Владимир Тимофеев - Три кварка (из 2012 в 1982)

Тоже вскакиваю и начинаю лихорадочно шариться вокруг в поисках ветровки и обуви…

– Не надо меня, Андрей, провожать, – неожиданно заявляет Лена.

– Почему?

Она досадливо машет рукой:

– Да Витька меня наверняка опять дожидается возле дома. Еще подеретесь.

«Хм. Витька? Подеретесь? А почему, собственно, и нет?»

У меня сейчас такой настрой: не то что с Витькой – с Валуевым или Кличками обоими схлестнуться готов. Причем с неплохими шансами продержаться до конца третьего или даже четвертого раунда. А если учесть, что всем им сейчас лет по десять и меньше, то… ну куда им супротив меня… юниорам сопливым?! Отделаю как бог черепаху. Хоть каждого по отдельности, хоть всех разом. Такой вот я, понимаешь, орел… гы.

– Не надо, Андрюш. Я сама, – останавливает меня Лена. – Пошлю его к черту и все. Надоел он мне, понимаешь. До чертиков надоел… придурок.

«Ну что ж, сама так сама. А Витька этот и впрямь придурок. Такую девушку упустил. Идиот».

Хлопает входная дверь. Подхожу к окну, открываю пыльную створку. Снаружи свежо и прохладно. Смотрю, как Лена вприпрыжку, словно девчонка лет десяти-двенадцати, бежит к воротам. Как она со смехом отмахивается сумочкой от заливающегося радостным лаем пса: «Фу, Бузунчик! Фу! Уйди, блохастенький!» Как стучит в дверь сторожки: «Иван Кузьмич. Выпустите меня, пожалуйста». Как сторож, кряхтя и почесываясь, отпирает замок на калитке. Как Лена выпархивает за ворота и исчезает в темноте вечернего сумрака…

На душе у меня легко и спокойно. Стою у окна с дебильной улыбкой на морде. Провожаю взглядом огни пролетающих за забором машин…

«Да-а. В такую девушку нельзя не влюбиться. Не девушка – мечта!.. Ну и я – молодец!»

В общежитие я вернулся где-то в половине восьмого. Не так уж много времени, как выяснилось, потратили мы с Леной на наши…хм…н-да. А все потому что в форсаж вошли по готовности, не дожидаясь команды. Как только гироскоп раскрутили, так и вошли. И сразу – боевой разворот! А потом – горку! С петлей! И в штопор! И еще разок! И еще… Эх, елки-моталки! Вот так бы каждую ночь, как она поначалу и предлагала, а я, дурак, отказался. Все рожу кривил – не выдержу, мол, за неделю с катушек слечу. Перестраховщик долбаный! Даже телефон у нее на радостях взять позабыл. И где живет, не узнал – поленился. Думай теперь, жди, когда она опять на горизонте появится… Может, завтра, может, в четверг, а может, вообще – неделю придется страдать… без любви и без ласки… Раздолбай я, короче. Дурень конкретный… Хотя, с другой стороны, не такой уж я и осел. Никуда от меня моя Лена не денется. Появится обязательно. Да и адрес ее с телефоном узнать не проблема. «Исходные данные» у меня есть: понадобится – в справочное бюро обращусь… Впрочем, могу поступить еще проще. Иваныча поспрошаю или в контору местного СМУ загляну… Хотя нет, не стоит. Не стоит перед всеми светиться, дело это интимное, касается только двоих…

Вот так, размышляя о «сложностях бытия», я и добрел до общаги. Настроение отличное. Все, что запланировал на день, выполнил… Или не все?.. Ох! Елки! Про записку-то я и забыл. Ее ж надо Шуре в портфель запихнуть… Совсем, выходит, голову потерял… герой-любовничек…

С запиской все получилось как нельзя лучше. Шурина комната оказалась открыта, а сам он отсутствовал. Видимо, футбол убежал смотреть вместе со всеми. И портфель свой с собой не взял, оставил возле стола, что совсем хорошо – можно спокойно и без лишних глаз организовать пересылку.

Через минуту второе «послание в будущее» заняло свое законное место в портфеле, а я принялся думать «что дальше?». То ли на гитаре пойти побренчать, то ли планы наполеоновские еще разок «протестировать». Расписать все на бумаге, найти слабые места, наметить главные направления, определить основных претендентов на… будущую «отбраковку»… Честно скажу, заниматься планированием мне сейчас не хотелось. Совсем. Любая мысль почему-то сразу на Лену сворачивала. На то, как мы с ней… М-да. Знатно, выходит, она меня зацепила, раз только о ней и думаю. Придется, видать, к народу идти. В общество, которое сейчас у телевизора собралось, за баталиями футбольными наблюдает. Попробую, короче, одни эмоции другими перешибить. Пусть и не такими сильными, но…

Оба матча «Спартака» с англичанами я, как ни странно, помнил. Еще по той, прежней, «допопаданческой» жизни. Очень уж много тогда наши болельщики спорили и ругались. Много копий сломали, пытаясь предугадать исход этого «эпического» противостояния. Что первой встречи, в Москве, что второй, в Лондоне. Слишком там все вышло… непредсказуемо.