Дарья Гущина - Окно в Полночь

— Хватит меня провоцировать! Я всё сказала!

— Нет, не всё.

— Обойдёшься! Чего ты хотел за один цветочек?

Он фыркнул. Пёс из ванной — тоже. И у него, вернее — у неё, тоже глаза синеют… Надо собираться на инициацию, коли так. Опять же, саламандры…

— Я — за машиной, — сообщил Валик деловито и быстро сполоснул руки. — Через час буду, и поедем, — и, походя, привычно чмокнул меня в щеку.

— Запасные ключи — в комоде, — крикнула я, включая душ.

Входная дверь закрылась. Я осторожно помыла собаку, завернула в покрывало и отнесла в гостиную на диван. Кстати, час — так час. И перекусить успеем, и…

— Я-а-а… ик… тут, — сообщил Муз, закладывая крутой вираж верхом на бутылке. Физиономия — синее некуда, конечности мелко трясутся, но голос решительный.

Ещё один неисправимый… И вся творческая нечисть — в полном составе. Я покормила пса, сваяла бутерброды и села за комп. Раз сегодня такой день… Сам бог велел закончить все дела именно сейчас. Чтобы не осталось никаких «хвостов». А инициация, как я поняла, штука быстрая.

Файл знакомо мигнул, открываясь. Муз плюхнулся на стол, обнялся с Варюшкиной вышивкой и нахохлился. Я заправила за ухо прядь волос, перечитала последние строчки текста и собралась с духом. Опять. В который раз на дню. Написанное никоим образом не касалась недавних событий, разве что… Именно с них все и началось. С того момента, как «герой» позвал, я откликнулась и начала писать, открывая окно в Полночь. И дядя Боря увидел знак инициации, и понеслось… И слава богу, что не в рай.

Муз шевельнул крыльями, и я как наяву увидела светящуюся комнату и «героя», читающего надписи на стенах. Да, и хорошо, что не в рай… Мудрые, конечно, говорят, что всё, что ни делается, — всё к лучшему… Я грустно улыбнулась. Валик, Маргарита Сергеевна, Алька, съехавшие крышей деды… Пожалуй, мудрым опять виднее, чем мне. Но да ладно. Пройдёт время, и жизнь всё расставит по своим местам. А пока… Мои пальцы быстро забегали по клавиатуре, и комната расплылась. И…

…и сквозь сияние проступила вязь слов. Неровные чёрные строчки змеились по стенам быстро и беспорядочно. Горизонтальные переплетались с вертикальными, перечёркивались диагональными, и в точках их пересечения вспыхивала тьма. Вспыхивала, выбрасывая слова в пространство, и чёрные буквы зависали над полом. А на их место уже стремились новые. Легендарная «бегающая» летопись жила своей жизнью и… учила. Выброшенные слова подхватывал человек и вчитывался в них, хмурился, делал выводы и отталкивал слова к стене, получая взамен новые. Прямая спина, светлая коса в семи узлах, лохмотья силового плаща до пола.

Вот и встретились… Опять. «Герой» повернулся, улыбнулся и поднял вверх большой палец. И посмотрел на меня вопросительно и… тревожно. Я кивнула и вернула ему улыбку с жестом. Неделю не спала, но придумала. Как открыть для него окно.

В Полночь.

Ноябрь 2012 — май 2015