Владимир Тимофеев - Три кварка (из 2012 в 1982)

«Ну что ж. Пойду постебаюсь немного над мужиками. Авось не побьют…»

Телевизионная комната располагалась этажом ниже и в настоящий момент забита была под завязку. Человек двадцать (самые предусмотрительные и удачливые) сидели на стульях и пялились в экран единственного на всех телевизора, полтора десятка оккупировали подоконники, а те, кому сидячих мест не досталось, заняли все оставшееся вдоль стен и проходов пространство. Наиболее «грамотные» примостились на корточках перед стульями, а четверо «самых-самых» вообще – улеглись на пол, упершись коленями и ступнями в тумбочку с гудящим на ней стареньким «Электроном».

…Заметив поблизости Бурцева и Синицына, протискиваюсь к ним сквозь толпу и с ходу интересуюсь

– Ну что? Как там наши?

– Сливают ноль два, – цедит сквозь зубы Шурик. – Уроды.

– …Спартаковцы атакуют по правому флангу. Мяч у Сергея Родионова. Навес в штрафную, – доносится из ящика голос Евгения Маслаченко. – О’Лири не достает. Шавло. Удар!.. Да ерш твою медь!!!

– А-а-а-а!!! – орут собравшиеся у телевизора. – У! Чтоб тебя! Придурок! Шнурки подтяни!

– …Англичане не торопятся. Вуд тщательно устанавливает мяч на линии вратарской, – продолжает вещать комментатор. – Советуется о чем-то с центральным защитником. Холлинс разбегается. Сильным ударом посылает мяч к центральному кругу. Уайт, Робсон. Наши пытаются перехватить…

– Козлы! – резюмирует кто-то из задних рядов. Остальные поддерживают его одобрительным гулом.

– Фигня, – громко говорю я, перекрывая шум. – Щас забьют.

– Кому? Нам? – глумливо отзываются сразу трое или четверо из болельщиков.

– Если в течение пяти минут наши англичанам не заколотят, всем пива! – нахально заявляю я и складываю на груди руки.

– Где возьмешь? – тут же вскидываются еще пятеро или шестеро. – Все точки уже закрыты.

– А у меня два ящика под кроватью.

– Тащи!

– Хрен вам! Пять минут еще не прошло.

– Ничего! Мы подождем, – хохочут собравшиеся.

Чувствую, что настроение болельщиков начинает потихонечку улучшаться. Пусть наши и проиграются опять в пух и прах, зато пиво можно будет нахаляву попить. Причем, со стопроцентной гарантией – в эти секунды игра у спартачей явно не клеится. Противник контролирует мяч и даже пытается атаковать. Правда, довольно вяло. После дальнего заброса мяч оказывается в руках у Дасаева – на этот раз он сумел перехватить опасную передачу, сняв мяч с головы у Чепмена. Молодец.

– Дасаев рукой вводит мяч в игру. Романцев. Передача на Позднякова, – комментирует Маслаченко. – Опять назад… Гесс. Черенков. Ну, Федор! Ну сделай же что-нибудь, как ты умеешь… Гаврилов… Пас на Швецова. В разрез! Сережа! С ходу! Ну! Ну же!.. Фух. Один два.

– Г-о-о-о-л!!! – вопят все, кто сейчас в комнате. – Серега!!! Красавец!!! ГОЛ! ГОЛ! ГОЛ! А-а-а-а!!!

Ору вместе со всеми, что на первый взгляд кажется удивительным. Знаю ведь точно, чем закончится матч, а все равно – как пацан радуюсь первому забитому нашими голу.

Кстати, деление на «наших» и «ненаших» в этом времени почти не заметно. В том смысле, что абсолютно не важно, за кого ты болеешь в союзном чемпионате – за «Спартак», за киевлян, за «Зенит», тбилисцев, минское «Динамо», ставшее чемпионом в этом сезоне, или за ЦСКА с «Днепром» и «Шахтером». Стоит только клубам СССР выйти на международную арену, все «домашние» предпочтения забываются моментально. Фанаты «Динамо-Киев» переживают за москвичей так, словно на поле не Черенков с Родионовым, а их любимые Блохин, Буряк и Демьяненко. «Спартаковцы» в долгу не остаются – киевляне для них такие же наши. Свои. Родные. «Давайте, парни. Рвите завтра в хлам этот буржуйский «Грассхопперс», как мы сейчас рвем на британский флаг «Арсенал»…»

Спустя минуту после забитого «Спартаком» гола болельщики утихают и вновь начинают следить за игрой.

– Эх! А с пивом мы пролетели, – внезапно раздается из дальнего конца помещения.

Все ржут. Ну да, действительно. Хрен с ним, с пивом, главное, что наши не подкачали и шансы, если и не на победу, то хотя бы на ничью, уже появились.

– Ну что? Спорим дальше? – сразу несколько голов поворачиваются в мою сторону.

– Запросто, – отвечаю я. – С меня те же два ящика. С вас торт. Один.

– А какой результат? Забьет кто?

Кажется, парней охватывает азарт.

Пожимаю плечами:

– Кто, кто. Гаврилов забьет. Дважды. Во втором тайме. Решающий в самом конце.

– Заметано. Готовь пиво, – подтверждают парни условия.