Владимир Тимофеев - Три кварка (из 2012 в 1982)

…Выставляю биток на точку, склоняюсь над игровым полем. Отслеживаю линию резки, прицеливаюсь, делаю пробный замах. Один, второй, третий. Фиксирую стойку… Бью!

«Что за хрень?! Почему мимо?»

– Промазал, – мерзко хихикает Гутя, обходя стол и выискивая сулящие успех комбинации. Их на столе великое множество, поскольку пирамиду я разбил в хлам. А вот почему вместе с разбоем шар в лузу не положил, понять не могу. Этого не должно было произойти. Биток летел в створ, я это точно видел… Или не видел? Блин! Неужели прицел… сбился?!

Пока я борюсь с собственными эмоциями и пытаюсь сообразить, что случилось, катала зря времени не теряет. Заколачивает в угол «чужого», затем двух «свояков» в середину, после чего спокойно отыгрывается и, отойдя в сторону, начинает с интересом следить за моими «страданиями».

На этот раз я уже не рискую и тоже отыгрываюсь. Спинным мозгом чувствую, что что-то не так и что если попробую сыграть сложный шар, запросто могу промахнуться. Словно соринка какая-то в глаз попала и руки дрожат как с похмелья. Да и вообще – вся картинка смазывается и плывет. Будто не стол бильярдный передо мной, а… стены со стеклообоями, приборы на тумбах, лампы диодные светятся, экран компьютерный… Короче, хрен знает, что тут творится, но, в любом случае, мне это совершенно не нравится. То есть понимаю, конечно, что, скорее всего, это просто привет от Шурика из двухтысячных и что именно в этот момент у него что-то начало получаться. В смысле, с экспериментом по возвращению моего сбежавшего из тушки сознания туда, где ему самое место. В будущее. И вроде бы радоваться я должен этому факту, однако вместо того, чтобы прыгать от счастья, скриплю втихую зубами и тупо жду, когда же эта хрень прекратится.

«Елки зеленые! Ну что мешало этому хитровыделанному гению начать свои опыты минут на десять попозже? Дал бы мне, блин, доиграть эту партию до конца, а там хоть трава не расти, хоть заэкспериментируйся весь… В общем, вернусь в будущее, все ему выскажу. И по шее потом обязательно настучу за подлянку. За то, что в самый ответственный момент свою шарманку врубил, этот, блин, циклотрон недоделанный, заржавевший кусок нержавейки с лазером на конце, чтоб его в мультиплет закрутило, дивергенцию ему в ротор и пуассона под скобку… Тьфу!»

Сопернику моя «рефлексия» ничуть не мешает. Во втором подходе к столу он опять умудряется выжать из ситуации максимум. Сначала кладет непростого «чужого», потом еще одного с подбоем зайцев на точке, а затем двумя «свояками» доводит счет до совсем уже неприличных 7:0. Одна радость, что победный шар он все-таки перерезает и тот, отразившись от губки, выкатывается на игру.

Впрочем, катала этим не заморачивается. Понимает гад, что совершить подвиг мне уже не под силу. Камбэк от минус семи даже среди профессионалов считается делом почти невозможным, а уж про любителей и говорить нечего. Особенно про такого, как я, лохушника, случайно затесавшегося в компанию «шпилевых».

…Вновь иду вдоль стола, оцениваю позицию. Абсолютно точно знаю, что если сейчас не сотворю чудо, то, во-первых, плакали наши семьсот пятьдесят рубликов, а во-вторых, дорогу в институтскую бильярдную придется забыть навсегда – такого позора мне мужики не простят. И между прочим, правильно сделают.

Вздыхаю и, выбрав подходящую для удара пару шаров, склоняюсь над игровым полем…

Да, мое «умение» попадать в цель куда-то пропало. Причем именно в тот момент, когда оно нужнее всего. Да, в моих глазах и мыслях двоится, а будущее накладывается на прошлое, сбивая концентрацию и настрой. Да, знаю, что если сейчас промахнусь, то наилучшим выходом будет пойти и утопиться в ближайшем пруду, так как не смогу больше смотреть в глаза тем, кто на меня положился…

Да, я все это знаю и понимаю, что дальше – край.

Но, с другой стороны, я – мужик или кто? Неужели мой многолетний бильярдный опыт ничто в сравнении с приобретенным три недели назад «навыком»? Да неужто, блин, я не сумею собрать одной серией восемь шаров, когда в руках кий настоящего мастера, а в голове мысль, что «я – должен», и вера, что «я – смогу»?..

Тщательно прицеливаюсь, задерживаю на секунду дыхание и тихим ударом скатываю биток в угол. «Фух. Есть контакт! Первый пошел. Работаем».

Перемещаюсь на противоположную сторону, прикидываю варианты. В принципе, могу сыграть еще одного «свояка», только уже в середину, однако для продолжения серии требуется «выход» и потому я выбираю «чужого». Шар этот, кстати, не из простых. Хоть и на «толстой» резке, но – под неудобную руку. В итоге, чтобы его достать, приходится буквально ложиться на стол, закидывая на бортик колено.