пытается встать.

Бум. Бум. Бум. Я поворачиваю голову. Белый хлопает в ладоши.

– Неплохо для благородного, – говорит он. – Но теперь вам точно конец, лейтенант.

Я смотрю, как сиамец пытается подняться на четвереньки. Выходит не очень. Как собака со сломанным позвоночником. Второй сиамец, Брюхатая Корова, смотрит на меня равнодушно, но с места не двигается.

– Плевать.

– Дело ваше, лейтенант. Кстати, вы знаете, что такое муай-тай? Только личная охрана короля владела этим боевым искусством… Что? – Его отвлекает возглас сиамца. Белый о чем-то переговаривается с равнодушным, потом сообщает: – Сейчас он вас убьет.

– Каким образом?

– Сломает шею, я думаю.

– Чудесно, – говорю я. – Всегда о таком мечтал.

Белый смотрит на меня как на какое-то диковинное животное. Качает головой.

– Хотите что-нибудь сказать напоследок?

– Я требую бархатный мешок и палку из сандала!

Белый начинает смеяться. Он достаточно знает о сиамских обычаях, чтобы оценить шутку. Переводит мои слова сиамцам, те хохочут – даже тот, что на полу. Потом белый говорит:

– Санти!

Сиамец идет на меня. Вот и пришла пора умереть, Козмо. Капитан Гром в такой ситуации сказал бы что-нибудь запоминающееся.

Я говорю:

– Зачем вам дети, вы, придурки?

Я пытаюсь перехватить второго сиамца так же, как первого. Ч-черт. В этот раз номер не проходит – Брюхатая Корова меня обманывает, имитирует прыжок и вместо этого бьет кулаками и коленом.

Меня захлестывает кровавая волна. Вода пробегает по палубе, заливая трубы и люки, стекает через шпигаты обратно в море.

– Санти!

Я вытираю кровь с губ. Сплевываю. Потом говорю:

– Был и у вас один нормальный. Теерасак. – При звуке этого имени толстый сиамец вздрагивает. – Вспомнил, урод? Один настоящий человек был среди вас, придурков, и того вы предали.

Сиамец что-то говорит другому.

Тот качает головой.

– Они не понимают, – переводит белый.

– Все он, сука, понимает. Теерасак. Теерасак, слышишь ты, урод?!

Я думаю: не может же быть так больно.

Толстый Ублюдок размахивается, и мне становится в десять раз больнее.

Белая вспышка.

Я кричу.

– Живой еще? – лицо белого нависает надо мной сверху. Появляется сиамец, выплевывает какие-то слова мне в лицо и исчезает.

– Что… – я пережидаю приступ боли. – Что он сказал?

– Что вы ошибаетесь. Теерасак жив.

Я улыбаюсь.

– Хорошо. Скажите, чтобы передавал королю привет… от Вата Сомпонга.

– От кого? – белый поднимает брови. – Кто это?

Неужели мимо? Черт. Или я что-то придумаю, или меня забьют насмерть…

Впрочем, тоже вариант.

Я повторяю – без особой надежды:

– Ват Сомпонг. Нитхинан.

Сиамцы разворачиваются и уходят.

– Эй! – белый ничего не понимает. – Вы куда? Пао! Санти! Из прохода появляется вертлявый в брюках в полоску и в котелке. Сиамцы молча проходят мимо него.

– Куда они? – вертлявый крутит головой.

– Где ребенок?

Вертлявый разводит руками.

– Разве их поймаешь? Чуть не заплутал я, да-с.

– Придурок, – определяет белый коротко, и тут я с ним согласен. – Ничего нельзя поручить. Где ты шлялся? Смотри, какую рыбку я поймал. Представляешь, этот фраер им что-то такое сказанул, они расчувствовались и отчалили.

Сай присаживается на корточки и рассматривает меня.

– Это желтомордые его обработали?

Я нащупываю в кармане шинели каучуковую рукоять. Она теплая.

– Дайте я, – вертлявый отстраняет белого. Всаживает мне в живот носок ботинка, потом еще раз. Потом говорит: секунду.

И это именно та секунда, что мне нужна.

Ствол револьвера втыкается вертлявому в живот.

– Сай, не трогай… – начинает белый.

Я нажимаю на спуск. Толчок в ладонь. Вспышка ослепляет.

Вертлявый отталкивает меня.

В следующее мгновение мое запястье выворачивают, вырывают револьвер. В глазах вспыхивает от удара. Черт, да сколько меня можно бить?! Еще удар – в ребра. М-мать.

– Ой, – говорит Сай, широко открывает рот. Сизая рыба. Он держится за живот, судорожно глотает воздух. Из раны между пальцев толчками вырывается кровь. В свете фонаря она маслянисто-черная, как сырая нефть.

– Что… со мной? – говорит Сай, пытаясь поднять голову. – Не вижу… темно у вас… дружочек…

– Ты умираешь, бедный идиот, – белый, держа в руке мой револьвер, присаживается на корточки. – Офицер-то тебя застрелил, барбюна этакого. Говорил я тебе, не трогай.

– Док… доктора. Док… тора мне.

– И не подумаю. Без обид, Сай, но тут уже ничего не поделаешь. Тухлое дело.