Валерий Пылаев - Метро 2033. Выборг

Но стоило ему протянуть руку к оружию, как старик открыл глаза. На мгновение Ивану показалось, что в них не было зрачков. Вообще не было. От тяжелого и холодного взгляда почему-то хотелось сбежать, спрятаться, но Иван не мог заставить себя сделать и шага, а рука его так и застыла в воздухе в полуметре от чужого автомата.

– Не трогай, – предупредил старик.

Говорил он тихо, но Иван сразу же понял, что будь у него за спиной хоть все поисковые группы вместе взятые, он бы ни за что не рискнул взять что-то, принадлежавшее этому жутковатому деду с пустыми глазами.

– Да я тут, так… – забормотал Иван, пытаясь выдавить из себя что-то вроде улыбки, – …мимо проходил, да… Вы русские?

– Русские.

Старик отвечал односложно, но все-таки взгляд его немного потеплел, возвращая Ивану способность двигаться. Тот вдруг подумал, что незнакомец в лохмотьях, пожалуй, не так уж и стар – просто кажется таким из-за спутавшихся седых волос и бороды, в которой, кстати, седины было куда меньше. Левую половину лица мужчины украшали свежие шрамы.

– Русские, – повторил Иван, и тут же затараторил дальше. – Ну, так это же здорово! Земляки, значится. Я – Радулгин Иван Сергеевич… можно просто Иван. А тебя как звать?

– Барс.

Иван хотел было переспросить, но понял, что седой незнакомец представился не по имени. Черт его знает, наверное, кличка такая.

– Очень приятно, – Иван склонил голову и указал на девочку в красной куртке. – А это кто?

Похоже, вопрос показался Барсу странным. Во всяком случае, ответил он не сразу, а какое-то время будто бы обдумывал, что сказать. Иван услышал, как финны подошли сзади и остановились прямо за ним. Матти аккуратно хлопнул его по плечу и прошептал: «Молодец!», он Иван не обратил на это никакого внимания. Почему-то ему сейчас было важно, что же ответит Барс.

– Она моя дочка.

– Дочка, – недоверчиво проворчал Матти. – А имя у твоей дочки есть?

На этот раз Барс молчал еще дольше – так долго, что Иван подумал, что он и вовсе больше не собирается с ними разговаривать. А уж желания настаивать у Ивана, понятное дело, не было никакого. Барс прикрыл глаза, словно уносясь мыслями куда-то далеко-далеко от остановки, стоящей на краю заснеженной дороги, но когда он вновь открыл их, у него уже был готов ответ.

– Вера, – тихо произнес Барс, и, улыбнувшись чему-то внутри себя, повторил: – Ее зовут Вера.

Вначале был Замок. Все остальное – сюжет, персонажи, идея – появилось уже потом. Появилось и вышло на передний план – как и положено. Но началось все именно с Замка. С того самого раза, когда я в первый раз увидел эту массивную древнюю громадину. Не могу сказать, что я так уж часто бывал в Выборге, хоть и прожил почти тридцать лет совсем рядом, но все же чем-то этот город меня зацепил. Он совсем другой. Намного старше, намного тяжеловеснее, чем родной Санкт-Петербург. Совершенно не похожий на все те места, где мне приходилось бывать раньше. Если бы мне показали Выборг на фотографии, я бы, наверное, сказал, что это где-то в Скандинавии. В каком-то смысле, так оно и есть – граница совсем близко. Несколько десятков километров по трассе, часовая (а если не повезет – то и больше) очередь на таможне – и ты уже в Финляндии. Особенное место. Еще не «там», но уже и не «здесь». Пожалуй, именно тогда, много лет назад, поднявшись на обзорную площадку башни Святого Олава, я понял, что когда-нибудь обязательно расскажу историю, где будет все это – старые узкие улочки, Круглая башня, залив, яхты…

И, разумеется, Замок. В своей книге я наделил его зловещими чертами, которых он на самом деле вовсе не имеет, и все же добрым это место назвать сложно. Неторопливое, мудрое, спокойное – но уж точно не доброе. В холодных камнях нет сочувствия. Замок строился не для этого. Стены должны были защищать тех, кто укрывался внутри. Именно так все и было в книге, которую вы сейчас держите в руках. Спустя двадцать лет после Катастрофы, навсегда изменившей мир, средневековая твердыня вновь стала убежищем.

Удивительно, насколько тесно иной раз авторский вымысел может переплетаться с реальностью. Уже закончив писать эпизод с подземным ходом под Выборгским заливом, ведущим из Замка в центральную часть города, я решил ознакомиться с этой темой поближе. В реальности подземного хода, вероятнее всего, нет. А вот легенда о нем – есть. Люди, родившиеся и выросшие в Выборге, наверняка смогли бы рассказать еще не одну легенду – и о Замке, и о самом городе, но я, как и главный герой книги, человек приезжий, и успел лишь немного коснуться местных тайн. И все же этого оказалось вполне достаточно, чтобы моя история началась, продолжилась, и завершилась. В конце концов, я хотел рассказать не о Замке, не о городе, а о людях.