Макс Нежин - Орк-Сити

— Ему очень сильно не понравилось то, что ты улизнул, — поясняет Инга. — И холодильник… ты же его видишь?

Вижу… и это уже не холодильник, а покорёженная груда пластика и металла. Мой любимый серебристый холодильник… я буду помнить тебя всегда.

— Он жрал мою еду? — спрашиваю я глядя на остатки фарша разбросанного по кухне.

— Ну а кто? Думаешь я? — она наклоняется и поднимает с пола замороженную котлету.

— Котлетка, — говорит она. — Хочешь? Она в грязи и слюнях, но ты можешь полакомиться.

— Сама, — отодвигаю её руку.

Квартира… холодильник… смогу ли я пережить такое.

— Я замороженное не умею есть, — Инга разжимает пальцы и котлета падает на пол.

— Только пальцы не облизывай — предупреждаю я.

— Ну а то, обязательно оближу, — пихает котлету ногой и та улетает под стол. — Тебе бы ботинки. Босиком, наверное, не слишком удобно убегать от гоблинов.

— Это орки, — поправляю я. — Гоблины помельче будут.

Насчёт обуви она права. Я, правда, почти уже забыл что ношусь босиком… стресс.

Единственное сохранившееся место в квартире это шкаф. Орк его не заметил, потому как встроенный. Это к вопросу о полезности встроенных шкафов.

Присаживаюсь на разломанную постель и натягиваю кеды. Кеды это вообще идеальная обувь на случай если на город напали орки — теперь я это понимаю.

— У тебя нет пистолета? — интересуется Инга сидя на корточках, разглядывая на полу раздавленную шоколадку и сглатывая слюну.

— Только пулемёт, — я притопываю проверяя шнурки и подхватываю с пола свой кусок ржавой трубы.

— Был бы ты бандитом — был бы у тебя пистолет, — с укором заявляет Инга, отправляет шоколадку вслед за котлетой и встаёт рядом. И тоже с трубой как я.

— А был бы Дедом Морозом у меня был бы целый мешок подарков, — я выглядываю в подъезд. Соседка Лена все еще там. И не смотреть на неё… на то, что осталось от неё — невозможно. Я сюда шёл смотрел и вот опять… смотрю.

— Жаль её, да? — вздыхает где-то над моим плечом Инга. — Красивая… была.

— Нам нужен план, — говорю я. — Хоть какой-нибудь нормальный план.

Я по-прежнему считаю что лучший из планов это отсидеться на крыше, но он был отвергнут.

— У меня есть такой, — она поднимает руку как школьница на уроке. — Спускаемся вниз, перебегаем через улицу, влетаем в магазин, набиваем своё пузо, а потом идём ко мне. Слушать Ю-Дину. У меня последний альбом — он нереальный, тебе точно понравится. И заодно придумаем что делать с этим дурацкими жабами.

Жабами? А, ну да, зеленые же.

Кажется она и правда не знает что такое страх.

— Ты высоты боишься? — на всякий случай интересуюсь я.

— Конечно. И мышей. И пауков.

Ясно, всех кроме орков.

Жму кнопку лифта и с удивлением обнаруживаю что где-то там внизу он трогается и гудя ползёт вверх. Почему-то я уже решил что если мир сломался, то сломался полностью. Но нет, лифты работают.

Инга становится в воинственную позу — сейчас она похожа на бейсболистку готовящуюся принять удар.

— Зачем? — спрашиваю.

— Думаешь, лифт приедет пустой?

Она оказывается права… почти права. В лифте поломанное тело мужика с нижних этажей. Я его видел и Форд его видел белый… и даже здоровался.

Ехать в лифте с трупом не слишком приятно но, подозреваю, если пойдём по лестнице там таких бедолаг будет намного больше.

Забираюсь внутрь стараясь не смотреть себе под ноги.

— Ты еще веришь что это просто глюк? — Инга кивает на тело.

— Я верю что скоро всё станет как было, — жму кнопку лифта и тот недовольно подвывая начинает спускаться.

Вот просто так на улицу выходить нельзя, надеюсь моя спутница это понимает. Или голод совсем затуманил ей мозг?

Первый этаж. Лифт лязгнув замирает и распахивает двери…

На полу, преграждая нам путь к свободе, груда человеческих тел.

— Ты знаешь, — признаюсь я. — Сначала я подумал что это розыгрыш.

Инга фыркает и начинает бесстрашно перелезать через жуткую гору перед нами, застревая и отпихивая от себя мертвецов.

— Ты нормальная? — спрашиваю я не выдержав. — Ты реально ничего не боишься?

Она перебирается на свободный от тел кусок пола и оборачивается:

— Да боюсь я, боюсь. Расслабься. А ты предлагаешь сидеть в тёмном углу и ныть?

* * *

Приоткрываем, совсем чуть-чуть, дверь подъезда и выглядываем. Тела, обломки стекол, несколько изуродованных авто…

— Вроде бы тихо, — шепчет Инга.

Тишина обманчива — это знают даже первоклашки… если хотя бы раз лазили на стройку, а потом убегали от сторожа.