Игорь Сафонов - Черная слеза

– Ну ладно, удачи! – я пожал руку, заметно протрезвевшему Ветру и пошел в первый проулок.

Вскоре я оказался на третьей линии. Вроде никого. Уверенным шагом направился к своему дому. М-да, вляпался, так вляпался… И ведь не простые же они грабители. Были. Покушение на главу банды «Могильщики»? Что ж, могу с уверенностью сказать – оно полностью удалось. Или же охотились на приятелей Гробова? А, впрочем, какая разница? Не охота всяким шлаком голову забивать – своих проблем полно.

Так, придется наверно все-таки еще в одно местечко заскочить. Не надо бы сейчас светиться, но что уж теперь. Придется мимо базы ИЗУМРУДа пробежать и там на шестой линии мне самый крайний дом нужен. Надеюсь, Стилет сейчас дома. Конечно дома – он на улицу старается вообще не выползать. Никак вампир его укусил? Мысленно усмехнувшись, я внимательно всмотрелся в окна своего дома, проходя мимо. Не залез никто пока меня не было? Да вроде бы нет. Черт, надо сегодня же вырезать мак вдоль ограды, а то нарки конкретно повадились ко мне захаживать.

Проходя мимо гарнизона южных ворот еле удержал себя, чтобы не побежать. Но привлекать к себе внимание никак нельзя. А ведь еще и знакомых здесь до хрена.

Ссутулившись, я совсем немного ускорил шаг и уже совсем скоро подошел к последнему дому по правой стороне на шестой линии. Поднявшись на крыльцо, постучал костяшками пальцев по хлипкой, деревянной двери. Хоть конечно дверь и хлипкая, но не думаю, что кто-нибудь пытался ее вынести. Почти весь поселок Стилета знает. Да и не станут чужаки на территорию китайцев соваться с такими намерениями. Они люди с Востока, поэтому рано или поздно все равно за своего отомстят. Причем сполна.

Блин, чего он не открывает-то? Неужели дома нету?

Пару раз саданув ботинком по двери, я услышал неспешные, приближающиеся шаги. Может он спал?

– Кого там нелегкая принесла? – прозвучал недовольный хриплый голос.

– Это я. Крест…

Дверь открылась и на пороге стоял немного полноватый мужичок в возрасте. Промасленные штаны с многочисленными карманами, такая же промасленная серая майка и немного порванные сланцы. На вид ему можно дать лет сорок пять, не больше. Но все равно морщины довольно глубокие, а на правой скуле неровно затянувшийся шрам. Стилета ни с кем спутать невозможно.

– Ну и? Чего хотел? – недовольно буркнул Стилет.

– Передай Кривому, что все отменяется. Он поймет. – я выжидательно посмотрел на мужичка.

– Лады. – кивнул и почти сразу же закрыл дверь Стилет.

Блин, как же меня бесят не культурные личности. Но Стилету это позволительно – он ни с того ни с сего борзеть не будет. Видать занят чем-то человек, а я его отвлек немного. Ну ничего, бывает…

Дойти до дома все же решил другим путем. Так сказать, окольным. На фиг, лучше лишний раз судьбу не искушать – хуже будет. Доковыляв до четвертой аллеи, я сделал небольшой крюк через первый проулок. Лучше огородами-огородами…

Добравшись до дома, я даже не стал обедать. Сколько время? Три часа всего… Раз, сегодня мне высовываться уже нельзя, придется спать. Впрочем, я этим ничуть не огорчен. В конце концов, имею я право на здоровый, полноценный сон?

Завалившись на кровать, я постарался как можно скорее заснуть.

Утро вечера мудренее…

18 августа

Чуткий сон – очень важное свойство человека. Не первый раз в этом убеждаюсь.

Вот и сейчас, когда на кухне раздался непонятный шорох, мое чутье не дало мне погибнуть. Быстро вытащив пистолет из-под подушки, я как можно быстрее и тише спрятался за шкаф. Через секунду входная дверь громко распахнулась и мою кровать начали обстреливать. Макаров с глушителем. К горлу подкатил комок, а по спине пробежал легкий холод…

Стрельба прекратилась. Плохо ориентируясь в темноте, неизвестный зашел в комнату и достал фонарик. Недолго думая, я выстрелил ему в голову. Грабитель – или кто он там? – замертво рухнул на пол. Запахло порохом. Так-с, посмотрим кому я так понадобился… Причем исключительно мертвым. Включив свет, я перевернул тело и обмер. На правой груди камуфляжа был вышит белый многогранник. ИЗУМРУД. Южные ворота.

Груженный тяжестью навалившихся мыслей, я сел на кровать. Интересно, интересно… В мой дом врывается сотрудник боевого подразделения ИЗУМРУД и без объяснений начинает палить по спящему мне. Такой вот каламбур… Только что-то не очень смешно. Что же такое могло стрястись, если меня пытаются убить? Может из-за той перестрелки в кафе? Бред. Они бы просто допросили. К тому же никто не видел, что я там был. Вроде…