Alterlimbus: Тёмный Легендариум

– Ну, теперь можно поговорить о твоём хозяине.

– О хозяине? – Скир улыбнулся. – Нет никакого хозяина. Я его выдумал. Решил, если ни с того ни с сего всякие чужаки начнут золотом швыряться, можно и без золота остаться, и ещё без чего-нибудь.

– Не понимаю, тогда зачем тебе всё это понадобилось?

– Не знаю, – Скир попытался выдавить языком застрявшие между зубами кусочки бобов. – Дёрнуло меня что-то. Жалость, может.

Он окинул Протоса взглядом, припоминая недавнюю стычку у постоялого двора. Около семи пядей росту, с длинными грязными волосами, в лохмотьях столь изодранных, что язык не поворачивался назвать их иначе, как тряпьём, он был, скорее, пантомимой, гримасой, карикатурой на нищих побирушек. В серых усталых глазах парень не различил ни единого огонька – не то, что живого блеска. Лицо вкривь и вкось избороздили морщины, а кожа стала коричнево-пепельной, с синими прожилками вен.

– Спасибо, что заступился за меня…

– Скир.

– Спасибо, Скир.

– Можно спросить тебя?

– Спрашивай.

– А что это за место? И как ты здесь оказался?

– Долгая история. Расскажу, но пообещай, что не выдашь меня – я-то ведь, как ты заметил, не столько живу тут, сколько скрываюсь.

– Обещаю. А от кого?

– От жизни, видимо. Но, всё по порядку. Я сказал, что это долгая история, но долгая она для того, что её прожил. Для меня. Рассказ же будет короток. В восемнадцать лет отец отправил меня в армию.

– Мой отец тоже был солдатом, точнее, писарем в полку, – вставил Скир.

Старик помолчал и как-то по-особому тяжело вздохнул.

– Я никогда не был солдатом, то есть, рядовым. Я начал службу в чине творта и через десять лет дослужился до полковника. Армии я отдал тридцать лет жизни. Служил ещё при старом короле. Я… В общем, королю кто-то донёс на меня. Его величество, зная мою преданность, не поверил доносу, но дело попало в трибунал, всплыли какие-то доказательства… Короче, «лишить всех наград, звания, дома: всего – и изгнать из страны. Приговор окончательный, обжалованию не подлежит». Вот и всё.

Он закрыл лицо руками и задрожал, неслышно рыдая.

Скир одновременно и жалел, и презирал этого человека. Жалел, видя, как низко он пал, презирал за то, что он позволил это с собой сделать. Мысль, которую он сначала отогнал, как нелепую, упорно лезла на язык.

– Протос – это твоё настоящее имя?

– Нет.

– Как твоё имя?

Он страшился ответа, ожидая с замиранием сердца.

– Генерал Лидер Бэт.

Нищий сказал это пасмурным чужим голосом, однако Скир живо себе представил, как тысячи воинов склоняли головы и отдавали честь горделивому боевому стягу Бэтов. Когда-то.

– Неужели ты не хотел вернуть себе всё, что имел?

– Хотел. Сначала. Но я слишком уважал старого короля. А тот слишком не любил спорить со своими лордами. Я скрылся здесь. Это старый военный тайник. Я его немного переделал.

– По-моему, ты и себя немного переделал, – заметил Скир. – Отец рассказывал о генерале Бэте, о сражениях на границе. Для солдат вы были живой легендой, вы стояли выше короля, выше всяких там лордов!

– Может и так, сынок. Но что мне было делать – развязывать гражданскую войну?

– Но уж, по крайней мере, не превращаться в Протоса!

– Кому какое дело – Протос я или Бэт? Мне и самому нет до этого дела. Мне всё равно.

– Вы потеряли цель в жизни.

– Я потерял жизнь…

Скир заглянул мужчине в глаза, словно это могло помочь проникнуть в его мысли.

– Вы хотите вернуть вашу жизнь?

– Что?

– Я спрашиваю: вы хотите снова быть генералом Лидером Бэтом?

Наконец, в тусклых глазах появилось подобие огня. Скир одними губами произнёс слово, которое Протос повторил хриплым шёпотом:

– Война.

После мгновений тишины нищий также хрипло и тихо спросил:

– Ты уверен?

– Королевские распорядители скупают зерно. Обозами. Это вам о чём-нибудь говорит?

– Это говорит о многом, – Протос как-то сник и опустил взгляд. – Например, что зерно запасают на зиму.

– А то, что те, кто скупают зерно, вовсе не королевские распорядители, а королевские солдаты?

– А это ты с чего взял?

– Я ехал сюда с таким обозом. Мы попали в засаду в лесу. И я видел, как этот человек дрался. Он уложил пятерых. Да даже не в этом дело – вы бы, наверное, уложили этих бродяг с полсотни, я и сам одного уложил. Дело в том, как он дрался, как…

– Погоди, ты уложил одного?

– Ну, да. Всё вышло случайно. Я бросился им на помощь.

– А ты не врёшь, парень? Уж больно легко ты об этом говоришь.